Instrucciones para escribir un poema_Carlos Francisco Monge

Carlos Francisco Monge, Costa Rica

_______________Instrucciones para escribir un poema

Los poemas se escriben sin rencor,
como amasando el pan,
procurando que el tiempo no se embriague en exceso,
y que al atardecer nadie falte a la cita
con la hermosura de la noche voraz.
Hay que huir de las llagas incurables;
nada de gloria eterna, ni mármoles caídos;
no rimar armonía y alma mía;
dejar que el arpa solitaria
se arrope en su rincón.
Y sobre todo: cuidado las letanías.
El amor ha de ser
como un fruto deseado,
como limpiar serenos la pianola
después de un prolongado descanso;
y las palabras: siempre uniformes, justas, impecables
en su grave pecado de lascivia.
No llorar en silencio: no es gentil ni elegante;
ni dejar que las cosas se desgasten de miedo,
de abulia o arrogancia.
Porque todo lo nuestro: los postigos, las cartas,
la memoria que a veces se nos cae de reseca,
merecen este ruido dichoso y solitario,
la apetencia del bien,
la turbación de un elogio
y la leve insistencia de alentar.
Aunque a veces se quiera
huir insobornables de las desvencijadas tinieblas,
del horror o el desaire,
de la trampa granuja,
jamás escarnecer, que entre las puertas
más oscuras y aleves
siempre hay luz, hay un fresco
bálsamo de algazaras,
como el mar cuando danza deshecha la tormenta.
Los poemas merecen la fiebre y los fantasmas;
las sirenas, los túneles,
el lejano latir de un can que nos acosa
por costumbre y no cesa.
Siempre vuelven y acechan
las furias y las penas,
como duras tenazas,
como filtros de amor,
como palabras.

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Oración matinal-Poema de Carlos Francisco Monge

Carlos Francisco Monge, Costa Rica

_____________________Oración matinal

Con qué industriosa cautela
sube el amanecer,
poco a poco, vertiendo sus engaños,
donde las sombras huyen
sin reposo, sin prisa, sin agitaciones,
desde un remoto espejo,
recomponiendo hazañas y lugares sin límite,
sin la piedad de un sueño, sin milagros.
Con qué mecánica sucesión
se mudan las figuras,
los aromas se borran,
los ríos sin su gloria dejan de respirar
y la ciudad desaparece. Y la ciudad
desaparece.
La luz se precipita a la ventura,
persigue hasta el cansancio,
ilumina, previene, busca cuerpos flexibles
y no hay más perfección
que su historia desnuda, que sus alas
sucediendo dichosas, sin olvidos, sin rastros.
Con qué cuidado exacto, inapelable,
sube amoroso el tiempo en sus fulgores,
sin humillar las sombras,
y se lanza al vacío,
como un fantasma esclavo de su música,
con su furiosa luz
por este territorio donde todo sucede,
con precisión mecánica, deciso,
sin desatino, poseso, inevitable
como este amanecer.

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