Dos poemas de Pedro Geoffroy Rivas

Pedro Geoffroy Rivas, El Salvador





________Anastasio Aquino________

Todavía es ajena la tierra en que reposas
viejo abuelo de piedra. Tu raza indestructible
todavía se afana bajo el yugo. Imposible
es el grito que duras gargantas presurosas,

Bajo el amargo signo del trópico impasible,
aprietan como gajo lacerante de rosas.
se curvan las espaldas, sangrantes, dolorosas,
surcadas por la huella del látigo terrible.

Ya no duermas, abuelo. Vencedor de la muerte,
alza tu voz antigua, consoladora y fuerte,
y que otra vez se escuche tu gran grito de guerra.

Erguida para siempre, alta en el sol la frente,
repetirá tu raza de levante a poniente
el eco milenario de “Tierra, Tierra, Tierra”.

________Feliciano Ama________

Del árbol del que cuelgas, tu fruto permanente
día a día fecunda la tierra que tu mano
cultivó sin descanso, porque el maíz, hermano
de tu sueño, multiplicó en el sueño la simiente.

Del ancho litoral hasta el volcán hermano,
como un Cristo de piedra que esparce la simiente,
en batalla sin tregua, en lucha permanente,
fue derramando sueños y esperanzas tu mano.

Hoy vives en el sueño, antiguo fruto oscuro,
y en la plaza de Izalco, indestructible, puro,
te hace flamear el viento como bandera en alto.

Tu inefable presencia habita nuestra casa,
familiar y cercana, porque tu vieja raza
al esculpir tu nombre humanizó el basalto.

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Vida, pasión y muerte del antihombre_Pedro Geoffroy Rivas

Fotografía: Pedro Geoffroy Rivas, El Salvador.






Vida, pasión y muerte del antihombre

II

Un niño triste a veces se me asoma a los ojos,
Pálido niño, pálido de silencio y de anhelo.
A veces también lloro por mi frustrada ancianidad,
Grito sobre mi muerte lejana y prematura,
Sumergido en angustia,
Como quien hunde la cabeza en una almohada
Para que nadie vea sus latentes racimos de tristeza.

Mi corazón de túnel abierto a la esperanza
Se anegó de preguntas al descubrir el mundo.

Flor de monstruosos pétalos que sabían a sombra,
Fue deshojando el lento conocer de las cosas.

Mía fue la sangrienta martingala
De pasión despeñada y sin sosiego.
Míos fueron los álgidos delirios de flechas desatadas,
De torrente sin rumbo, de soledad sin alas.
Míos fueron los surcos del hombre sin semillas.
Mía la herida cruenta.
Mío el sonido ciego.

(Como de lentos nudos desatándose,
Como de negros faros viejas luces
Que despiertan así, de noche, sin motivo,
Para espantar fantasmas de velas en el sueño,
Como de antiguas tumbas respiración sin sombra,
Como coronas, grillos, o como rejas duras
De cárceles de donde nunca debe salir lo que penetra,
Como helados museos de momias y de trajes sin cuerpos,
Como sueño sin sueños,
Como muerte).

Ah, la respuesta entonces de verdades inciertas.
Ah, la escueta y tremenda negación de la vida.
La mentira a la altura de la sed y la fiebre
Y la atónita espera desangrándose en versos
Y el inquirir sin término y el preguntar por nada.
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Vida, pasión y muerte del antihombre_Poema de Pedro Geoffroy Rivas

Pintura: Cistro Crucificado (El Greco)

Vida, pasión y muerte del antihombre

(fragmento)

Con un afán de árboles
Ella desenterró sus muertos para esta vida en que culminan
Diez millones de vidas,
Crucificó su cuerpo en la corte de todos los caminos para mí
Alzado y sin fronteras
Y nutrió mis raíces en el hueco de una vieja nostalgia de ojos
Madrugados.

Y fui yo solo entonces a taladrar mi brecha,
Prolongando un dolor que me llegaba nadie sabe de dónde,
A llenar mi destino de ser apenas un jalón en el sueño,
A pulir mi diamante, a descubrir mi pozo,
A levantar muy alto unas cuantas banderas de alegría.

Un niño triste a veces se me asoma a los ojos,
Pálido niño pálido de silencio y de anhelo.
A veces también lloro por mi frustrada ancianidad,
Grito sobre mi muerte lejana y prematura,
Sumergido en angustia,
Como quien hunde la cabeza en una almohada
Para que nadie vea sus latentes racimos de tristeza.

Pobrecito poeta que era yo, burgués y bueno
Espermatozoide de abogado sin clientela

Ah, corazón en llamas, desplazado, derruido,
Expresado a voz alterna de ansia y alegría.
Flor abierta y sangrando su respuesta sin el
Claro motivo de una sola pregunta.

Ah, compañera, compañera mía, dueña del mundo, esclava.
Ah, silenciosa mía silenciosa...
Tú y yo concretamos el tiempo y la distancia,
Limitamos la vida como entre dos paréntesis
Y ordenarnos el mundo con una geometría inusitada.

De légamos profundos, inconforme,
Levantándose absurda, desmedida,
Monstruosa de protestas,
Agria la voz que me agobia,
Que me empuja,que me alza y me sumerge.

De dónde vino a mí?De dónde fue en nosotros?
Quién arrojó semillas a los surcos hambrientos?
Desde cuándo eran nuestras las estrellas?

De aquí. De allá. Ellos. Nosotros. Desde siempre

Para qué preguntar.

Lento buzo de fuente humilde y mínima
Trajo palabra antípoda para la voz alzada,
Desbordada respuesta, ancha, sin tregua,
Palpitando en las vértebras mismas de las interrogaciones,
Médula joven mía tensa y firme.
Y a los potros del viento fatigaron los ecos.

Vivíamos sobre una base falsa,
Cabalgando en el vértice de un asqueroso mundo de mentiras,
Trepados en andamios ilusorios,
Fabricando castillos en el aire,
Inflando vanas pompas de jabón,Desarticulando sueños...

Pobrecito poeta que era yo, burgués y bueno...

Y descendí también a los infiernos.

He visto al hombre desnudo y tembloroso
Purificarse en llamas de miseria.
He visto al hombre en toda su terrible verdad,
En su espantosa y sublime verdad,
Revolcarse en los lodos de las más cruentas y salvadoras abyecciones,
Empinarse en los inicuos pedestales de las más íntimas y dolorosas bajezas
Y surgir transparente de los fuegos de su propia recriminación.

Y también me levanté de entre los muertos.


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