poema de gabriel impaglione

Gabriel Impaglione






POEMA

No te deshondures aunque el verde
digan ya no es verde
y hablen de carbones y sequías
y te inventen renacimientos de fábula.

No te deshondures aunque duelas
de dentellada y cárcel
y vengan a vaciar el corazón
como si entendieran que es la patria.

Inventarán salpicaduras en la hierba
huecos en el aire donde una gota
de ay será imposible.

Lanzarán perros a la calle
sombras que electrificarán
la noche y sus umbrales.

No te deshondures aunque arda
la herida la ciudad cada montaña,
del fuego nacen las banderas
allí se templan las espadas del día.

Contaminarán el agua, con sus babas
todo aquello que florecía
será piedra gastada, quemado hueso
pestilencia voraz, ruina, telaraña.

No te deshondures aunque caiga
a tu lado el codo que empujaba
la marcha el coro la mañana,
toma de su boca el grito que no sale
y estállalo en el centro de la hora.

Cada tú que alza el cañón del puño
es un nosotros distribuido en el viento,
cada tú que sueña es el canto universal
que rompe muros y se desentraña.

No te deshondures.

de "parte de guerra y otras anotaciones"

A los pescadores de Reta-Gabriel Impaglione

Gabriel Impaglione, Argentina-Italia





A los pescadores de Reta

Fue tarde entonces cuando estrené los brazos.

Cuando recibí barba y bandera

las orillas estiraban

su soliloquio entre los pájaros

y no había sino huecos espumosos

en el lugar donde se multiplicaron las barcazas.

Quién sabe dónde las redes,

en qué graves mareas se hundieron los oficios.

Llegaban cegando la luz horizontal del crepúsculo

cargados de plata refulgente,

agotados y sonrientes bajo sus sombreros.

Victoriosos burladores de arcanos marinos

llegaban a la costa montando las rompientes,

blandiendo sus puños mordidos por las cuerdas.

Allí latían revelaciones de ultramar,

se narraba la gran ciudad del agua y el salitre,

comenzaba la contabilidad pieza por pieza

de mano en mano, centavo a centavo.

Se le cantaba al cardumen como al sol o al aire.

Llegué tarde al vértigo del oleaje,

al perfume exacto de la rosa de los vientos.

Allí, de pie, en otro siglo de huellas descalzas

tan sólo un roído barco hundido en la arena

y lejos la estela de los pesqueros invisibles

sobre cuya ruta aún trazan su círculo las gaviotas.

De vez en cuando un viejo pescador emerge

vestido de algas, de peces de relámpago,

y desata los nudos marineros de los vientos

mientras un niño, calladamente alegre

rompe el límite del agua con la risa.

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Argentina-Gabriel Impaglione

Gabriel Impaglione, Fotografía:Daniel Grad

__________________Argentina

Y va la bala y la bala va y siempre va, entonces se cae,
se cae se cae se cae se cae y se vuelve a caer
hasta que sale la piedra, la piedra sale y sale la piedra
y luego la bala viene y va la piedra y viene la bala,
la bala va, junto a la piedra, y se cae, y se vuelve a caer.
Movimiento contìnuo de la bala y la piedra y la muerte
que va y que viene, la muerte con la bala y con la piedra.

Y la tierra que mira verdugos, desterrados, y mira
la tierra, sòlo puede mirar, y parir piedras y beber
la sangre que cae por la piedra y la bala y la bala y la bala

hasta que pueblos y balas y piedras agotando muerte
se vuelvan contra los cinco generales que nunca
caen, porque no caen los generales, los generales no
caen, ni caen Sus Encorbatadas Señorìas que pagan y
ordenan muerte y bala y bala y muerte y muerte y bala

y entonces la tierra y las piedras y las balas
haràn Justicia.

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Gabriel Impaglione, editor de Isla Negra. Leer más en Arte Poética Rostros y Versos, Laberinto del Torogoz

"Paz para los crepúsculos que vienen"_Gabriel impaglione

Fotografía: Gabriel Impaglione, Argentina-Italia

Coordinador de Isla Negra




“Paz para los crepúsculos que vienen”



“Yo no vengo a resolver nada.
Yo vine aquí para cantar
Y para que cantes conmigo.”
Pablo Neruda
(Que despierte el leñador- VI, Canto general)

Y le canto a la gesta de la mujer y el hombre
en el mínimo universo de los besos,
génesis del oro en cuyo oleaje
los barcos del almuerzo multiplican los puertos.

Canto al ritual del brote,
a los oficios del viento y del agua,
a la profunda noche del vino,
a las altas montañas donde reposan los astros,
al camino de luz que entra en la espesura.

Canta conmigo el grito de un Solo
que se abrazó a otro y otro
y otro más
hasta despertar la aurora.

La historia del hombre llega a las guitarra
a veces como un niño,
como una columna que regresa del frente, a veces.

Tal vez rumor de alas que deshojará la tarde
hasta desnudar la nave que viene por los sueños.

Cuando de casa en casa
a una hora precisa el pan crepite
las fieras del hambre se hundirán en su rascacielos.

Habremos cantado a coro hermanos mios
a la semilla urgente, al leño y a la llama,
al horno y al oficio,
a la risa enarbolada,
al profundo destino de la casa.

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