En el presente blog puede leer poemas selectos, extraídos de la Antología Mundial de Poesía que publica Arte Poética- Rostros y versos, Fundada por André Cruchaga. También puede leer reseñas, ensayos, entrevistas, teatro. Puede ingresar, para ampliar su lectura a ARTE POÉTICA-ROSTROS Y VERSOS.



lunes, 29 de octubre de 2007

Góngora y nosotros_Jorge Etcheverry

Jorge Etcheverry, Chile




Góngora y Nosotros

Hemos entendido al fin tu práctica
cuando tomabas la anécdota en el fondo simple
y tan humana
Y la destruías minuciosamente
dando paso a todo ese extraño musgo
en apariencia frío
La trampa de las emociones
nunca fue suficiente para hacerte bajar tus defensas
Fue siempre un gusto
descubrir el intrincado dibujo de tus flores
Y escuchar a algunos
dividir tu escritura entre la simple y la compleja
alabando ora la una ora la otra
La fama de difícil me ha perseguido siempre
Los machos recios,
los curas de todas las iglesias
y algunas señoritas
disfrutan de mis cosas más fáciles
Los cultos prefieren las difíciles
Los ex rebeldes claudicantes por cosas de la edada
doptan una postura intermedia
De alguna manera yo soy también un converso
Nuestra marginalidad es demasiado grande
La gente tiene necesidades simples
En nuestro caso
la mano izquierda sabe
lo que hace la derecha.

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jueves, 25 de octubre de 2007

Partida de cartas_David Cruz

David Cruz, Costa Rica






Partida de cartas




Luego se van, impasibles, como vinieron.
PIER PAOLO PASOLINI




La sala del bar es una improvisada ilusión de navajas.

Se nos olvidó la tragedia, las grandes olas sirven
de botellas de insomnio
para continuar apostando los puñales
de antepasados.
Ellas no piden propina ni marcan nuestras cartas
a la luz de las candelas,
a las lámparas de combustible
y su adolescencia despeinada con sus gafas opacas.
El juego es la curiosa costumbre,
melancólica escena:
necesaria para rastrear las pisadas
de la supervivencia.
Es 1930. La madrugada se aferra
a los trapos sucios de las velas.
Los restos de cerveza y vino embriagan las miradas
que impacientes,
como anzuelos hundidos,
aguardan a que los absurdos peces de tiempo
comulguen.
Cristalinas noches, más allá de las mesas
con aspecto de anclas oxidadas,
miran como magos en la desdicha de sus trucos.
Y amparados al respiro de alguna
de las estaciones de Vivaldi
nuestros cuerpos son el disfraz,
la astucia del proscrito
jugando su patria en una sola partida.
Pero de qué sirve perder.
Se han deshecho
todos los recuerdos y su matemática inexacta.
Los lenguajes carecen de padres
y sólo importa el sórdido sacrificio del triunfo.
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viernes, 19 de octubre de 2007

Palabras para un amigo_Tomás Andreu

Fotografía: Tomás Andreu






cada vez que muere un hombre
muere con él una parte de nosotros,
porque todos formamos parte
de un mismo todo de humanidad;
cuando doblan las campanas
doblan también por cada uno de nosotros.
john donne




Palabras para un amigo




ninguna lluvia borrará tu sangre,
-que en espiral sostiene los frutos y el pan-
ninguna avalancha de años, de tiempo
-aunque se le sume la eternidad-
sepultará tu nombre.
no habrá silencio que pueda atar
la fuerza indomable de tu voz,
tu pulso que late al unísono
con el corazón de la tierra.
tu cabellera cana
es ahora la crin del viento
que empuja a los tuyos,
que revienta los anonimatos.
ay del blasfemo que diga que estas muerto,
morirá ahorcado en su propia lengua
y su estirpe no se alimentará
de tu límpida luz,
de tu sabio tránsito por la tierra,
porque morir no es desaparecer,
es volver a vivir en forma superior
en una inagotable claridad.
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martes, 16 de octubre de 2007

Eco de sueño náufrago_Henry Petrie

Henry Petrie, Nicaragua






Eco de sueño náufrago




Cuando la vida con caricias
era luz del tiempo,
el dios-astro alimentaba la sangre.

Cuando la muerte a bofetadas
era el tiempo de la sombra,
monstruos gobernaron la atmósfera.

La luz se volvió incandescencia y
la sombra sordidez,
lejos de la alianza Sol-Luna.

El hombre murió inútil,
con Nada adherida a la sequedad,
azotado por tormentas oscuras.

Naufraga sideral un sueño verde
con sensación a corazón,
en el intento de la chispa su aliento.

Un óvulo, un vientre, un cuerpo,
donde amor-vida los fecunde
y un grito génesis nos redima.
(Del poemario Centro cósmico, en construcción)
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domingo, 14 de octubre de 2007

El cuadro verde del Che_Sergio Pravaz

Sergio Pravaz, Argentina




EL CUADERNO VERDE DEL CHE



Nació en un lugar determinado de la geografía argentina; durante su vida se empecinó en no ser de ningún lugar y también en ser él mismo en todos los lugares.

Fue un caminante en la línea de Alvar Nuñez Cabeza de Vaca, es decir un magnífico ejemplar de vagamundos (término tan noble y tan denostado) de esos que no se niegan al aprendizaje de cada experiencia.

Para conocer la realidad y ser ese otro que se le anunciaba desde cada tendón, se metió en el interior de todas las realidades que le fue posible y tomó conciencia de lo que soñaba y creía justo, como quien se tira cargado de piedras a un río para aprender a nadar cuando la creciente arrecia.

Aprendió a mirar lejor aún a riesgo de ver demasiado; tal vez le fueron revelados muchos de los secretos que la muerte finalmente espanta; tal vez pensó que los hombres no debemos acceder al todo arrastrando sólo un cuerpo.

Aún así no escatimó esfuerzos para poner en valor una teoría esencial que encierra un concepto moral que aún hoy causa estragos en los escudriñadores de teorías; la decencia, la honradez, la solidaridad, la cultura, el ejemplo, el valor, la inteligencia y el desprecio por los honores fueron sus adargas bajo el brazo.

Siempre le importó llevar a cabo lo que consideraba correcto, más allá de la victoria o la derrota.
Pudo observar en los hombres un germen del que carecen los dioses, lo soñó, fue por él y no pudo alejar las bestias de la especie.

Tuvo buena madera para la pluma; de no haber llevado la vida que llevó hubiese sido escritor dijo una vez; era muy bueno para narrar, tenía la pulsión necesaria, una prosa elegante y la irreverencia adecuada; escribió todo lo que pudo en los escasos momentos que su actividad se lo permitió: diarios personales, crónicas, discursos, memos, proyectos, polémicas, artículos para la prensa y leyó y estudió como un descosido aún en los lugares más inverosímiles.

Amaba la poesía aunque felizmente no hizo muchos intentos por escribirla; de algún modo la encarnó porque en poco más de una década hizo tanto como pocas palabras hacen dentro de un buen poema; además, no desconocía que el mensaje de una poética está cifrado también para las generaciones futuras.

Cuando cayó “Rolando”, uno de sus mejores hombres en Bolivia, el Che llevó a cabo un singular responso para el guerrero que yacía apelando a unos versos de Pablo Neruda.

En su mochila boliviana había libros, un cuaderno donde anotó los poemas que disfrutaba (hoy editado como el “Cuaderno verde del Che”, antología con 69 poemas de César Vallejo, Pablo Neruda, Nicolás Guillén y León Felipe) sus propios escritos y dos textos de León Trotsky, quien en 1925, en el entierro del gran poeta ruso Serguei Esenin dijo: “... a pesar de los pesares, ama la época que te toca vivir porque es tu patria en el tiempo”. Sin dudas un cruce de destinos y la poesía que los sujeta, como siempre hace ella.

En Cuba se lo venera por lo que fue pero también por lo que pudo ser; allí es un héroe legendario, legítimo, un pasaporte para el diálogo, un ícono pop -al igual que en el mundo- y ciertamente una necesidad de Estado.

El mercado lo ha convertido en una gran mercancía con potencia suficiente para vender cualquier producto; a pesar de esa operación de maquillaje, siempre derrama parte de su temperamento, y su figura inoxidable permanece mientras los otros, los camaradas, los enemigos, los amigos, los distraídos, los recién llegados, los adversarios, los admiradores y los colados, envejecen o mueren.

Ricardo Piglia dijo: “Que al final de su vida lo último que registre sea una frase que tiene que ver con la lectura, es como un oráculo, una cristalización casi perfecta”; sin dudas señala algo maravilloso que lo enaltece quizás más que la pose del guerrero; antes de ser asesinado en La Higuera, el Che le indicó a la maestra que lo acompañaba un error ortográfico en la frase que había en el pizarrón; “falta el acento” -le dijo- refiriéndose a la frase “Yo sé leer”.

Ni ángel ni demonio, ni el bronce ni el entero barro; simplemente un hombre excepcional que actuó y murió como entendió honradamente que debía hacerlo; no es poco a como va el mundo.
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miércoles, 10 de octubre de 2007

Dame la mano, Antípoda_Álvaro Menén Desleal

Álvaro Menén Desleal_Fotografía: Revista Cultural Alkimia





DAME LA MANO, ANTÍPODA

Darne la mano, Antípoda.
Tú, el hombre de ese lado;
yo el hombre de este lado.
Pudiente o proletario,
sencillo o complicado,
dame la mano.

Levanta la amarilla faz
del arrozal chino en que sudas tu pan diario;
deja la mina,
apaga tu incensario,
y en paz
dame la mano.

Que importe poco el mandatario,
el "leader", la creencia, y sé mi hermano,
Tu Buda, tu Sol, o tu Confucio
con mi Cristo
no son más que simbolismo
de un Dios Unico y Mismo.

Dame la mano, Antípoda...
Si acaso te desangras en suelo coreano,
arroja tu fusil, clausura la trinchera, y en paz,
tú, del Sur; o tú, del Norte,
dame la mano.
-Sin odios ni prejuicios tu mano de soldado
y mi mano ciudadana.

Yo sé que allá en la India
tus hijos mueren de hambre;
que en África del Sur los blancos son los dioses;
que el hule en Micronesia revienta los transportes,
y que el diamante ciega los ojos de los hombres.
¡Y cómo me obsesiona pensar que tú,
mi hermano,
bien puedes ser esclavo!

Dame la mano, Antípoda.
Por todo lo que somos
-por todo lo que callo-
dame la mano...
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jueves, 4 de octubre de 2007

Porque quiero tu cuerpo..._Blas de Otero

Fotografía: Blas de Otero, España






Porque quiero tu cuerpo...




Porque quiero tu cuerpo ciegamente.
Porque deseo tu belleza plena.
Porque busco ese horror,
esa cadena mortal,
que arrastra inconsolablemente.
Inconsolablemente.

Diente a diente,
voy bebiendo tu amor,
tu noche llena.
Diente a diente, Señor,
y vena a vena vas sorbiendo mi muerte.
Lentamente.

Porque quiero tu cuerpo
y lo persigo a través de la sangre y de la nada.
Porque busco tu noche toda entera.
Porque quiero morir,
vivir contigo esta horrible tristeza enamorada
que abrazaría, oh Dios, cuando yo muera.
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miércoles, 3 de octubre de 2007

¿Qué somos?_Corina Bruni

Fotografía:Corina Bruni_El Diario de Hoy, El Salvador

¿Qué somos?




¿Qué somos?
¿Somos solamente un suspiro
O somos viento?
¿Ceniza, barro, o eco de lamento?

¿Mensaje de esperanza que no dura,
Sombras o luz, o anhelo que perdura?

¿Somos espuma o gota de rocío,
Escarcha, nieve, o nube en el vacío?

¿Ciclón que estalla o forma remolinos,
Cálida brisa o llanto peregrino?

¿Somos acaso vuelo de gaviota,
Fulgor de estrella o trazo de ala rota?

¿Somos una canción o somos trino,
Reyes del mundo, o burla del destino?

¿Qué somos?
Si un instante no más basta
Para acallar la voz en la garganta,
Sin tan siquiera proferir gemido;
Si nuestro sonreír pierde su encanto
Al hundirnos en lo desconocido.
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