Meditaciones_Pedro Péglez González

Pedro Péglez González, Cuba.





MEDITACIONES

Qué horriblemente hermoso
era aquel tiempo.
Silvio Rodríguez

El duende peina un ara
casi antigua
como unicornio blanco
¿Quién le ayuda a carmenar la urdimbre?
¿A quién saluda su gota de rocío?
¿Quién santigua con su lágrima el parque?
(Algo atestigua que Dios bebe)
¿Cómo del dulce abismo no pudo
volver septiembre?
Ah sismo de los ayeres al día
(Quizá abril destiló otro genio:
ojalá hubiese sido azul
pero Dios mismo fue tartamudo)
¿Acaso Azar se atreve a decir
que no hubo flor de nueve pétalos?
¿Será que el gnomo es olvido
donde acaricia un ave
su otro nido?
¿Será algún día amaranto?
Ahora llueve
(No se sabe si llueve o si diluvia)
Ahora es nube
(Una espada lene y rubia resucita
en el duende cierto arcángel)
Ahora es azul
(Oh pasa pasa un ángel
pasa y se hace leyenda entre la lluvia)

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Poeta y escritor. Fundador y Coordinador del proyecto Aladécima, Cuba.

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Segunda desfloración_Julieta Dobles

Julieta Dobles, Costa Rica.





Segunda desfloración

Apareciste.
Fugaz, impredecible.
El más urgente ahora.
El subrepticio beso a la distancia,
más quemante mientras más lejos arde,
más moroso y astuto
que a ras de labio.

Ardió sobre mi cuello
desde la otra esquina del salón,
ala temible y deleitosa.

Tu palabra,
la subversiva,
irresistible herramienta del deseo.

Y mi burbuja oscura,
aquella que arrastré
después del desamor.
mi segunda virginidad,
estéril, afrentosa,
rota de displaceres
donde el eros se esconde,
se esfumó en el asalto de tus manos,
ante el atrevimiento de tu lengua invasora,
enfrente al tajo de la noche
que improvisaste así para mi gozo.

Podría empezar a amarte
si me lo permitieras.
Eres demasiado fugaz,
tejido ajenamente en la distancia.
Y quizá nuestro mundos
no vuelven a cruzarse.

Te agradezco ese golpe de instinto
que me abrió claridades.
Recorrí, nuevamente,
la dulzura de los cuerpos
que se van acercando, hasta cerrarse
uno sobre otro, como puertas al gozo.
Y el jadeo triunfante,
música que no puedo desterrar de mi vida.
Y la belleza antigua de la espada
que siempre me sorprende,
y da vida y no muerte a donde hiere.

Quizá yo sea en ti
sólo unos ojos memorables,
que se irán disolviendo entre sus días
de rutina y de hastío.

Yo soy la gananciosa:
puedo hoy volver a amar.
©Julieta Dobles

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Poeta y tallerista costarricence.

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Suave es la niebla_Francisco Basallote Muñoz

Francisco Basallote Muñoz, España.





Suave es la niebla*

Suave es el manto de la niebla
Modulado en transparentes vitrales
De tul, en cenefas azules
Y ambarinos reflejos en los labios
Que liban la púrpura del ocaso.

Tan leve su esencia de noche,
Sus pretendidas vísperas
De oscuridad, su matizado oficio
Premonitorio de tinieblas
En los difuminados resplandores
De tan liviano corazón.

En su seda el tenue reflejo
De las ráfagas de sus ojos
Traza el oscilante declive
De unos labios esquivos
En simulacro de ola
De un oscuro mar que aprisiona
Sus tormentas de olvido.

Mas sólo es réplica su trama
De la noche, en su urdimbre de
Oscuros senderos trenzados
De duda, el vacío es imagen
De levedad, de ligera dulzura,
Como un suave sudario
Para un tiempo que acaba.



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De: Como agua sobre piedra. El médano fugitivo. Premio Fundación Odón Betanzos. Diputación Provincial de Huelva, España.

El poeta Francisco Basallote Muñoz, es poseedor de extensa obra poética editada y premios.

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El dolor escoge sus ciudades_Beatriz Hernanz Angulo

Beatriz Hernanz Angulo, España.






El dolor escoge sus ciudades...

El dolor escoge sus ciudades,
el asedio aplaca sus heridas,
el amor persigue sus batallas.

En el feudo de tus manos,
-crisol de cenizas y llantos-,
perdura el olvido y sus cautelas,
languidecen augurios delicados.

Dilapido ausencias, transijo con la nada.
Pájaros lentos ofrecen su cuidado.
Dreno los aljibes oscuros de la sed,
la oblicua noche del regreso,
las imposturas del tiempo,
la quemazón de los retratos.
Te miraré otra vez, en otra noche
de desamparado rasgo.
Se columpia sin prisa la ternura,
me pruebo otra tristeza con la distancia de un presagio.

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De "La vigilia del tiempo" 1996.

Poeta, doctora en filología hispánica, docente y Coordinadora de la Fundación carolina.

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La casa vacía_Poema de Siomara España Muñoz

Xiomara España Muñoz, Ecuador.





La Casa Vacía

No invites a nadie a nuestra casa.
Pues repararan en puertas,
paredes,
escaleras,
y ventanas,
miraran la polilla en los rincones,
los cerrojos oxidados,
las lámparas ciegas, arruinadas.

No traigas a nadie a nuestra casa
pues no tendrán más que angustia de tu mesa,
de tu cama,
del mantel,
del mobiliario,
se reirán de pena por las tazas,
fingirán nostalgia de mi nombre
y reirán también de nuestra hamaca.

No traigas más gente a nuestra casa
pues te escribirán canciones,
te entusiasmaran el alma,
te susurrarán traviesos,
sembraran una flor en la ventana.

Por eso no debes, te lo ruego,
traer más gente a nuestra casa
pues se pondrán rosados,
verdosos, rojizos o azulados,
al descubrir las paredes rotas
las plantas marchitadas.

Querrán barrer en los rincones
querrán abrir nuestras persianas
y encontraran seguro en nuestros libros
las excusas perversas que buscaban.

No traigas mas nadie a nuestra casa
así descubrirán nuestros absurdos
te llevaran lejos a otras playas
te contaran historias de naufragios
te sacaran a rastras de esta casa.

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Poeta, fundadora del grupo literario REVERSO y capacitadora cultural comunitaria
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Aguaje (fragmento)_Carmen Váscones

Carmen Váscones, Ecuador.

1
¿Quién está en mi imagen?
¿a quién me dirijo?
yo la fugitiva del momento
hago que mi memoria hable
(estoy en todo mi ser)

2

a Rocío Burgos

Alma de búho
te asustó
el espantapájaro de la alegría
te perdiste
en una noche bruja
no encontraste la salida

Hoy eres silueta de fuego
en sortilegios de sirenas.



3
Soy el arquetipo de mi muerte
su imagen es perfecta
resulto un bello cadáver
confrontando su paso por la tierra
detengo un instante para la ausencia
(creí tenía el presente)



4
Impúdicamente bella
su desnudez sin pudor
acabó con la perfección
hizo desaparecer el amor
hizo surgir su implacable
y absoluto deseo
con tierna pasión
sin prisa
sin reflejos
en la levedad de su historia.

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Poeta y psicóloga ecuatoriana.

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Apetencia_Poema de Arabella Salaverry

Arabella Salaverry, Costa Rica.





Apetencia

Esta noche
me cubro
con la sola apetencia
de tu cuerpo.

De los pies a la cabeza
me voy llenando con murmullos de hoja seca
sobre todo
cuando hago recuento de tus manos ausentes.

Desde la memoria
me recorren
de punta a punta
de pecho a pubis.

Se entretienen en todos los resquicios
me dibujan los muslos
llegan
al punto exacto del que regresan los caminos.

En la añoranza de tus manos
me desvelo.

Me cubre
la apetencia de tu boca
la sal de sus rincones
el camino de tu lengua en mi garganta.

No duermo en la ausencia
de tu boca.

Tus brazos no están
Y es el aire
el que responde a la apetencia de los míos.

En el desvelo de tu ausencia
me refugio.

Sí.
Esta noche
al igual que tantas otras
me cubro con la sola apetencia
de tu cuerpo.

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Del libro “Breviario del Deseo Esquivo” Editorial Costa Rica 2005

*Poeta, escritora y actriz costarricense.
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Dios madre (LXII)_Poema de Nicanor Parra

Nicanor Parra, Chile (foto:Viviana Peláez)

Dios madre
LXII

Lo primero la madre

padres pueden haber en cantidades

técnicamente hablando

nadie puede decir éste es mi padre

este señor es mi progenitor

a ciencia cierta no se sabe nada

seguridad no hay en estas cosas

sin ofender a nadie en particular

el 50% por lo menos

algo que no sucede con la madre

siempre se sabe quién es nuestra madre

luego la madre es más real que el padre

por algo dicen madre hay una sola

de lo que se desprende lógicamente

que ella se encuentra por encima de todo

nada más objetivo que la madre

centro de gravedad

piedra angular de este mundo y el otro

quién va a ponerla en tela de juicio

ni malo de la cabeza que fuera

es por esto que yo no digo nunca

padre nuestro que estás en el cielo:

con el perdón del respetable público

me parece más atinado decir

madre nuestra que estás en el cielo

santificado sea tu nombre...

desde el punto de vista masculino

sé que estoy diciendo una barbaridad

al reemplazar el padre por la madre

en la oración más solemne de todas

sin embargo las cosas son así

piensen imparcialmente

como si no existiera la biblia porque la biblia

suele confundirnos

y se verá que tengo razón

a pesar de que soy un pobre diablo.

_________________
De Nuevos sermones y prédicas del Cristo de Elqui (Valparaíso, Ganymedes, 1979)

Resumen de la infancia_Jorge Enrique Adoum

Jorge Enrique Adoum, Ecuador.






Resumen de la infancia

Ante todo, es preciso ordenar la infancia
como un país disperso, hallar las fechas
de su límite: la dulce iniciación
en la desobediencia, la cerradura
que por necesidad puse a mi alcoba
o la primera mujer que se guardó la noche
entre sus telas estériles, sus párpados.
Y descubrí de pronto que nadie compartía
mis costumbres: la muerte había entrado
antiguamente al patio, a la bodega,
y yo crecía sobre un osario familiar.
No sé por qué, porque sí, por pura
gana, cambié las órdenes para la cena,
el sitio de los adornos, el precio
de las plumas; odié el muro
que cercaba la viña y el camino de orina
a los establos. Y ya no pude vivir más,
no podía establecer mi edad, mi oficio,
destruir la seguridad de cada día
o levantar los párpados hacia la luz
de afuera: un hombre pasaba sin llorar
bajo la lluvia, las aldeanas
completaban su cuerpo entre la hierba,
pero debía conservar la herencia intacta,
conocer los secretos del ganado,
calcular la distancia entre mi seca
seguridad y la aventura.
Así empecé
a soñar solamente con la llave,
con la bahía donde nadie hubiera
a despedirme, con migraciones de pájaros
azules. No era la pegajosa soledad
lo que buscaba sino una familia
diseminada en la distancia, una
hora de paz bajo los árboles, una hoja
sin odio entre mis manos.

_________________________
De: Notas del hijo pródigo.

Poeta, ensayista y narrador ecuatoriano.

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Espacio de la patria_Mercedes Durand

Mercedes Durand, El Salvador.





Espacio de la patria

Te doy los buenos días mañaneros
soñando en tus floridos cafetales,
oh patria de inocentes manantiales,
de bálsamos y negros clarineros.

Recuerdo tus paisajes domingueros,
tus mayos socorridos y frutales,
y aquellos barriletes otoñales
que envuelven de color a los luceros.

A veces se agudiza la distancia
y quiero contemplar tu faz morena
rociada de volcánica elegancia.

Entonces me acaricias, patria amada,
con esa voz indígena que suena
en ritmos de madera atormentada.

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