En el presente blog puede leer poemas selectos, extraídos de la Antología Mundial de Poesía que publica Arte Poética- Rostros y versos, Fundada por André Cruchaga. También puede leer reseñas, ensayos, entrevistas, teatro. Puede ingresar, para ampliar su lectura a ARTE POÉTICA-ROSTROS Y VERSOS.



lunes, 25 de abril de 2011

PRÓLOGO A UNA TRAICIÓN INEVITABLE-YVÁN SILÉN

Yván Silén, Puerto Rico


PRÓLOGO A UNA TRAICIÓN INEVITABLE
YVÁN SILÉN



A NÉSTOR BARRETO Y A CARLOS MUÑOZ.


Desde hace un siglo, la filosofía se está muriendo.
Peter Sloterdijk

Tras haber roto la promesa de ser una con la realidad. . .
la filosofía está obligada a criticarse a sí misma.
Th. W. Adorno

Zaratustra [es] el que ríe verdad.
Federico Nietzsche

La risa piensa.
George Bataille

El Antinihilista es el que ríe angustias y el que ríe poesía . . .
El poeta es el enterrador de la filosofía.
Yván Silén


Esta “muerte”, este genocidio (la muerte de Dios, la muerte de la historia, la muerte del autor--la muerte de los hombres--) no nos ha de arrojar a la apatía, ni al nihilismo, ni al sarcasmo. La fe será el rostro de lo prohibido. Creemos en lo prohibido que somos. Acercarnos a la neofilosofía (la escatología), a esta metafilosofía que somos, es acercarnos a una traición que no debe ser dicha, pero que implica el sentido mismo de la dicha. Pensar es la dicha de ser.

Por otro lado, la filosofía es una acumulación de cadáveres. Es acercarnos, pese a la historia que nos ha separado, o a la historia que nos ha abandonado, a esa necesidad de ser la extrañeza que somos. Es acercarnos a una inmersión del absurdo y a una negación política del suicidio. (¡NO SEREMOS NIHILISTAS!) Somos los antinihilistas de la libertá y nos oponemos radicalmente a la conciencia de la esclavitud demokrática. A pesar de nuestra simpatía por Cioran no nos hundiremos en el nihilismo de los epígonos. Porque hay que elegir antikantianamente entre la contemplación del “testigo” y la acción de los praxistas (de los Efectivos). Pero siempre teniendo presente que la contemplación es una traición a los motinescos. Los puertorriqueños nos movemos siempre, aunque no nos guste, entre la posibilidad de la traición a nosotros mismo en la conciencia esclava, y la posibilidad suspendida de la guerra. Se piensa desde la praxis. Y se cogita desde el empirismo. Peritamos poesíamente con la violencia antigramatical inaudita de los radicales.

Pero aunque este prólogo suene o se sienta “ligero”, es posterior a La poesía piensa o la alegoría del nihilismo (2010), y se desprende por momentos de El pensamiento canta. Los textos incluidos en SMERDIÁKOV son simultáneos o son hijos de El llanto de las ninfómanas (1980). Sabemos que hay desilusiones estéticas (Baudrillard) o hermenéuticas débiles (Vattimo), pero ninguna de éstas nos satisfacen. Para que nuestro pensamiento tenga sentido tenemos que adherirnos laposamente al ente que nos seduce y al ente que nos convierte en conflicto. Y alejarnos, aunque esto resulte un escándalo para los pensadores europeos. Los tres ensayos que incluimos pretenden “inconsciente” y contradictoriamente el rompimiento que son. Este rompimiento tiene que ser necesario, nos urge, nos apremia, porque la “crítica” se ha tornado tísica. La “crítica”, el ensayo mismo (su propuesta, su ensayística), está enferma. La “crítica” capitalista es sidista.

La metafilosofía es la filosofía que se ha apartado radicalmente de la “filosofía”-impúdica del pensamiento del neoliberalismo demokrático. Y lo que esta “crítica” no ha podido entender todavía, en la mayoría de los accidentes (el pensamiento como tragedia: “yo podría soñar que pienso” ), es que la metafilosofía es sensible. El que a los sesenta y seis años se me haya expulsado de la Universidad (colonial) de Puerto Rico implica, de una forma u otra, que esta metafilosofía tiene algo que decir radicalmente: Puerto Rico es una nación que nunca ha librado una guerra por sí misma. Y siempre se ha visto forzada y agraviada al pelear por la nación que la ha invadido y que la ha ultrajado. Nuestro pensamiento está en huelga en relación a la retórica y a los slogans-del-neoliberalismo-y-de-los-“aliados”. La metafilosofía no puede repetir al poder. La lucha de Nietzsche contra el poder (“el que obedece no se oye a sí mismo” ), a pesar de haber sacrificado a su poeta, y la de Kierkegaard, en el intento de sacrificarse a sí mismo contra la Iglesia, no pueden repetir el poder.

El poder ha pretendido quemarnos demokráticamente vivos. Pero nuestro “silencio” impuesto y nuestro desconocimiento forzado, yanquista, española y latinoamericanamente, son parte de la hoguera. La “quema de brujas” se ha tornado filosófica. Estoy quemado existencialmente y la piel del “alma” arde éter. Anticritico desde la razón-sensible y desde lo sensible de la razón. Anticritico desde la paradoja misma. Lo real se ha tornado paradójico. La demokracia está atrapada. Estoy “agrietado” para que lo inconsciente-sensible (lo inconsciente-onírico) critique a la razón políticamente. Me aproximo desde la aporía misma: toco las cosas (soy las cosas), me carimban las cosas. ¡Soy la “carne-viva”-del-ser! Soy, “en carne viva”, la sensibilidad de mi anticrítica. La angustia del amor y el amor continuo de la angustia (la angustia de pensar y el pensar constante de la angustia--la congoja, el ahogo, el desconsuelo--). Me sospechan políticamente y me rechazan filosóficamente porque duelo (porque no me callo, porque digo lo que no se “debe decir” ni política, ni “antimetafísica”, ni antilógicamente).

Los “aprioris” son las utopías de Europa. Por tal razón hemos asumido vitalmente el Sospechoso. No creemos en la derrota de los nihilistas, ni en las ambulancias de los postmodernos. Nuestra rebelión es el inicio mismo de las cosas. Nuestra rebelión bigbanea. Estamos metafilosóficamente ante todas las ignominias (de Calígula). Nos hallamos ante la mariconería de la crítica burguesa: América. Y no nos queda más remedio que anarquizar a la filosofía-procaz. Disparar artaudsianamente contra todos los espejos ideológicos del silencio es una urgencia. Una verdad desnuda (una idea--una metáfora--, un útil ) es una verdad aterrorizante. Una mujer desnuda es una verdad política. Una mujer desnuda interrumpe en todo lo incierto y en todos los aciertos de la realidad. Una mujer desnuda es la nada de su propia verdad; es la mentira de su propia apariencia, porque ya no hay nada que ocultar. La verdad es la esencia de la mentira. El Ocultador también es una forma de ser. El “fenómeno”, como dice Heidegger, oculta o trafica su propia apariencia. La filósofía se ha retrasado. Ha llegado tarde a su propio sementerio. Su crítica de sí, su metafilosofía adyacente, es aplastante. Pero esta experiencia inevitable, este destino-de-ser-lo-que-somos, este ser distinto, esta conciencia contra la mercancía de ser, son también lo aplastante de un discurso radical (de un lenguaje radical, de una escritura radical) que se necesita urgentemente. Esta urgencia no tiene que ver absolutamente nada con la prisa. La filosofía mercantilizada, con su silencio de mercancía de ghetto, ha evitado en la mayoría de los casos, la crítica política contra el poder, contra los institucionalizados y los oportunistas.


*****


¿Soy yo acaso un fantasma?
Federico Nietzsche

La poesía no debe ser un hospital . . .
[ustedes] podrían liberarse de mí con la excusa de que soy un poeta.
Sören Kierkegaard

Kierkegaard no repensó el ser.
Th. W. Adorno


El malestar de la cultura de Freud, influenciado por Nietzsche, se ha transformado en “el nihilismo de la demokracia hegemónica” o en la vulgarización del hombre anónimo. Este malestar de la cultura demokrática se ha manifestado, y se manifiesta, como inmoralidad, como frivolidad, vulgarización, “performance”, y como neo-ideología del aparato estatal. El malestar norteamericano de la cultura ha contaminado al mundo a través de la globalización. Su aspecto principal es que la demokracia se ha tornado imperialista: la invasión a Granada, a Panamá, a Dominicana, y los bombardeos contra Iraq, contra Afganistán y contra Libia. Esta imposición, establecida ya desde Hiroshima y Nagasaki, es su fatalidad cultural que acontece dentro de la fatalidad metafísica de la ideología: Dios, la libertá, el humanismo, etc.

El nihilismo cultural que Nietzsche denunció ante Europa se ha ido transformando en el nihilismo demokrático del imperialismo. Desde entonces no ha sucedido absolutamente nada, o sólo ha sucedido la muerte. La nada sucede postmoderna, demokrática y derrotadamente. La filosofía-procaz ha adquirido la forma de ser de los closet, de los cubículos y de los nichos.

La filosofía es un bicho (sin significante).

La filosofía-sarcástica “es” un escorpión, “es” un escarabajo que empuja su bola de estiércol contra la infinidad de los dioses. ¡La filosofía ha pecado atea y agnósticamente de simonía! ¡Los “filósofos-del-poder” (de la demokracia) son simoniacos! ¡Son mercaderes! Pero la poesía prosigue siendo el placer de la angustia. (Y la angustia continúa siendo el “placer” de la poesía.) El nihilismo, por su parte, es la conciencia-idiota del hombre desgarrado. El nihilismo se manifiesta como la “conciencia” del hombre-nada. Esta “nada” es el escándalo moral del hombre demokrático (del hombre de la crisis y del hombre de los desvalores).

Ningún sarcasmo postmoderno puede, entonces, superar lo esquizo o al hombre Esquizo del “no-ser”, al hombre Esquizo suspendido en el acaecer del desempleo. Éste, motinesco, resiste desde lo más radical de su pensamiento que pretende “aniquilar” y “cenizar” a la realidad. Pero ésta, la realidad misma, resiste y cambia. Los hombres la cambian zombimente y ésta los cambia a ellos. La realidad es, pues, la desarmonía que existe entre la conciencia y el mundo-“objetivo” que se manifiesta a través de sus múltiples revelaciones.

Pero lo que la metafilosofía pretende cambiar subversivamente es esa diferencia que Kant establece entre la “intuición sensible” y la “intuición intelectual”. La presencia del objeto es constante y esta constancia permite que el sujeto lo internalice, lo piense y lo sienta, simultáneamente en una sola imagen. Intuición significa visión. Esta intuicionalidad es la que permite que el intelecto y lo sensible se manifiesten a través de la metáfora-intelectual y del concepto-sensible. Lo esquizo es poesíamente el reino de la intuición. La intuición es la armonía de los opuestos. La intuición es dialéctica. Esta teoría de la intuición (o la intuición de la teoría), entre lo sensible y lo intelectual, no dejará de ser una sospecha. Estamos, pues, pensando y sintiendo desde la sospecha. Estamos viendo lo inmirable desde la intuición misma. La metafilosofía no sólo es insolubilia (=antinomia) de la lógica, sino de la vida misma. Las contradicciones son la insolubia del Inconsciente (los sueños-poemas de éste) y los sueños problemáticos de la verdad. Es la extrañeza misma de ser (la) paradoja. El poeta-paradigmático propuesto hasta aquí, el poeta sido, “cremado”, es el que da testimonio metafilosóficamente del pensar y el filósofo es el que da testimonio poéticamente del canto. Este poeta-filósofo es el que ha sido sepultado en la censura y en el silencio.

El místico reconoce antinihilistamente el ente-esquizo, el ente-legión que lo consume: ¡Yo soy el erótico! “Místico”, metafilosóficamente, es un seductor. Su amor más pavoroso es Dios. Pero Dios no quiere al místico-simonewellmente en la Iglesia institucionalizada de la corrupción. Dios lo quiere místicamente mundano. Porque el místico es el amor de Dios en toda su ira carnal. El místico es el enamorado de la metafilosofía. La lujuria es la fascinación (estética) de su propia poesía. El místico desemboca a la lógica de la oscuridad.
Él es la extrañeza del pienso, luego, paradojo; poesío, luego, soy; esquizo, luego, político; existo, luego, moriré. Pensar el neoliberalismo es pensar el desastre de la demokracia. ¿Es que el existir, la existencia misma, está vacío? ¿Es que la existencia es lo bello? ¿O es que acaso lo bello es el ensayo mismo? Hay una relación entre la palabra y el hecho que no podrá estar despolitizado. El maelström avanza. Toda palabra inesperada y todo acto insólito es el gesto inusual de la metapolítica: la liberación nacional, la liberación de ser lo que soy y lo que somos; lo extravagante mismo.

Pese a todo esto, la poesía se torna onírica, pasional y metafilosófica. El Ser, la pasión de ser, el fin de su destrucción (la muerte del cosmo) son y serán posibles. El místico exegitiza (en la carne filosófica de Dios en lo posible). Este es el escándalo y este es el sentido demoniaco: que Dios piense, que Dios trine, que los perros callen, que el otoño hoje y que el viento se detenga. La luna se ha retirado una pulgada de la tierra. La poesía (el sentido mismo de la intuición, de su instinto, de su visión de mundo), es la esencia de lo que él es. Y lo ético es precisamente lo terrible que amamos del destino. Lo ético es lo inevitable (de ser) de la poesía-ensayo; es lo inevitable político de la metafilosofía: del ensayo-poético. Ya no habrá escisión. El hombre se pensará unilateralmente a sí mismo y pensará a los cínicos-sidas como a la contradicción de su salud. Lo dispar se ha hecho posible. Los cobardes, los enemigos, los fraudulentos tienen nombres propios; se multiplican. La multitud del mundo, lo mundanal, se enfrenta a los esquizos de Dios, lo místico.

La poesía es, pues, la presencia bella de lo trágico y de lo inmoral. Lo ético ha entrado a una dimensión desconocida (inédita). Lo inédito, lo que no se ha hecho lenguaje, el avance radical de la metagramática, es una sospecha. Lo inédito es lo necesario. Y la estética de lo feo de Rosenknanz (Las muñecas de la calle del Cristo, 1989; “Notas sobre el proyecto Xerox”, 2008 ) es el asco de Kant que avanza moderna, postmoderna y metapostmodernamente. La estética de Kierkegaard y Nuestra Señora de París (Quasimodo), Prefacio de Oliverio Cromwell, y Lautreámont han establecido las pautas. La filosofía se sobrecoge. La grandeza se inmanencia. Lo feo, cazado por la técnica que lo exhibe, no deja de ser un desafío de lo bello. Lo íntimo, Werther, ya es incontenible. La idea, todo el lenguaje, se torna sensible. Y esto, lo sensible mismo, se torna y se convierte en la gran abstracción.

La razón se devela sensiblemente, y lo sensible, toda la sensibilidad, se torna racional. El Inconsciente sonríe. El cerebro se expande epistemológicamente en el acaecer del empirismo. La “est-ética” se devela y se encubre a sí misma. El suicidio puede ser una ética. He aquí nuevamente el escándalo: lo abstracto deviene y lo concreto acaece como la experiencia de lo neolibertario.

¡El Inconsciente está consciente!

Este es el escándalo: la poesía NO ES una mercancía. La poesía es un no-ser en su relación con esta sociedad capitalista que la oculta y la denigra. Entre ella y la burguesía siempre ha habido y habrá esa negación que las enajena. Siempre ha habido nada. Y esta nada del no-ser mata al poeta de lo inédito; mata al poeta de la poesiasofía. Esto también es la situación de la metafilosofía en donde todo lo que no venga de afuera (Sloterdijk, Deleuze, Zizik, Givone, etc.) es denigrante.

La traición de la poesía y de la metafilosofía a la clase en el poder es inevitable. La traición del poeta le viene a éste de esa relación que existe entre la clase y él. Esto acontece así porque la clase se ha vendido cultural y políticamente en el status quo (en la inmovilidad). Esto es así porque la objetividad, el espejo y la homologación se han roto. La subjetividad es el soy. Es lo que no se pude copiar. La traición es la idea más abstracta de la inmanencia. La traición es la “genialidad de lo sensible”. El “traidor”, este héroe de la negatividad (de la nada), es el antihéroe de la metafilosofía. Él es el poeta de lo bello de este no-ser. Hediendo a muerte, la colonia no resistirá. El poeta-filosófico, pensador o no, es el que molesta. Él es el Molestador. El poeta-filósofo, como el filósofo poeta (Kierkegaard, Nietzsche, Cioran) es el que perturba. El Perturbador le es necesario a la libertá. A la libertá le es necesario el que perturba. Ante este “antipático”, Kierkegaard ha dicho: “Mi actividad personal es algo molesto que los seudónimos obstinada y patéticamente desean . . .conservar en ellos como una oposición antipática”.

El poder ha querido suprimir el mundo. La praxis es, pues, el acto de fe del Imprudente de Dios. La praxis, debido a su osadía, a su desconocimiento, se parece a Dios. La extrañeza del hecho nos atrae. El sujeto está atrapado en lo maravilloso. El sujeto está atrapado debido a la oscuridad luminosa del ser. En esa oscuridad-blanca (en ese oxímoron del serestar) el sujeto se debate desde el mediodía a la medianoche, desde el ser al no-ser, desde la nada a la epifanía. El ser transcurre entre las hilachas y las estrazas. (El ser acontece entre la tristeza y la risa.) El metapoeta no tiene alternativa: atrapado en su (en la) ruptura, está solo. Este es el camino inaudito de la libertá. Y salirse de la soledad política es traicionarse. Pero el gesto del escándalo no puede convertirse en autotraición. La traición tiene que continuar siendo política, objetiva, clasista. La subjetividad ha creado en la república su propia objetividad y su propia abstracción. Nadie puede traicionarla. La república es simultáneamente la abstracción y la objetividad misma. La república-ideal es lo que la demokracia ya no puede pensar. (La filosofía agoniza. La demokracia está grave.)


 
El ser habla.

El poeta-metafilosófico no puede escapar al pecado. ¿Pero, cuál es el sentido de este pecado-metapostmoderno? ¡El colaboracionismo! El colaboracionista es el pecador-idóneo, demokrático y desvalorizado (el presidente de lo relativo, el gobernador de la corrupción-los legisladores de la inmoralidad-), de la postmodernidad. Esta definición del pecado rompe con el concepto de la pecaminosidad-cristiana. ¿Y Dios, dónde está en todo esto? Dios soporta y patrocina el “pecado” del poeta metafilosófico, pero no soporta el pecado abominable de la colaboración. La traición es como la “muerte de Dios” (es como el matricidio, como el incesto, como la pedofilia). En la demokracia todos hemos pecado. Todos se venden (todos odian, todos calumnian, todos blasfeman). Le fe es un objeto de lujo (de la subjetividad). La intimidad se ha convertido en mercancía. La historia de los poderosos ereba. Los colaboracionistas son el mal. La moral de los colaboracionistas es lo excecrable de la ley. La ley pornografía demokráticamente.

El contenido objetivo de la interioridad, del quebranto, de la pira, es lo calidoscopio del Inconsciente: Dios se ha convertido en el carrusel de las posibilidades. Y el místico se ha elegido a sí mismo. Morir o enloquecer puede ser la brutalidad de su elección; puede ser la elección de su brutalidad: el místico ora erótica, política y “ateamente”. El místico imprudencia a Dios, porque Dios, este Ausente, este Fantasma, lo ha violentado desde niño. Pero el místico ebrio de praxis está harto de la inmudanalidad del mundo. El místico no desprecia la realidad, sino que la bebe. Dios es la sospecha misma de una realidad trascendente. El místico, como el metafilósofo, como el héroe, como el esquizo, sólo se hace transparente cuando desaparece (cuando muere). La libertá se torna absoluta.

Esta es la paradoja: la inmutabilidad de la poesía es el devenir (el ser de lo dialéctico; es el movimiento de la dialéctica), el enigma. El poeta, como el filósofo, no poseen límites. El límite no existe. Desde lo paradójico la poesía avanza. Si el lenguaje es el límite del mundo, como presumía Wittgenstein, la poesía, como ruptura del lenguaje “lógico”, lo niega. El ensayo se torna bello. El ensayo se sospecha y se sorprende a sí mismo. Contaminado de poesía, el ensayo desemboca a lo paradójico. La poesía paradojiza y contradice el “sentido” mismo de la lógica. Su lógica-de-ser es más poderosa.

Desde lo inevitable todo está por decirse. El mundo está vacío. Nadie, con sus grandes excepciones, ni lo ha dicho ni lo ha pensado. El mundo se prolonga de tal forma que el lenguaje siempre llega tarde. (El mundo está sin escribirse.) ¡El cerebro del poeta-filósofo se expande! Y la poesía, el Inconsciente mismo, limpia el cerebro, le produce los sueños inevitables; lo-poema, lo inventa. El poeta-filósofo es el Simultáneo de lo esquizo (el héroe, el antihéroe, el epónimo, el ardido, el adonis). El que ubica su vida en el concepto de la metáfora o en la metáfora del concepto. Estos “extraños”, estos citadinos, estos “parias”-del-desempleo, estos suicidas demokráticos, estos desconocidos, estos temerarios, estos audaces, estos turbadores son, pues, la carne misma de la angustia. El poeta se desespera políticamente y piensa. La angustia se convierte en el metafilósofo y canta. Todo está por suceder. Todo está “permitido”. Todo comienza.

Todo está por acaecer. La decisión se ha tornado inminente. ¿Quién escoge a quién? ¿Uno escoge al poeta (el aristarco) o el poeta elige a uno (el ungido)? El ser une (fusiona, manida, liga). El ser, lo extraordinario mismo, es lo que teje y lo que junta. ¿Quién escoge a la rosa? ¿Quién le dice a la rosa que sea rosa? ¿El céfiro, el óreo, el vahaje? ¡Nadie le dice! Esto mismo sucede con el poeta y con el filósofo. Hay una decisión de ser, pero esta decisión está relacionada con las-personalidades-de-lo-esquizo. Alguien tiene que ser el maestro de los prójimos. ¡El poeta o el metafilósofo! “Lo-Mismo” que ha escogido al hombre, escogerá de nuevo. El poeta escogerá lo distinto, lo “ajeno”, lo diferente, en la decisión de “lo-Mismo”. El destino será radical. ¿Paradojo? El poeta es la presencia esencial de la paradoja. El poeta es la paradoja encarnada. (Este “determinismo” es la decisión de la libertá.) La libertá ha decidido verticalmente por sí, aunque a veces decide contra sí. A veces decide puertorriqueñamente contra sí misma. Pero yo he decido ser lo que ya soy (en la potencia de ser). Esta es, pues, la decisión absoluta de la libertá. El poeta prefiere morir antes que venderse. ¡La demokracia está en crisis!

Los candelabros están iluminados.



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23 de abril del 2011
Puerto Rico

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1. La risa es tan pesada como la muerte.
2. Véase Albert Camus, 300.
3. “¿No exhala esta ciudad el vaho del espíritu muerto en el matadero?” (Así habló Zaratustra, 249).
4. Véase Así habló Zaratustra, 278.
5. “Jamás me he arrastrado en mi vida ante los poderosos” (Así habló Zaratustra, 245).
6. En el silencio de los metafílósofos el poder transpira la angustia que no ha podido resolver.
7. Pensamiento Contemporáneo.
8. Véase Tractatus Logico-Philosophicus de Ludwig Wittgenstein.
9. Calígula es todos los presidentes.
10. Jean Baudrillard.
11. Véase a Martin Heidegger.
12. “Caístes sobre mí como sucios fantasmas” (Así habló Zaratustra, 167).
13. Véase Kierkegaard.
14. Véase El instante.
15. George W. Bush como profeta del sarcasmo y de la guadramaña (o de la moyana) y Barack Obama como el rehén de los republicanos. La demokracia se maquiaveliza en las mentiras de Bush y en la debilidad de Obama (en la anemia de Aníbal Acevedo y en la nequicia de Luis Fortuño). Bush y Obama (un Premio Nobel de la Paz falsificado), como sustitutos píos del Papa, recuerdan anacrónicamente a Nerón. Éste mintió al decir que los cristianos habían quemado Roma y Bush mintió al decir que Iraq tenía armas de destrucción masivas.
16. En el sentido popular de los puertorriqueños.
17. Véase “Lo significante del falo” en Escrito 2 de Jacques Lacan.
18. Véase “Yván Silén es un poeta místico” en Dios es ateo.
19. Véase Diario de un seductor.
20. Jesús ante los mercaderes (ante los capitalistas).
21. Véase El pensamiento canta.
22. Las palabras extranjeras son las heridas del lenguaje.
23. Véase Kierkegaard, construcción de lo estético, 30.
24. Véase La belleza bruta (2008).
25. Véase Hernani.
26. Véase La peregrinación de Bayoán, influenciada directamente por esta obra de Goethe.
27. Véase Kierkegaard, 31.
28. El subrayado es nuestro.
29. Véase Kierkegaard, 35.
30. La república es metafilosóficamente tan importante como la poesía.
31. Véase Los heraldos negros de César Vallejo.
32. El Festival de la Palabra Anexionista del 4 al 8 de mayo del 2011 en el cuartel Ballajá.
33. Su elección puede ser la esencia de su suicidio intermitente.
34. “Esta es mi sangre. . .que por ustedes es vertida” (San Marcos 14: 24).
35. Véase mi ensayo José María Lima y Ludwig Wittgenstein.
36. Véase mi antiensayo El pensamiento canta o la alegoría del nihilismo (2010).
37. Véase en este mismo libro “Lima y Wittgenstein”.
38. El exterior reaparece.
39. Véase El gran inquisidor de Iván Karamasov. Véase en este libro “Smerdiákov o el deicidio de un idiota”.
40. El exterior retorna. El sentido se ha convertido en lo político que sólo puede expresarse en la metafilosofía y en la poesía.
41. Esto también sucede con el músico y con el matemático.
42 Esto está relacionado con el amor al destino.

NOTAS:


Adorno, TH. W. Kierkegaard. Akal, Madrid, 2006.
Baudrillard, Jean. América. Editorial Anagrama, Barcelona, 1987.
Heidegger, Martin. Ser y tiempo. Fondo de Cultura Económica, México, D. F., 1962.
Kierkegaard, Sören. El instante. Editorial Trotta, Madrid, 2006.
Lacan, Jacques. Escrito 2. Siglo XXI Editores, México, D. F., 1984.
Nietzsche, Federico. Así habló Zaratustra. Alianza Editorial, Madrid, 1983.
Todd, Olivier. Albert Camus. TusQuets Editores, Barcelona, 1997.
Sloterdijk, Peter. Crítica de la razón cínica. Ediciones Siruelas, Madrid, 2004.
Vallejo, César. Los heraldos negros. Cátedra, Madrid, 2001.
Wittgenstein, Ludwig. Tractatus Logico-Philosophicus. Alianza Universidad, Madrid, 1975.

domingo, 24 de abril de 2011

POEMAS DE ADOLFO BURRIEL


Adolfo Burriel, España





MUCHACHA POR LA CALLE


Entre tus pies al vuelo
tenue es la duda de tus pechos,
azucenas abiertas
el próximo verano.

Habla en tus yemas
un ansia de palomas.


los anillos del fuego.



LOS JUECES, 1908 (de Georges Rouault)



El sublime hedor de la púrpura
grotesca,
allí donde resuena la tiniebla
amarga,
nace la cripta,
cruje y se mastica
la poderosa sed de la venganza.



CIUDAD DE SUEÑO, 1921 (de Paul Klee)



Mi corazón
es un paisaje de recuerdos,
una ciudad de lunas,
el tuyo es hoy
sueño del río que nos huye
y del desierto,
estancia que se yergue entre los pliegues
de un prodigio evocado,
cielos en fuga,
sinfonía al color
arrebatada.




AZUL PÁLIDO, 1970 (de Jules Olitski)




Acaso la ternura,
acaso su sutil derramamiento,
o la íntima avidez
de una pequeña noche
suspendida del aire,
apenas,
apenas un descuido
de las sombras.





LLUVIA DE AVE…



…Lluvia del ave,
lugar al que no llegan
las excusas del mundo,
creadora de playas,
miradora de barcos,
alba que esconde
los silencios del fuego…

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Nacido en Aldealpozo (Soria), 1943, ha vivido desde los 2 años de edad en Aragón. Ejerció como abogado laboralista hasta 1990 y fue Diputado en las Cortes de Aragón de 1992 a 1996. Reside en Zaragoza y es Licenciado en Derecho.

Participó en la “Antología de poetas de la Generación de 1965”, con prólogo de Miguel Labordeta, que fue secuestrada antes de ver la luz por la censura franquista, y de la que existen copias de las galeradas. Ha sido premio “Alegría” de poesía del Ayuntamiento de Santander con el libro “Furtivos días” (Editorial Algaida, 2005); Premio Ángaro de poesía del Ayuntamiento de Sevilla con ”La ciudad nombrada” (Editorial Ángaro, 2005); accésit del premio Vicente Martín con “La memoria es el viaje” (Ediciones Vitruvio, 2007); Premio Isabel de Portugal de la Diputación Provincial de Zaragoza, con “Cuadros de una exposición”(Veruela Poesía, 2007); premio Flor de Jara de la Diputación Provincial de Cáceres con “Colores desunidos” (Ediorial AbeZetario, 2010), premio al mejor soneto en el certamen de Jerez de los Caballeros, etc. Poemas suyos han sido recogidos en libros colectivos, último “20 poetas expuestos” y revistas. Textos en prosa y trabajos de creación, opinión o reportaje han sido editados en otras publicaciones y periódicos.

martes, 19 de abril de 2011

Dacă- POEMA DE ELENA LILIANA POPESCU


Fotografía de André Cruchaga



Dacă



Dacă s-ar putea vreodată
Să măsori nemăsuratul,
Să cuprinzi nemărginirea,
Să stai, străbătând neantul,
Să fii nici unul, nici altul.

Dacă s-ar putea vreodată
Neiubind să fii iubirea,
Nesperând să fii speranţa,
Nevorbind să fii vorbirea,
Negândind sa fii gândirea.

Dacă s-ar putea vreodată
Să auzi neauzitul,
Să priveşti în nevăzut
Şi să afli neştiutul,
Ar urma iar începutul?




SI



Si mai es puguera
mesurar l’incommensurable,
cobrir l’inabastable,
restar, creuant el no-res,
no ser ni l’un ni l’altre.

Si mai es puguera
sense amar ser amor,
sense esperar ser esperança,
sense parlar ser paraula,
sense pensar ser pensa.

Si mai es puguera
oir l’inoïble,
preveure en l’imprevist,
conéixer l’ignot,
hi hauria encara un principi?

Traducción al catalán por Pere Bessó




SI SE PUDIERA




Si se pudiera alguna vez
medir lo inconmensurable,
abarcar lo ilimitado
y, atravesando la nada,
no ser lo uno ni lo otro...


Si se pudiera alguna vez
ser amor sin amar,
ser esperanza sin esperar,
ser palabra sin hablar,
ser pensamiento sin pensar...

Si se pudiera alguna vez
oír lo inaudible,
ver lo invisible
y aprender lo ignorado,
¿habría un nuevo comienzo?

Traducción del rumano por Joaquín Garrigós

jueves, 14 de abril de 2011

POEMA DE ASTRID FUGELLIE GEZAN


Astrid Fugellie Gezan, Chile




A D E L A I D A*





La mujer se avecina a la llanada
impecablemente engalanada
de sombra:
de sombra su cara, dos ojos
de sombra
de sombra la nariz, su boca
de sombra
de sombra su cuello, su espalda
de sombra
de sombra las piernas, sus pies
entre las sombras.
Adelaida va envuelta en su manto negro
y brillante,
tal parece que la ensombrecida
intentara disimular
el suceso.
Avecinada a la planicie
impecablemente cubierta
de sombra
de sombra su cara, dos ojos
de sombra
de sombra la nariz, su boca
de sombra
de sombra su cuello, su espalda
de sombra
de sombra las piernas, sus pies
entre las sombras.
Los faroles del terrado alumbran y
Adelaida
rigurosamente encubierta de luto
le quita el cuerpo a la luz y se esconde
en un lugar hondo y eterno
acorde a las sombras donde
nadie advierta la bajada que
confidencie un prado de margaritas vivas y
un nombre muerto.

*Tomado de: Publicación del Colectivo Tijera. Concepto: Ingrid Fugellie. Texto del Libro del mal morir, poema de Astrid Fugellie (Santiago de Chile). Diseño: Gracia Zanuttini.
Impresión: Miguel Rocha. Agradecimientos: Bertha Aguilar, Elizabeth Chávez, Françoise Couissin y Alberto Kritzler. Colaboraciones: colectivotijera@gmail.com México DF.

_____________

Astrid Fugellie Gezan, nace en Punta Arenas, Chile en 1949. Educadora de Párvulos, escritora.
Obras publicadas: Poemas, I. Municipalidad de Punta Arenas, 1966 / Siete poemas, 1969 / Una casa en la lluvia, Ed. Gabriela Mistral, 1975 / Quién es quién en las letras chilenas, Ed. Nascimento, 1982 / Las jornadas del silencio, Ed. Nascimento, 1984 / Travesías, antología, 1966 / Chile enlutado (artefacto), Ergo Sum , 1987 / A manos del año (cuento), Ergo Sum, 1987 / La mujer en la poesía chilena de los 80, antología, Inge Corssen editora, 1987 / Los círculos, Ergo Sum , 1988 / Dioses del sueño, Editorial Cuarto Propio, 1991 / Los círculos, (2ª. Ed.) Ed. La Trastienda, 1996, Llaves para una maga, Ed. La Trastienda 1999 / De ánimas y mandas, animitas chilenas desde el subsuelo, Proyecto Fondart Regional, 2003 / La tierra de los arlequines, ese arco que se forma después de la lluvia, Exposición Marionetas, de la pintora María Paz Valdivieso, 2005 / La generación de las palomas, Ed. La Trastienda, 2005.

miércoles, 13 de abril de 2011

UN POEMA DE MILEYDA MENÉNDEZ DÁVILA


Mileyda Menénez Dávila, Cuba





ESCRITO EN PUERTO CARENAS


I
Dos astros cruzan el día.
Sus órbitas se bifurcan.
Ajenos, el tiempo surcan,
se repelen, se dan vía.

Van presos de esa manía
de ver distancia en lo incierto.
(Caos Amor Ángel muerto…
Valladares de otras luces)
Astros que mutan en cruces:
Huellas negando el desierto.

Pero queda el desconcierto
gravitándoles la piel.
Queda el eco del cincel
tallando el mármol despierto
de sus venas.
Queda el puerto
esperando por más velas…

Se desbordan las esquelas
del magro ciberespacio:
Primeras líneas.
Prefacio.
Se abren mudas portezuelas.






II
Se miden en un latido
tres almas: Piedra en el centro.
Anuncio del desencuentro
posible
cuando un ladrido
de la carne lleva al nido
prestado de la impudicia.

Se abruman en la caricia
dos cuerpos. Sobra el tercero.
(¿Página en blanco?)
El tintero
se desborda en su codicia.

Quema en la voz la noticia
—media verdad media trampa—
Se sueñan muros.
No escampa
la urgencia de la delicia.

Viajar. Huir.
Las colmenas
hieden de polen marcado.
El astro joven varado
en asfálticas arenas
aguarda por las escenas
finales de un cauce extraño.

(Cierra capítulo engaño)
Vuelve la madura roca
a hervir su piel:
le provoca
bajar otro travesaño.

(Capítulo de ictericia,
colon, páncreas... La lectura
ahogándose en la frescura
de una fuente seminal)
La lengua es un vendaval
y es látigo de ternura.

Barren charcos de amargura
las voces del aguacero
y desborda el candelero
de la lascivia.

Premura
por desvestir la locura
y abrirle paso en las venas
al placer…

Caen, serenas,
las sombras del desaliento.
Nueva foja para un cuento
escrito en Puerto Carenas.




III
Poco importa que los moros
guarden la costa.
Los besos
son pecados inconfesos.
Los miedos callan sonoros
arrebatos.
Los aforos
del mástil se precipitan.

(En las arterias marchitan
las ajenas conveniencias,
ahogadas por las urgencias
de vientres que regurgitan)

Las horas se precipitan:
Final abierto.
Lujuria.
Más cuerdas para la espuria
cadencia en la que levitan
tres astros.

Hoy se visitan
los oráculos Mañana
¿quién lo sabe?
La semana
es todo vértigo y luz...

Después verán cara o cruz:
La vida enmienda la plana.

______________________
MILEYDA MENÉNDEZ DÁVILA (Regla, Ciudad de La Habana, Cuba, 1968). Poetisa, ingeniera, maestra de primaria y periodista. Como tal, es integrante del colectivo del diario Juventud Rebelde, donde atiende la sección Sexo sentido y el movimiento de tecleros, seguidores de la columna Tecla del duende. Es además colaboradora del Grupo Ala Décima, y en su sitio web Cuba Ala Décima se han publicado varios poemas de su autoría. Al merecer dos de los lauros colaterales en el XI concurso nacional Ala Décima 2011, se ubicó en el tercer lugar del certamen, con su cuaderno Diario de impúdica locura, el cual conquistó el premio Décimas para el amor Hermeides Pompa, que concede la Casa Iberoamericana de la Décima El Cucalambé, de Las Tunas, y el premio de tema erótico que auspicia el Centro de Arte y Literatura Fayad Jamís, de Alamar, La Habana del Este. Con su texto Soliloquio interior contra la sed había alcanzado en el 2006 el Premio Luisa Pérez de Zambrana, y en el 2008, alcanzó el segundo lugar en el concurso nacional de décima escrita Francisco Pereira, en Nueva Paz, antigua provincia de La Habana.

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martes, 12 de abril de 2011

POEMA DE ELENA LILIANA POPESCU


ELENA LILIANA POPESCU, RUMANIA





VISUL DIN ZORI



Nemărginirea să fie cuvântul
ce tainic cuprinde visele noastre
neîmplinite, lăsate fiilor, vie
povară pentru sufletul lor încercat?

Tăcerea să fie oare cuvântul
ce magic desprinde visul din zori
ţie lăsat, neştiută comoară
şi taină a sufletului purificat?




EL SUEÑO DEL ALBA




¿Infinidad será la palabra
que sigilosamente invade nuestros sueños
sin cumplir, dejados a los hijos, vivo
tormento para su probada alma?

¿Silencio será tal vez la palabra
que mágicamente desprende el sueño del alba
a ti dejado, arcano tesoro
y misterio del alma purificada?

Traducción del rumano: Dan Munteanu Colán





EL SOMNI DE L’ALBA




Inabastable serà potser la paraula
que misteriosa comprén els nostres somnis
inacomplits, deixats als fills, viva
càrrega per a provar-los l’ànima?

No serà potser el silenci la paraula
que màgica desprén el somni de l’alba
a tu deixat, tresor ocult,
darrer sopar de l’ànima purificada?

Traducción al catalán por Pere Bessó

lunes, 11 de abril de 2011

POEMAS DE ANNABELL MANJARRÉS FREYLE


ANNABELL MANJARRÉS FREYLE, COLOMBIA




Cuando te desmayas



Cuando te desmayas,
Entras a la espiral del vacío,
Ni la libertad te encierra
en su concepto alado,
No hay un sueño que
te recuerde donde estuviste,
No hay un ángel pictórico robándote el alma.
Al despertar, la angustia,
el verdadero significado de la muerte,
Y en ese lapso,
todos los caminos de suelas gastadas
Dejan de tener sentido.
Cuando te desmayas,
¿Quién te sujeta?






Reencarnación



Con el viento soñado de ansiedad
Sus alas se engalanan para planear
su nuevo destino evanescente.

Ahora que ningún pensamiento humano
Le ahoga en la superficie del tiempo.
Despliega y se engalana
Observa que con la distancia
Todo suele hacerse más pequeño.

Lo que antes fue inmenso ahora
cabe en sus ojos,
Con los que descubre a los peces eyaculando
en un río profundo,
El mar abrazando a la tierra
y los lagos como espejos del cielo

Ojos con los que arrastra al mundo
hacia un horizonte curvo y vaporoso.

La vida ahora solo es sensación,
¡Libertad!
Inocencia indomable,
Junto a la cumbre
El azul es impoluto.







La Quemada



Bruja del cerro de la Quemada
El pentáculo en llamas
y tú en el medio.
Presta a tus ojos sabios al brillo del día,
Presta tus manos morenas
a revolver el Peto.

Que dolorosa es tu piel de hueso
Y tu mal de ojo en los niños enfermos.
Qué agonía los quebrados hogares
En tus espejos vulgares.

Mediadora del bajo astral,
Para ti no importan los tiempos modernos.
Odias a los colonos cachacos
En las playas del Rodadero.

Dices que los débiles mortales
juzgan tu falta de Dios
pero son hipócritas del credo

acuden a tus rezos
cuando la fe y los ayunos
no logran manipular su destino.

Tú, que eres la sombra de las formas vitales,
Desde de los cerros Gaira,
- bosque seco y tropical -
La heredera de leyendas gairacas.






Autorretrato



Soy el dedo que me señala,
La que de las sombras
iluminada brota.

Todo me atraviesa
El agua, la luz, el viento,
Los sentimientos más oscuros
Y los más clementes,
La esperanza,
Mi hombre.

Me voy con los días de silencio
y me quedo en ellos,
abrazo las espaldas de quienes
me las dan,
Obligo a los parques
a sacarme de la rutina
Y es mi pelo la hierba herida
Que pronuncia mi nombre.

Voy a tientas tocando cuerpos
de hombres y mujeres,
voy abanicándome
con mis soberanos matices.

Y me lanzo.
Óyeme como caigo
de mis falsas ilusiones
Junto a ese otro que
me enseñó a volar.





En el Salón de los Espejos




La verdad se hace urgente,
e inevitablemente
miserable
en la conciencia presa.

Inútil enjaulada entre
barrotes de ego,
entre tantos "yoes" innecesarios
para hallarse así mismo.

Por eso el orden
Se hace instantáneo,
cada perspectiva de la realidad
se polariza en el espejo
de la infinitud.

En ningún otro momento
que en el ahora,
en el instante mismo
en que llega la luz y la reflexión
a cada vacío.

Es una larga secuencia
Partiendo barrotes,
Liberando hacia el encuentro
De un solo origen:
un par de manos aferradas
a la espada de la verdad.






Luna llena, mareas de sangre




La sangre que se me desprende
Bajo la luna,
Me sabe a hierro puro
Y con ella podría forjar
Una espada que corte mis
Miedos o un cincel para pulirme.

Esta sangre de mi cueva húmeda
De mis silencios y altibajos
Posee en una gota
Toda la reminiscencia
de la historia
Y el viraje de la vía láctea.

Por esta sangre
Me muerdo los labios
Para saborear el rojo
Que brota.

Mi buen natural arde
Al sentir el más dulce
Y sublime beso
De todos los besos.

domingo, 10 de abril de 2011

POEMAS DE FRANCISCO JESÚS MUÑOZ SOLER


Francisco Jesús Muñoz Soler, España




SELECCIÓN NATURAL



1
VIVIR
Vivir
es un ejercicio de actitud constante
un dejarse llevar y a la vez retener
las complejas esencias
de nuestras emociones y sentimientos.



2
PORQUE ES BREVE
Porque es breve,
cruel, terrible e inclemente
la vida que nos toca vivir,
debemos agarrarnos a ella
para que en el día
de nuestra propia muerte
sepamos que al menos
tuvimos la dignidad
de querer vivirla,
de ser reyes de un minúsculo
pero espléndido fulgor.




3
QUE FRÁGILES SON NUESTRAS VIDAS
Que frágiles son nuestras vidas
que fugaces, que absurdas,
que crueles, que hermosas
mientras duran.



4
CERTEZA
A mi hijo se le murieron los abuelos,
a uno no lo conoció, al otro casi por fotos,
ha asimilado que los abuelos se mueren
y da por bueno y lógico que moriré cuando sea abuelo,
en su conforme seguridad yo le pregunto, mirándole a los ojos,
tendrás hijos, por supuesto me dijo íntimamente convencido.
….y seguimos en lo nuestro, en lo incierto.




5
LA DENSA CORPOREIDAD DE MI MEMORIA
La densa corporeidad de mi memoria
bulle en el hermoso caldero
donde se cuecen los olores
de mi realidades y sueños,
es tanto su bagaje y la fina línea
entre verdad y ensoñación
es tan imperceptible
que se han mezclado
formando un magma
tan verdadero y lúcido
que no se podrían rescatar
sus sabores y texturas originales.



6
CAMINAR PARA SENTIRME VIVO
Caminar para sentirme vivo
no andar por andar
sin más sentido que moverme por estar
como objeto inanimado.
Dar luz y lugar a mis inquietudes
llenándolas de ético sentido
y desarrollo de amor a mis sentimientos
para que se gratifiquen y perduren.
Que el foso de mi intimidad
vea crecer la satisfacción
forjada de valores imperecederos
sustancia de futuras vidas.




7
SENDA DE VIDA
“Y, como se conoce, en suerte y pensamiento se mejora.”
FRAY LUIS DE LEÓN
I
Con constante llaneza
en concertada paz
hacia el ánimo tranquilo
alejado de riquezas
e infaustos honores
en mejorado solaz
sentir reconocerme
tras luengo error,
cambió la suerte
y mi pensamiento mejora.



II
Intentando esclarecer
mis constantes dudas
sobre el alma inmortal
y su original cósmica,
cultivo lo racional
ante el venidero atardecer
sustentado en la riqueza
de la estoica firmeza
y la sabia sencillez,
nutriendo mi pensamiento.




8
NACE NOVIEMBRE
Nace Noviembre en un otoño
preñado de primavera
donde sólo los ocres matices
de los otrora verdes revelan
la estación verdadera de nuestras esencias,
todavía insufladas por enormes deseos
de fortalecer y gozar
de nuestras presencias enraizadas a la tierra,
en este Noviembre que nace apacible
las señales repentinas del viento
que aligeran las copas de los árboles
nos recuerda la brevedad del gozo
y nuestras razones primeras,
las que han ido trazando el sentido
y la dirección de la búsqueda
de esa felicidad singular
que va gratificando nuestras raíces
y a la vez fecundando nuestros vástagos,
y las frescas madrugadas
que nos obligan a arropar
nuestras intimidades
con sentimientos y hechos
para cuando Noviembre se encamine
en el tiempo y las plateadas nevadas
cubran las exiguas ramas
que nos adornan y conforman
tengamos ese punto de satisfacción
que confiere un buen sustento
sin sentirnos colmados
pero con el paladar
y todos los sentidos plenos,
en buena compañía irnos
entregándonos en libertad
en vencida vigilia.





9
ME SIENTO TAN AJENO A MI PRESENCIA
Me siento tan ajeno a mi presencia
atrapado en un cuerpo cambiante
impuesto por las circunstancias
envoltorio y armazón de mi existencia
testimonio perenne de mi fragilidad,
todo, todo, depende de mi estúpido cuerpo
quebradizo, fugaz y cobarde
en permanente huida hacia delante
huyendo de la vida, acopiándose de decrepitud
que me llevará inevitablemente a la muerte.






10
LA LENTA HUIDA DE LAS HORAS
“Huye sin percibirse, lento el día,
y la hora secreta y recatada
con silencio se acerca…
FRANCISCO DE QUEVEDO
I
En entrañable escenario de urbano desierto
retirado en la paz que de su claridad mana,
a través de sus profundas ventanas
mi música callada y mis argumentos,
intento llenar de dicha mi ánima, fortalecerla
con baños de contemplación y ricos recuerdos
aderezados con bellos y canoros ritmos
intenso soñar de vibrantes y enfebrecidas olas
“que mejora la lenta huida de las horas.”



II
Alimento engañado para orugas en silencio
germino en fugaces días, aunque no me lo creo
a pesar que saludo a la parca en confianza
nos conocimos en puntuales y amargos eventos
pero ha ido aminorando su distancia
conforme le crece su capa de mortaja
“que barnizará con el sedimento de mi limo.”



III
Vencer ese temor de miserias y espantos
ese espacio tenebroso de desconocidas ascuas infinitas
que nutrimos al dictado que todo lo iguala
cuándo me enfrente le diré, serás mi consuelo
llévame a tu mar de continuas pérdidas
allí encontraré sustento, la gracia
“que elevara mi ánima con pies de barro.”





11
EL IMPERCEPTIBLE DETERIORO DE LOS DÍAS
El imperceptible deterioro de los días
suave puñal seccionador de vida
que líquidamente huye y se derrama
en fugaces percepciones ambarinas,
hálitos plenos de consciencia eterna
de inmortalidad sin limites ni medidas
que se afanan en sublimes grandezas
desde minúsculas y frágiles resonancias,
el declinar pausado de breves potencias
proyecta ansias hacia ánimas celestes
allí de donde proviene el sumo intangible
que da cobertura a la silenciosa existencia
esa que rogamos magnifica y eterna
cuando las fuerzas nos piden descanso.




12
AUNQUE TENGO MOMENTOS DE ALEGRÍA
Aunque tengo momentos de alegría
siento que no vivo mi propia vida
que estoy secuestrando mi tiempo
sepultándome de futilidad y pérdida,
para evitar que esta sensación
que empieza a enmohecer mis sueños
no corroa mis entrañas
de frustración y rabia
por todo lo que estoy dejando
de vivir y disfrutar
en mi única y frágil vida,
necesito asumir los necesarios riesgos
para subir mis montañas
cometer mis errores
y contemplar mis propios atardeceres,
no quiero sentir la necesidad
de volver atrás en mi vida
cuando llegue a la edad
que sabré que pronto
me estaré muriendo,
por no haber puesto el valor
el tesón y la indispensable entrega
para tener la certeza
de haber gozado la plenitud
de mis propios días.




13
EN MIS DÍAS SIN VUELO ATORNILLADOS A LA TIERRA
En mis días sin vuelo atornillados a la tierra
extravío la vista y en ella se me perfila
el contorno de la figura de mi amada ternura,
tangible, cierta, hermosa, corpórea
así se muestra en el amplio mundo de mis retinas,
y en ese espacio límpido sin fronteras,
nos confiamos nuestras secretas ilusiones
acariciándonos las imaginadas curvaturas,
proyectando sueños sobre inabarcables campos
agarrados a la tierra por un ancla ligera,
sin la aridez y la impostura de los días reglados
por la incesante acumulación de pérdidas.




14
ZIGZAGUEAR LOS INACABABLES Y CERTEROS PEDREGALES
La tristeza no se acaba nunca, la felicidad si.
Por eso no disfrutarla cuando llega, es el
mayor de los desperdicios.
VINICIUS DE MORAES
Zigzaguear los inacabables y certeros pedregales
que afligen y acompañan nuestras vidas,
descalzándonos en la fugaz y trémula dicha
y traspasadoras caricias de mullidos helechos
penetren por los arcos de los pies
hasta besar en el libro de nuestros sentimientos,
esos intensos y penetrantes momentos
ese roce, ese beso, esas miradas recíprocamente entregadas
que indelebles configuran esenciales recuerdos,
tener plena conciencia de sentimientos únicos
donde el despilfarro no tiene hueco.




15
LLEGAR A ESE PUNTO DIFUSO
Los dioses saben lo venidero, los hombres lo acontecido,
y los sabios lo que se cierne.
FILÓSTRATO
Llegar a ese punto difuso donde poder
tomar distancia sobre uno mismo
observando al sustentador incardinado
transitando encrucijadas de meandros…
Ser receptor de las vibraciones de lo que se cierne.
Recibir el misterioso zumbido y trasladarlo
al depositario de mi inherente legado
para que cuide mis emociones y pasos
eligiendo el curso adecuado
para el devenir de mis futuros años.
Que al dejar mi incorpóreo estado
ya surcando el longevo camino deseado
la despensa de mi galera se colme
de los más nutritivos conocimientos
afluentes de gozo y tersura para mi espíritu.
En esos parajes de acontecimientos
hallar lo hermoso, lo noble, lo magnífico
saborearlo sin premura, tomándome mi tiempo,
y al llegar a puerto se elevasen las riquezas
que mi alma ansía sobre los silos de Ítaca.

A Mariana Bernárdez



16
ANCHO, PROFUNDO, DENSO, CORPÓREO
Ancho, profundo, denso, corpóreo,
unidad en sí mismo, forjador de territorio,
amazónico cobijo y transportador pródigo
del material del que se construyen los sueños.
Escenario de ensoñaciones de sofistas y aguirres,
de curso lento, abrupto, demoledor, sereno
proveedor y fagocitador de imperios,
de enigmáticos dorados terrenales y eternos.
Unos transitan por ambiciosas arterias
impulsoras de miserias y deforestación
emporio del hoy de unos pocos
ciénaga pútrida de un mañana de todos
otros encuentran la llave del punto G de los diafragmas
espacio donde se cultivan etéreos placeres
esos que para gozarlos es necesario creer que existen,
sueños de bogadores de espacios con sentido y calmos.
Hallar el limo forjador de la abertura del punto enigmático
donde l cuajadura del alma transciende cercana
y sentirse humano genera el sentido mágico
de lo fugaz y lo eterno a la vez.




17
TRÍPTICO DE SINGLADURA

I
“Los amores, si llegan con pujanza excesiva,
ni buena fama ni virtud proporcionan al hombre”
EURÍPIDES (en boca de Medea)
Mi vida traspasada por el impulso del tenso arco de Cipris,
fue tanto su fulgor que aún reminiscentes rescoldos
ulceran el equilibrio de mi otrora calma áurea,
triste amor que fue alimentado por idílicos sueños
donde la fascinante antorcha que vislumbré fue señuelo
que me condujo irremisiblemente a barrancas del campo de Marte.




II


“Siento dolor al recordar cómo me besaba,
ya arteramente pensando en abandonarme”
PAPIRO GRENFELL


Siento implacable dolor en lo profundo de mi seno
cuando observo bondadosos destellos fulgiendo en los hermosos párpados
del hijo más inocente, entrañable y bueno, entonces recuerdo
como arteros labios untaban pasión de arco dorado
en mis entrañas y mis sueños, mientras preparaban
borrascosa tormenta de arena en el cielo de mis días.




III


“¿Qué es lo que haces otra vez? De tu enajenación ¿Cuál es el fin?
¿No te has percatado todavía de que tienes canas en las sienes?”



TEÓCRITO
Me dejé enardecido por mis ansias e insensatos ensueños arrastrar
y enajenado estuve a punto de sucumbir otra vez
en la más amarga de las siniestras desdichas,
ahora en mi recién edad discreta me dedico a nobles pensamientos
alejados de las cenizas de mi pasión celebrada,
… sensata singladura deseo a mis días, ojalá en Ítaca esté Afrodita.



18


HALLAR ARDUOS ANTROPÓLOGOS DE EMOCIONES
“Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se muere”
JORGE LUIS BORGES



Hallar arduos antropólogos de emociones
de las sensaciones vividas, capaces de rescatar
las diminutas esencias que aún bullen
en insospechadas frecuencias, rozándose con las texturas
de nuestros finitos cuerpos, sumergiéndose
en los interiores laberintos de nuestras entrañas,
de avezadas incógnitas, de un dial aún no hallado.
En que magnífico mar vierte el río de la vida las sintonías
de conocimientos, afectos y sonoros pensamientos,
las imágenes captadas por pretéritos ojos,
la mágica energía transmisora de endémica vida,
qué magma recibe esas esencias cuando el ser fallece,
quizás no volverán esas íntimas y esenciales sabidurías
porque los recuerdos están mezclados con los sueños,
y todos llevamos una Alejandría dentro.





19


CREER EN LA DIVISIBLE UNIDAD DE NOSOTROS
“Pero los teólogos afirman que en la sombra ulterior
del otro reino estaré yo, esperándome”
JORGE LUIS BORGES



Creer en la divisible unidad de nosotros
sin que perdamos nuestra integridad e identidad,
a pesar de perder nuestro soporte físico
y teniendo conciencia de nuestra actual dependencia del mismo,
que será de la voz del pensamiento y donde sentiremos el eco,
como seremos nosotros mismos sin nuestro cerebro
ya desligados de neuronas y fragilidad física,
como nos comunicaremos y con quién o quienes
cuando nos adentremos en la inabarcable sombra
y nos encontremos esperándonos.





20
SI DESCUBRIÉRAMOS LA VERDAD
Si descubriéramos la verdad
de lo que realmente somos
se plegarían tierra y cielo,
y entonces que sería
de nosotros en esta turbación
donde se mata por Dios,
seríamos libres o indefensos,
gozaríamos del sosiego y la luz
o penaríamos la oscuridad,
mientras tanto gocemos en la duda.




21
VIVAMOS, VIVAMOS DE VERDAD
Es un tópico decir que vivir es un sueño
un leve sueño que flota en nuestra memoria,
pero es que acaso no es así, nuestros recuerdos
fluyen livianos y difusos en volátil nebulosa
tamizada por ese tiempo que dicen lo cura todo
pero que lo que hace es alejar los huecos del dolor,
resignada perspectiva dan los años, repletos de ausencias
que fueron un día raigambre de nosotros
de lo mejor y lo peor, de lo que nos rodeó y fuimos,
conservando la ilusión para que no nos devore el presente
y desembarcar en ese sin fin de orillas
de vorágines redentoras llamada Eternidad,
en esa sucesión qué será de nuestro ser incógnito
hermosa duda, no sabemos que somos y queremos saber
que seremos y cómo estaremos, hermosa e ineluctable,
pero mientras aquí estemos, vivamos, vivamos de verdad.
A la memoria de Emily Dickinson




22


LA LLAMA DE TU VELADA VOZ
“Solo quiero la calma, el arrullo de tu velada voz”
WALT WHITMAN



En cristalino equilibrio, de mesura, de sosiego,
preparado mi seno franco para tu lengua
así deseo mis horas, un pórtico de espera
al magnífico instante de deseada paz
plena de compasión y elevados saberes,
esenciales sonidos de todos los hombres
voces que estructuran los vértices
que nos enlaza con la claridad que resplandece
nexo de pensamiento y amor verdadero,
sentir la tierna espiral de mi alma
alzarse a la cadencia de los arrullos
de la llama de tu velada voz.





23
SENTIRLA COMO LA SIENTO
Sentirla como la siento
es apagarse y a la vez fulgir
siento la transformación en mis adentros
como su sangre me inunda
circulando por mis venas
y su sudor transpira por mi cuerpo,
como su corazón palpita
en mi apasionado pecho
y como su mirada fija
el horizonte de mis sueños,
significa tanto para mí
que no tengo pensamientos
donde no esté presente
ni vida por compartir,
vivo en dos permanente.




24

NO SÉ SI ME LLEVARÁ A LA ROCA
“De nuevo Amor, bajo sus párpados oscuros
fijando en mí las tiernas miradas de sus ojos”
ÍBICO


No sé si me llevará a la roca
para en mi ignominioso desespero
precipitarme en las gélidas engullidoras
voraces acólitas de Afrodita encantadora
nutricio magma de vencidos por hechizos
que diestros se creían de engaños,
deseo no divisar jamás Leucadia
que ya tuve ración de brebaje
por Cipris extendido en mis entrañas
con temerosa prudencia cedo a las miradas
que fulgen con haces de ternura inextricable
en el íntimo recinto de mi alma,
no sé si me llevará a la escarpada
la hermosa luz que bulle bajo los oscuros
pero no quiero perecer en la hondonada
que fija la monótona cerviz de la indiferencia
no seguiré sentado cual Penélope sin Ulises
y la gran fealdad espante las miradas.




25
ESE PROFUNDO HUECO
Ese profundo hueco
en el espacio que habitabas
dureza de los contornos
de doloroso vacío,
ingrávida pesadez onírica
sostiene mis fibras
alimentando mis esencias
de infundadas expectativas
y mientras me alejaba
de ese espacio que habitabas
como una sonda
tu ausencia me perseguía.



26
CORPÓREA SONORIDAD DE SILENCIO
Corpórea sonoridad de silencio
anegada
por mis acuíferas lágrimas
y por tu mirada
anunciadora de un hueco
tan presente e invisible
como la desnudez
de mis anhelos
esos que crepitan
en la inexistencia de los secretos
que nunca
nos tendremos.





27

EL AMOR NO ES PARAÍSO
“El amor no es un paraíso, es la pérdida
de conciencia de la personalidad”
ANTONIO GALA




El amor no es paraíso, sólo
en el platónico mundo es edén
donde los dioses disfrutan deleites,
en nuestro árido mundo
es despojo de conciencias, se desgajan
trocito a trocito cual Pulgarcito
depositando en el transitado camino
gajos de nuestra disminuida personalidad,
para cuando el primigenio fuego disminuya o desaparezca
tener norte de regreso al origen.





28
NO QUIERO CONOCER LOS LIMITES
No quiero conocer los limites
de mi fonético mundo
abrazar las confortables cercas
que delimitan mi actual estancia,
quiero poseer una lengua
tan enorme y alta
que en la vertical de su espada
no se ponga el sol de las palabras,
amo la permanente incertidumbre
la que expande mis intangibles dominios
con avanzadillas de silabas
formando escuadras de ricos fonemas,
quiero doblegar todos los finisterres
domeñarlos en tierra fértil
de esponjoso limo y deleite,
que dejen de ser ignorados escenarios
de mis atribulados pasos
y si pasto devorador de mis vacilaciones
lumbre de atmósferas y significados
extensas formaciones de alejadas vertientes
de esdrújulas e irregulares componentes
que dote mi corporal mantra poético
de aletas, alas, branquias y vértigo,
un vértigo que recorra a latigazos
las membranas de mi poética
y de ellas broten mis sonoros silencios
arietes de conquista de adentros,
adentrarme en el infinito abierto
donde se esconden mis miedos
y con la espiral de mi léxico
succionar mi yo ignorado.





29
QUISIERA HALLAR LOS SALMOS ADECUADOS
Quisiera hallar los salmos adecuados
para recitarlos como chamán navajo
repetirlos hasta parir los vocablos,
que de mi boca saliesen andando
y que formaran una voz propia
genuina, original y mágica,
que sus constantes entonaciones
multiplicasen la magia de las palabras
y sobre su riqueza sustentar los pilares
de mi creación literaria,
hallar dispersas esencias
desde el sol de mi radiante España
en el imaginario de mi Arizona
cargada de chamanes, silabas, sabores y palabras.




30

OBJETIVO POÉTICO
“Es menos un estilo que un transmisor de pensamientos”
WALT WHITMAN


I
En la firme convicción
que la personalidad otorga
carácter de integro poeta
desarrollando sus aristas
en el espíritu de la época
en armonía sin concesión
anhelando dar su voz
vehiculo de lo mejor
la señal más clara
transmitiendo pensamiento




III
Desde la señal más sutil
crear diáfano espacio
de sonoro estadio
adversario de leyes
auscultadoras del tiempo
lumbre de prístina voz
moldeadora de las formas
de múltiples caracteres
espíritu para receptores
transmitiendo lo inaprensible.



31

SE AÚN EL ESTÍMULO
“Se aún el estímulo que, extendiéndose
por esta tierra abotargada, la alce”
JOHN KEATS


En este mundo tan sutilmente abotargado
donde las meninges claman copiosos los consumismos
y las materias blancas y grises
acomodadas en parsimonia y languidez desisten
de nutrirse de ricas bellezas que franquean
los canales de aberturas de las sensaciones de deleites
esos que catalizan deseos y pensamientos
incipientes o plenos de esenciales iniciativas
esas que nos distingue en el reino animal
de seres simples, diestramente amaestrados.
En esta tierra sistemáticamente abotargada
es necesario el irreverente estímulo
que nos alce del adocenamiento: la poesía.




32
PRIMIGENIA DEVASTACION
No manipules mis palmas y mi emociones
diáfanas y francas, sin mácula
recibidoras de comprensión sin limites
para revertir sus contornos
y me las encadenes y cercenes
por su indomable convicción,
si quieres saciarte de cristalina libertad,
no niegues sus derechos a desahogar su sed
desde los principios en que la molécula del hidro
rompe la aurora de sus designios,
a nutrirse del brillo de la mañana boreal
ahíta de los claroscuros de su belleza,
si quieres los caños de mis palmas
no apropies y moldees las arcillas
que contornean los cantos de mi libertad
cual zapatos de porcelana china
para disminuir la base de mi equilibrio
desde antes de nacer mis manos.





33

UNA INSACIABLE INJUSTICIA DEVORA EL MUNDO
Llegas,
oquedad devorante de siglos y de mundos,
como una inmensa tumba.
DÁMASO ALONSO



Una insaciable injusticia devora el mundo,
en estos tiempos donde prodigios y artilugios
nos llevan a explorar celestes constelaciones,
ejerce de necesario combustible, de un futuro cierto
con códigos de barras y garantía de éxito
donde los valiosos se levantan sobre los menesterosos,
no hay lugar para los débiles
en ese escenario perfilado hacia el progreso,
en el desbrozan las menguantes hierbas
solo quedaran las medianas suculentas
que ejercerán de cortafuegos y a la vez
alimentaran la máquina que genera
el bienestar del derroche y la opulencia
de los menos, sobre los todos
bajo un cielo hueco, inmensa oquedad
donde los lechones muertos, abonan la certidumbre
de el mejor de los mundos posibles,
como tierra de bosque quemada
quedaran los millones de sueños
que fenecerán antes de brotar
en las tinieblas de la sombra negra.
Veintiséis mil niños mueren al día por causas evitables





34

ESPECTRAL DANZA DE INCLEMENTES CUELLOS BLANCOS
“El máscaron bailara entre columnas de sangre y números
Entre huracanes de oro y gemidos de obreros parados”
FEDERICO GARCÍA LORCA


Espectral danza de inclementes cuellos blancos
sobre durísimos huesos de red,
bajeles de auríferas bodegas
que sobre turbias y famélicas aguas
y abismos sin fondo caminan.
Centuria sin aprendizaje ni respuestas
a las columnas de menesterosas sangres
viscoso lubricante de sedientas codicias,
Pantagruel insaciable de festines de caudales
donde vomitan todas las arterias.
Bajo la malla de calcio donde danzan
los bebedores de inocentes lágrimas
brotan tubérculos de brazos de sombras,
sepias de envolventes tentáculos
y tinta cegadora de niños pobres.
Laberinto de tumultuosa caída sin fondo
de relojes sin manecillas, ni norte,
incesable despeñadero de orbitas
claras de ojos con que montan merengues
los danzantes de pies de plata.
Rugen millones de ciegas hormigas
obreras aspirantes a mundos celestiales
de inalterable fe y obediencia debida,
gemidoras sin consuelo de los detalles
que configuran huracanes de colmillos de oro.





35
LA AURORA

“La aurora llega y la noche la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
FEDERICO GARCÍA LORCA



I- AURORA EN LA BAHÍA HUDSON
Hay auroras que surgen en las noches más hondas
exhaladas por el detenido tiempo de las tundras
donde el alba descansa en el vientre de las nieves
configuran formas y danzas de hálitos de vida,
de espectrales espíritus que retozan en los páramos
como chiquillos cárdenos atravesando chamanes,
acrisola la nebulosa de la vastedad de la intemperie
guiando con su cotidiana experiencia los silencios
de la oscura claridad del paraíso del crepúsculo.
II- AURORA EN LA DESEMBOCADURA DEL RÍO HUDSON
Hay auroras que surgen en la claridad más terrible
en alba engañada por artificiales luces
enjambres de cemento de teñidos cielos,
reino de leyes, prisas y cotidianos llantos de angustias
donde los números caminan en silencio
devorando familias en fríos cuencos de cieno.
Hudson que desembocas sin esperanza posible
para los veintiséis mil niños que mueren cada día
acoge la verdadera luz de la espiga.





36

EN ESTOS PÉRFIDOS TIEMPOS DE AÑAGAZAS
“Al poeta despídanlo!
No entra en el juego
se pasa el día cavilando”
HEBERTO PADILLA


En estos pérfidos tiempos de añagazas
a velocidad de un vértigo que nos desgaja
nos rebanan la íntima crítica sustancia
con descargas de cortante densidad,
con adecuados impactos que se sobreponen
a las respuestas de nuestras ansías
de conocer, de objetar, de interpretar
la música de los sentidos de las palabras.
En este espectral escenario sin sueños
no hay espacio para el improbable juego
de reflexionar sobre las artimañas
que producen los números de colores
que ficticiamente cobran añadidos valores
en bellos paneles de asépticos ejercicios
que opacan la sangre fértilmente derramada
de insignificantes y justos perdedores.
En estos tiempos difíciles sin alma
no hay hueco en los anaqueles para deudores,
para la cavilación de pausados insensatos
siempre intentando hallar el significado,
la esencia, en vez de aceptar el juego
que marca la inexorable y pétrea inercia
sólida base del perfecto mundo plano
donde tanto molesta las aristas de los poetas.
.




37
GINSBERG LO TENÍA CLARO
“Y envían a los jóvenes este mensaje
Despreciad a los pobres y meaos en el liberal Jesús
El mensaje es la Compasión causará la caída de Wall Street”
ALLEN GINSBERG


I
Ginsberg lo tenía claro en casi su lecho de muerte
después de patear las entrañas del monstruo
de oler sus excesos y morder sus vísceras,
sabía donde veía el peligro el devorador de todo lo triturable
el insaciable monstruo de fauces ignífugas
incontinente excretor de míseros pobres, fértil guano
de camisas de cuellos duros, floridos y aseados,
no debían tener compasión del abono de perdedores
porque perderían su germinadora sustancia de sementera
y además adelgazarían las justas billeteras
soporte de un camino de seguridad y progreso.



II
Id y meaos en las letrinas donde moran los pobres
esos que tienen lo que se merecen, feos y desgraciados,
asociales vagos, sucios y descreídos que rezan si rezan
a un dios desleal con quienes protegen su reino
en esta tierra de héroes vencedores y patéticos villanos,
hacedlo y obrad en conciencia porque escrito está
y es deber de buena estirpe defender la palabra
que os es encomendada y vuestros justos privilegios.




38
CALCINARAN TODOS LOS PREDIOS
Calcinaran todos los predios,
los sueños y lo que haga falta
por obtener o mantener sus privilegios,
los encontraras embozados en todas las ideas,
en todas las esperanzas, en todas las fe,
transparentes, inocuos, pero sirviendo
el más dulce y corruptor veneno.
La injusticia tiene padres y lleva devorados
muchos mundos y siglos, y no tiene arreglo
porque nace en el fondo más hondo de la humanidad.
Mal que nos pese.






39

PARECE QUE ESTOY SOLO
“Cuando lo mismo sueño que estoy solo
tiendo la mano para no ver el vacío”
GASTÓN BAQUERO




Parece que estoy solo
en eterno soliloquio, lejos, muy lejos
de la gran luz de la isla, en penumbra
hacendosa, constructora de silencios
profundos y huecos como mi vacío
fría trampa que me envuelve
como un pertinaz sueño, con caricias
de embeleso que me llevan y me traen
hacia caminos de palmas, fantasmas
de silenciosas ubres que amamantan
el silente rostro de la Nada.
Si, parece que estoy solo
viviendo en un mundo de tinieblas
disidente de un orden cierto, pero sueño
ya que no me queda ni el silencio
ni la gran luz que provoca las sombras
de los mangos, si yo era Gastón Baquero.


40
RUMORES DE SOGAS TRAÍAN, RUMORES DE ORIENTE
Una manzana será siempre un amante
pero un amante no podrá ser jamás una manzana”
FEDERICO GARCÍA LORCA



Rumores de sogas traían, rumores de oriente
fidedignas caravanas de incienso y almizcle,
en abastos más allá de Mesopotamia
acopiaban hermosos manzanos injertados
en primigenia sazón de florecer amaneceres
y responder a la ciega de la balanza,
con doradas miradas y tersas pieles
aún su fruto intacto de lasciva mordedura
pero de vanas semillas de mañanas
al socaire de deseos de fuegos de batallas de espaldas,
se acogían a la magnificencia del equilibrio divino
y en cluecas peras de limbos la convertían.
Rumores de sogas traían, rumores de oriente
caravanas de jorobas y lenguas de serpientes
que una de las injertadas y lustrosas manzanas
la más inocente, fresca y atrayente, fue acusada
de acariciar el nocturno aguijón del deleite
y su interior nefando caminaba desmoronado
pariendo vientres de cuchillos de sierpes
en frescos jugos de multiplicadoras simientes;
arrebatada sangre silenciada por el cáñamo
y la necesitada pureza de la gravedad,
rumores de sogas traían, rumores de oriente
caravanas de especias y manzanas de serpientes.





41
CAMILLE CLAUDEL
Desde la incógnita y desamparada tumba
Donde se pierde el tiempo y el espacio
De la consciencia vertebradora de memoria
Desde la innominada y fría reclusión
Donde los huesos forjaron cenizas
Y germinará alimento cárdenos labios
Desde cielos de arrojes invisibles
De imaginados días sin escenarios
De moldeadas tallas sin cincelado
Desde la lejana cercanía de la sangre
Páramos de colmillos inclementes
Desgarrada Gaia de eclipse lunar
Desde los vitrales de un tiempo excluyente
De la consustancial libertad inmanente
Del carácter apresador de movimiento
Desde el plenilunio del agudo detalle
Atalaya trasmisora del proporcionado énfasis
Que ilumina la cara oculta de los seres
Desde la certeza del sendero de búsqueda
Fragante melodía de un tiempo futuro
Alejado de las huellas de sus valientes pasos
Desde la paterna y desbordada alegría
La decidida complicidad de sueños e ideales
A partir de la pila de agua bendita: Camille

A Orlando Ferrand



42
EN LAS GUERRAS
En las guerras la realidad
siempre supera lo que se ve
y lo que se imagina,
es la sublimación
de lo más abyecto y cruel
de las personas.





43
A VECES CUANDO VOLVEMOS
A veces cuando volvemos
de tu terapia vespertina
por la larga y desnuda avenida
tengo el cariñoso impulso
de dejar que te adelantes
y tomar unos pasos de perspectiva,
para mirarte detenidamente
sentir pausadamente como creces
ver como vas ganando autonomía
y se acrecienta tu natural hermosura.
Al hijo más bueno del mundo.




44
ESPERAMOS
Esperamos lo que nuestro sentido común
no entiende ni acepta.
Rezo a Dios para que mi sentido común
sea un cubo de agua en el océano de la comprensión.

sábado, 9 de abril de 2011

POEMAS DE ANA ROMANO


Ana Romano Argentina




Artesanía


Un choclo en la mesa
desgrana
sus perlas

Ruedan
en un plato
como cuentas de rosario

Desafectada
una mano
decide
qué empanada
completa.




Culata

Degrada

Vagabundos

El golpe
certero.





Disparo

Fantasmas
desentrañan
la noticia
Bloquea:
el papel
Es la espera
la que
desarticula
Y enmudece
Huye
la respiración
Agusanan
esos
pensamientos
Rodando el carretel
las hebras
se pulverizan.




Renacimiento


Colgajos desprendidos
y que además
resbalan
Es en el hueco profundo
donde

resplandece.





Vigilia

Salpicada
de barro
Estiro las piernas
Absorta
contemplo
el revoloteo de un colibrí
que se detiene
al lado del jacarandá en flor
Sin estigmas
sin rencores
Escabullo el dolor
Y es así
como prosigo.





Paradoja


Empapada
se recuesta
sobre la arena
húmeda
La luna
viaja por su cuerpo
Las olas
despedazan la espuma
En el parador
se arremolina
la ventisca
La luz
avanza en silencio:
ilumina
la butaca del espectador.





Escenario

Espejos
que circundan
nadan
y así viajan
Tonos
que perduran
despabilan
y así dibujan
Destellos
que salpican
envuelven
y así atrapan
El carnaval
es recorrido
por el triste decoro
del antifaz.



Epílogo


Aguerrido
se confundió
de esquina:

arrumaco
que aturde
en deseo.




Puñetazo

La marca
desmembró la tersura blanquecina
Ahondó
el tajo
El rosado
de rojo se empapó
Frente a la oreja
la curvatura
El hilo envidioso
bordó la costura
Soñó con su cara
Sin ataduras
el recuerdo
Es con el destino
que jugó.



Sedimento

Vacía
y en el centro
Salpico
Circula
la ira
en el hueco
Asombro
entre llagas
Giro
a la pena

Flota.

____________________
Ana Romano es Profesora de Francés. Obtuvo premios y menciones en certámenes literarios e integró varias antologías. Participó en talleres de poesía coordinados por Fernando Molle, Walter Cassara, Hernán A. Isnardi y en la actualidad con Rolando Revagliatti.