Hugo Mujica, Argentina.
EN PLENA NOCHE
También en
plena noche
la nieve
se derrite
blanca
y la lluvia
cae
sin perder
su transparencia.
Es ella, la
noche,
la que nos
libra de los reflejos,
la que nos
expande
las pupilas.
Lo que busca
con su bastón
el ciego es la luz,
no el camino.
ORILLAS
Afuera ladra
un perro
a una
sombra, a su eco
o a la luna
para hacer
menos cruel la distancia.
Siempre es
para huir que cerramos
una puerta,
es desierto
la desnudez que no es promesa
la lejanía
de estar
cerca sin tocarse
como bordes de la misma herida.
Adentro no
cabe adentro,
no son mis
ojos
los que
pueden mirarme a los ojos,
son siempre
los labios de otro
los que me anuncian
mi nombre.
DESMESURA
Cuando el
alma ya es carne,
cuando se vive
desnudo,
todo el
afuera es la propia hondura,
desde
cada otro
se escucha el propio latido.
VIENTO EN EL VIENTO
Viento en el
viento,
llueve sobre
el mar
y ni crece
ni disminuye el agua.
Desnudo se
es todo rostro:
un tajo es
siempre un tajo entero.
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