Francisco Jesús Muñoz Soler, España
__________Poemas ___________
12.07.2008
Mil cielos de testamentarias lluvias ácidas
abastecería el crisol de mi futuro
quebrando con su putrefacto peso
las oníricas alas de mis mañanas
sino dispusiera en el corazón de mi aljaba
de cauterizadoras y afiladas saetas
dispuestas a atravesar las anélidas ventosas
que reviradas succionan mis traslucidas arterias
en este estío de cielos nuevos
es hora y momento de evaporar el cianuro
que se aposentó en mis predios
y dotar de aire fresco el crisol de mis sueños.
14.07.2008
RESTAURACIÓN
En la altiplanicie de mis momentos
quiero emular al bíblico Lot
aunque no sea una Gomorra de lamentos
mis días forzosamente ya ausentados por el tiempo,
sembrar luz en los huecos de mi breve espacio.
Traspasar sombras abortándolas de mis fondos,
y que decisiones nuevas formen muros
de surcos indelebles de auroras propias
argamasa de derribos, pérdidas y experiencias,
cereal que guíe las luces de mi vida.
Vivir sin eclipses la armonía de mi fragilidad
en la incertidumbre de mis dudas y certezas,
expandirme en un horizonte complejo y abierto
a inevitables vientos de valioso fermento
ser, ser ahora doblegando el desaliento.
16.07.2008
Los dioses saben lo venidero, los hombres lo acontecido,
y los sabios lo que se cierne.
FILÓSTRATO
Llegar a ese punto difuso donde poder
tomar distancia sobre uno mismo
observando al sustentador incardinado
transitando encrucijadas de meandros…
Ser receptor de las vibraciones de lo que se cierne.
Recibir el misterioso zumbido y trasladarlo
al depositario de mi inherente legado
para que cuide mis emociones y pasos
eligiendo el curso adecuado
para el devenir de mis futuros años.
Que al dejar mi incorpóreo estado
ya surcando el longevo camino deseado
la despensa de mi galera se colme
de los más nutritivos conocimientos
afluentes de gozo y tersura para mi espíritu.
En esos parajes de acontecimientos
hallar lo hermoso, lo noble, lo magnífico
saborearlo sin premura, tomándome mi tiempo,
y al llegar a puerto se elevasen las riquezas
que mi alma ansía sobre los silos de Ítaca.
A Mariana Bernárdez.
19.07.2008
Ancho, profundo, denso, corpóreo,
unidad en sí mismo, forjador de territorio,
amazónico cobijo y transportador pródigo
del material del que se construyen los sueños.
Escenario de ensoñaciones de sofistas y Aguirres,
de curso lento, abrupto, demoledor, sereno
proveedor y fagocitador de imperios,
de enigmáticos dorados terrenales y eternos.
Unos transitan por ambiciosas arterias
impulsoras de deforestación y miserias
emporio del hoy de unos pocos
ciénaga pútrida de un mañana de todos
otros encuentran la llave del punto G de los diafragmas
espacio donde se cultivan etéreos placeres
esos que para gozarlos es necesario creer que existen,
sueños de bogadores de espacios con sentido y calmos.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . .
Hallar el limo forjador de la abertura del punto enigmático
donde la cuajadura del alma transciende cercana
y sentirse humano genera el sentido mágico
de lo fugaz y lo eterno a la vez.
05.08.2008
Asfixia, náusea, desazón
muerte en vida que te lleva,
ahogarse en propia debilidad
sintiendo el daño en las vísceras,
ser no persona y parecer vivo;
cúmulo de agresiones
sin desahogo ni opciones de respuesta.
Aparcar lo prescindible y dar paso
a lo sustancial que sustenta
los días, las noches y las respuestas,
con sanos recuerdos e ilusiones venideras.
05.08.2008
Me marché mirando hacia atrás
y ella sentada en la baranda
me daba la espalda
y me la daba y me la daba,
es lo que hallaba mi mirada
cada vez más distanciada
cada vez más triste, más oscura,
más callada.
29.08.2008
Traslúcido e incoloro me he vuelto
quizás ya sea indoloro e insípido,
parece que ni vivo ni padezco
tumbos sobre mi mismo procuro.
Amalgama de colores desecho
sin razones ni valores ciertos
quizás la sinrazón desbroce
la inopia de mis días sin norte.
Trazar un arco y romper el empeño
cansino y ausente de riesgos,
quizás pase de guatemala a guatepeor
pero sembraré mi erial de sueños.
05.09.2008
Espadas hirientes de odio y palabras
en la boca y en los gestos
de un amadísimo niño inocente,
canallesca que brama en su animo
la más malvada de las madres,
que maldad o locura
incita a mancillar su dulce boca
y su corazón azul celeste,
tan tierno y hermoso
como el cielo que da descanso
al mismísimo Dios.
11.09.2008
Qué monstruoso enigma secuestra la ternura
en hondonadas laberínticas y amargas,
convirtiéndola en alimento para insectos,
ratones, culebras y alimañas.
Qué vientre concibió esa pútrida villanía
transformando las caricias, bellas crisálidas
en hojas secas de pisado follaje,
abono putrefacto de ausencias,
Estéril cuajadura de olvido
que envenena los veneros de los sueños,
fluyente néctar de cicuta de sentidos
agria amnesia de los sentimientos.
15.09.2008
En mis días sin vuelo atornillados a la tierra
extravío la vista y en ella se me perfila
el contorno de la figura de mi amada ternura,
tangible, cierta, hermosa, corpórea
así se muestra en el amplio mundo de mis retinas,
y en ese espacio límpido sin fronteras,
nos confiamos nuestras secretas ilusiones
acariciándonos las imaginadas curvaturas,
proyectando sueños sobre inabarcables campos
agarrados a la tierra por un ancla ligera,
sin la aridez y la impostura de los días reglados
por la incesante acumulación de pérdidas.
17.09.2008
Esa necesidad de ser futuros
que llamamos vida.
DÁMASO ALONSO
Sitiado por imperturbables muros invisibles
inmunes al abrazador incendio
que da hervor al centro de mi mismo,
apenas rescoldo de un sordo bullicio
que roncamente exhalo de mis entrañas
imperceptible para los monstruos de mis mañanas,
apenas un desgarrador y miserable vaho
que forma condensadas figuras extrañas
en la transparente tiniebla de mis pasos,
esos que no cesan con bastones de palabras
de apoyarme e hendir las oscuras luces
que aísla el incesable sentir de mis voces,
esas que quieren encaminarme entre feroces
y desgraciadas criaturas contemporáneas
deudoras de estériles angustias,
frenéticamente ordenar mis limitaciones
y en campo abierto indagar lo inexplicable
caminando, buscando ser futuro.
19.09.2008
La tristeza no se acaba nunca, la felicidad si.
Por eso no disfrutarla cuando llega, es el
mayor de los desperdicios
VINICIUS DE MORAES
Zigzaguear los inacabables y certeros pedregales
que afligen y acompañan nuestras vidas,
descalzándonos en la fugaz y trémula dicha
y traspasadoras caricias de mullidos helechos
penetren por los arcos de los pies
hasta besar en el libro de nuestros sentimientos,
esos intensos y penetrantes momentos
ese roce, ese beso, esas miradas recíprocamente entregadas
que indelebles configuran esenciales recuerdos,
tener plena conciencia de sentimientos únicos
donde el despilfarro no tiene hueco.
28.09.2008
“De súbito comprendo que ni ahora ni luego
arrancaré mi nombre al merecido olvido.”
GASTÓN BAQUERO
Como el capitán Acab, legendario perseguidor
del blanco y escurridizo fantasma, huésped
de los abismos abisales y los miedos más íntimos,
Olvido, insaciable engullidor de posteridad
y valerosas corpóreas extremidades,
perseguido objetivo de arpones ansiosos de rasgar
el deseado himen de la imaginada historia,
esa que contornea y nutre el rico imaginario
de vanidosos y narcisistas intelectos, pueril ambición
que transportada en cresta de álgida espuma
besará la carnosa y succionadora orilla de Olvido
y será deglutida hasta verter en las integradoras esencias
de los ácidos recuerdos que sostiene las memorias,
caudal afluente que regula las corrientes
del mar eterno de los olvidados.
01.10.2008
El amor no es un paraíso, es la perdida
de conciencia de la personalidad.
ANTONIO GALA
El amor no es paraíso, sólo
en el platónico mundo es edén
donde los dioses disfrutan deleites,
en nuestro árido mundo
es despojo de conciencias, se desgajan
trocito a trocito cual Pulgarcito
depositando en el transitado camino
gajos de nuestra disminuida personalidad,
para cuando el primigenio fuego disminuya o desaparezca
tener norte de regreso al origen.
20.10.2008
Un pájaro de papel en el pecho
dice que el tiempo de los besos no han llegado.
VICENTE ALEIXANDRE
Colibrí sobre el pecho del tiempo
señor de cantares de granados labios
revolotea alrededor del olvidado sentir
que atravesó la razón de los ausentes,
su plumaje cuartilla y sepia
aún conserva bellas reminiscencias
de ese zunzún de persistente hermosura
del breve fulgor de los ausentes,
ahora tenue sonido huérfano de aroma
de rítmico pulso que traspasa hilos
anunciando que el apogeo de los besos no ha llegado,
fue rayo, tumulto de granados enervados.
27.10.2008
Esos días en que dejamos a buen recaudo
el sabor de nuestra detenida atmósfera
en las esquinas de las calles de nuestro barrio
los vecinos entrañables de al lado
los juegos y amores, caudales de antiguas fuentes
de sentimientos aunados e intactos
que permanecen ajustados al embeleso
de nuestras idealizadas emociones.
Si al pasar el tiempo volvemos, todo estará cambiado
nada es lo mismo ni todo está en su lado,
se ha modificado la composición del aire
el olor de la hermosura de las flores
los contornos del cielo y sus albores
hasta el azul del mar es más claro,
ya nada es igual ni siquiera los ojos
de las hijas de las adolescentes
que iluminaron las ilusiones y las torpezas
con la que fuimos perdiendo la certeza
de que este mundo era lo que imaginamos.
31.10.2008
En amplia estepa de acentuada llanura
accidentada por lógicos sobresaltos
provocadores de vivificantes amargores o frescuras,
camino como crisol de ojos
en esta mi única e intransferible aventura.
En este punto de mi diversa andadura
hallo bifurcación, generosa encrucijada
-como estandarte de direcciones, sentidos y miradas,
rastreo las sugerencias, buceo en mis entrañas-,
transportadora de los sabores y tonalidades
que desbocó la crin de mi perfecto caballo
por terrible y sangrante quebrada.
Aún luce mi cielo heridas abiertas y señaladas
recelo de daños y prudencia me guía
hacia la firmeza que estructura mi altiplano
y con ojos achinados fijo los sugerentes destellos
que cursan paralelos a mis menguantes pasos,
centelleando mis adentros, incitándome a dar el salto.
07.11.2008
El mascarón bailara entre columnas de sangre y números
entre huracanes de oro y gemidos de obreros parados.
FEDERICO GARCÍA LORCA
Espectral danza de inclementes cuellos blancos
sobre durísimos huesos de red,
bajeles de auríferas bodegas
que sobre turbias y famélicas aguas
y abismos sin fondo caminan.
Centuria sin aprendizaje ni respuestas
a las columnas de menesterosas sangres
viscoso lubricante de sedientas codicias,
Pantagruel insaciable de festines de caudales
donde vomitan todas las arterias.
Bajo la malla de calcio donde danzan
los bebedores de inocentes lágrimas
brotan tubérculos de brazos de sombras,
sepias de envolventes tentáculos
y tinta cegadora de niños pobres.
Laberinto de tumultuosa caída sin fondo
de relojes sin manecillas, ni norte,
incesable despeñadero de orbitas
claras de ojos con que montan merengues
los danzantes de pies de plata.
Rugen millones de ciegas hormigas
obreras aspirantes a mundos celestiales
de inalterable fe y obediencia debida,
gemidoras sin consuelo de los detalles
que configuran huracanes de colmillos de oro.
11.11.2008
Yo muchas veces me he perdido
para buscar la quemadura que mantiene despierta la cosa.
FEDERICO GARCÍA LORCA
Perdido entre azufrados efluvios de cloacas
concentración de ortópteros al calor de las sangres,
narcótica solución en absorbente limo
de ignorados arrabales de intelectos.
Turbio raso de dientes de orugas
que agujerean hilos de alientos
combándolos en cerrazón de párpados,
afluente rumor de asépticos pasos.
Con mirada sin alba refracto
el vomito que ciega las almas
y emponzoña las arterias de las córneas
de Aristóteles de los tiempos.
Con manos como tenazas abrigo
la lumbre escuálida que penetra
recónditos hogares de amaneceres,
pupilas de indomables brasas
Vesubio de perennes lenguas de lavas
cauterizadoras de infectas úlceras y llagas
permanente tic tac de asombro
que despeja la adormidera de las cosas.
17.11.2008
“Una manzana será siempre un amante
pero un amante no podrá ser jamás una manzana”.
FEDERICO GARCÍA LORCA
Rumores de sogas traían, rumores de oriente
fidedignas caravanas de incienso y almizcle,
en abastos más allá de Mesopotamia
acopiaban hermosos manzanos injertados
en primigenia sazón de florecer amaneceres
y responder a la ciega de la balanza,
con doradas miradas y tersas pieles
aún su fruto intacto de lasciva mordedura
pero de vanas semillas de mañanas
al socaire de deseos de fuegos de batallas de espaldas,
se acogían a la magnificencia del equilibrio divino
y en cluecas peras de limbos las convertían.
Rumores de sogas traían, rumores de oriente
caravanas de jorobas y lenguas de serpientes
que una de las injertadas y lustrosas manzanas
la más inocente, fresca y atrayente, fue acusada
de acariciar el nocturno aguijón del deleite
y su interior nefando caminaba desmoronado
pariendo vientres de cuchillos de sierpes
en frescos jugos de multiplicadoras simientes,
arrebatada sangre silenciada por el cáñamo
y la necesitada pureza de la gravedad,
rumores de sogas traían, rumores de oriente
caravanas de especias y manzanas de serpientes.
25.11.2008
“Yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian agonías.
FEDERICO GARCÍA LORCA
Una concentración de huracanes recorren
pútridas entrañas de Sahara y Gobi,
escorando mesas, infectando expositores
donde caducan excedentes manjares
de codiciosas fauces de perfumados tiburones,
viscosas arenas asfixian los poros
de asépticos cuellos blancos y levitas
que saciados de avaricia expelen vidrios
que rebanan las entrañas de los menesterosos
que transparentes transitan espinas de neones
con las bocas en los pies y el alma en los pantalones,
desgajando agonías en terciarias alcantarillas
a espaldas de bruñidos escenarios,
solaz de conjura de escualos admirados
defensores sin límites de justicieros dioses
esclusas de ríos quebrados
donde navegan camellos blancos
en busca de ojales del tamaño de un taladro.
30.11.2008
LA AURORA
La aurora llega y la noche la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
FEDERICO GARCÍA LORCA
I- AURORA EN LA BAHÍA HUDSON
Hay auroras que surgen en las noches más hondas
exhaladas por el detenido tiempo de las ondas
donde el alba descansa en el vientre de las nieves
configuran formas y danzas de halitos de vida,
de espectrales espíritus que retozan en los páramos
como chiquillos cárdenos atravesando chamanes,
acrisola la nebulosa de la vastedad de la intemperie
guiando con su cotidiana experiencia los silencios
de la oscura claridad del paraíso del crepúsculo.
II- AURORA EN LA DESEMBOCADURA DEL RÍO HUDSON
Hay auroras que surgen en la claridad más terrible
en alba engañada por artificiales luces
enjambres de cemento de teñidos cielos,
reino de leyes, prisas y cotidianos llantos de angustias
donde los números caminan en silencio
devorando familias en fríos cuencos de cieno.
Hudson que desembocas sin esperanza posible
para los veintiséis mil niños que mueren cada día
acoge la verdadera luz de la espiga.
30.12.2008
Calcinaran todos los predios,
los sueños y lo que haga falta
por obtener o mantener sus privilegios,
los encontraras embozados en todas las ideas,
en todas las esperanzas, en todas las fe,
transparentes, inocuos, pero sirviendo
el más dulce y corruptor veneno.
La injusticia tiene padres y lleva devorados
muchos mundos y siglos, y no tiene arreglo
porque nace en el fondo más hondo de la humanidad.
Mal que nos pese.
04.01.2009
A veces me siento ajeno
quizás por tu mirada a veces
perdida en tu especial circunstancia
a veces me siento ajeno
por la naturalidad con que asumes
tus idas y venidas, que a veces
me hace sentir ser tu padre
por horas, eso sí sin medidas
quizás con un amor más concentrado
con más quilates..también más frustrado.
A veces me siento ajeno
cuando me quieren hacer sentir
que debo rogar para ser tu padre
como si para serlo debo sorber
un grifo seco con furtivas gotas
que resbalan administradas,
a veces me siento ajeno
cuando ya no me imagino
cargándote con mis brazos
ya dormidito llevándote a tu cama.
10.10.2009
A veces cuando volvemos
de tu terapia vespertina
por la larga y desnuda avenida
tengo el cariñoso impulso
de dejar que te adelantes
y tomar unos pasos de perspectiva,
para mirarte detenidamente
sentir pausadamente como creces
ver como vas ganando autonomía
y se acrecienta tu natural hermosura.
Al hijo más bueno del mundo.
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FRANCISCO JESÚS MUÑOZ SOLER. Nacido en Málaga el 24 de Diciembre de 1.957, ciudad que a resguardado sus días. Es miembro de la Red Mundial de Escritores (REMES), del movimiento
Poetas del mundo, La voz de la palabra escrita y Militeraturas, también a publicado en las Revistas de Literatura digitales Artepoética, Remolinos, Encontrarte, Cinosargo, Letras Nuevas, Palabras de Tramontana, Amigos de la Urraka, Divague, El Laberinto de Ariadna, Herederos del Caos, Perito,40cheragh , Urraka Internacional, Es hora de Embriagarse, Voces de Hoy, Almiar/Mar de Poesías, Letras, Ariadna-RC Laberinto La Rosa Profunda, Nevando en la Guinea, Espíritu Literario, Laberinto de Togoraz, Pensamientos Likidos, Dulce Arsénico, Contra la Oscuridad, Buracos Quentes, Carrollera, Sinalefa.
Francisco Azuela, México
