En el presente blog puede leer poemas selectos, extraídos de la Antología Mundial de Poesía que publica Arte Poética- Rostros y versos, Fundada por André Cruchaga. También puede leer reseñas, ensayos, entrevistas, teatro. Puede ingresar, para ampliar su lectura a ARTE POÉTICA-ROSTROS Y VERSOS.



martes, 11 de enero de 2011

POEMAS DE XAVIER OQUENDO TRONCOSO


Xavier Oquendo Troncoso, Ecuador




TIEMPO DE HIJOS



A los tres Jotas de mi vida.

I

En el fondo de los vientos
habitan los ángeles
que parecen otros vientos
que se juntan con los vientos normales
y entonces forman los colores de las brisas
que los hijos ven,
y nosotros creemos que es el viento.
Pero son los ángeles caídos
que quieren jugar a ser viento.



II

Mira hijo,
allá hay un fino ángel
que quiere jugar con el fuego de tus ojos.
Y por allá han aparecido otros seres nuevos
que no son los juguetes de la casa
ni los que encontramos en las ramas de los árboles.

No te tardes mucho con ellos
que tú no tienes alas
para tapar el frío de tu asombro.




III

Es el silencio ahora.
El silencio está de noche ahora.
El hijo duerme conmigo
y el silencio se prende en las luces de la ciudad.
Entonces se ven las luces dentro del silencio
y el niño se despierta y ve el silencio que le rodea
y duerme
como la ciudad
y la noche.



IV

Es la madre y el padre
y los hijos que se van haciendo
en el zaguán de los años.
Y esos sofás y esos adornos y cristales
y esas maderas y los libros, son la casa.
Y la casa son los hijos que se leen nuestros libros
y los libros que se van haciendo hijos de los hijos.
Y las cobijas y los almohadones donde duermen
todos los animalitos fabricados en cuentos
que han leído los hijos
y que se hacen realidad en esta casa
que es el hijo de la casa y la casa del hijo.


(De “Salvados del Naufragio”, 2005)

viernes, 7 de enero de 2011

The universality of freedom- Lia Karavia


Ershad Kamol writes on Prison, a monodrama written by a Greek author, translated in Sami,
performed by a Norwegian group and directed by a Bangladeshi. photo by Snigdha Zaman




The universality of freedom



Ershad Kamol writes on Prison, a monodrama written by a Greek author, translated in Sami, performed by a Norwegian group and directed by a Bangladeshi

photo by Snigdha Zaman
As soon as the performance started, the acting prowess of the seasoned actor Anitta Suikkari, in the role of Nina, created the illusion in the viewers’ minds of them being in a prison, which symbolically stood as a barrier to the freedom of thought of many minorities across the world, in the monodrama titled ‘Prison’.

Suikkari started her heart-wrenching narration walking down memory lane, in the dramatic monologue form, on the performance stage, three sides of which were blocked with white painted walls, resembling a prison cell.

The playwright of ‘Prison’, Lia Karavia, was politically victimised by the army dictator in Greece and sentenced to jail. But the play she has written from her personal experiences does not restrict to any individual’s experience, rather it deals with a universal topic: an anti-racial struggle.

The protagonist of the play Nina narrated the physical and mental torture she faced for expressing her thoughts in her personal life. But her personal bitter experiences take a universal form when the characters state that such issues of freedom and discrimination have been quoted several times in the Bible and in the writings of the great philosophers, playwrights, revolutionaries and singers across the world, but no change has been made so far.

Rather, such noble words have been sealed in the coffin by the rulers, by creating obstacles in different shapes, the character observed in her narration.

Kudos goes to actor Anitta Suikkari for depicting wonderfully the mental explorations of the convicted Nina, going through diverse human emotions throughout the powerful narration, with gestures and spontaneous body movements onstage.

The stream of words in Nina’s narration shifted quickly from one emotion to another —mental strength, humour and fantasies, although the oppressive regime keeps her in a solitary cell to break her spirits.

The Norway-based Finnish actress Anitta Suikkari’s skilful rendering of the emotions and reactions of a complex character like Nina left the audience spell-bounded, overcoming the language barrier. The energetic actress also enacted several other characters that Nina encountered, to create visual images of her narration.

A message of equality was delivered at the closing part of the play when the protagonist expressed her desire to have a physical form incorporating the best features of limbs from different ethnic groups such as the silky, oily hair of the Japanese and the inherent physical strength of Kenyan runners. Freedom of thought is once again highlighted in the last line of the play, ‘You can keep me here forever, but my mind works, it travels, it flies!’ in Sami language, with English subtitles, projected on the white walls of the set for better understanding of the people.

The Norway-based Bangladeshi director of the play Kamaluddin Nilu, also deserves plaudit for his directorial composition and for successfully creating images and visual expressions of the monologue. Those who are acquainted with Nilu’s style of directing monologue-based productions know that in case of such compositions, Nilu remains well focused and gives great effort to create visual images of mental explorations through performances of the actor synchronised with simple music, set and light effects.

His direction of ‘Prison’ is also a good example of dealing with such a complex issue through simple but effective composition.

The play was presented to the Dhaka audience by the Norwegian indigenous theatre group Beaivváš Sámi Teáhter. Recently, the troupe staged three shows of the play at the Experimental Theatre Hall of Bangladesh Shilpakala Academy in Sami language, which had been translated from the Greek original play by the playwright herself.

The troupe members have translated the play in Sami language from the Greek to be staged across the globe by the Sami community, especially in Asian, African and Latin countries, informed an organiser. The performance was arranged in collaboration with Bangladesh Shilpakala Academy and Centre for Asian Theatre.

Before coming to Dhaka, Beaivváš Sámi Teáhter, a troupe of Sami ethnic community in Norway, staged ‘Prison’ in Nepal.

Published in newagextra,December 17-23, 2010



lunes, 3 de enero de 2011

En memoria a Francisco Ruiz Udiel- por Alberto Destéphen


Alberto Destéphen, ADECA(Honduras)



En memoria a Francisco Ruiz Udiel




Un poeta es un soldado de la luz,
el guerrero incansable
contra las oscuridades,
el que grita el dolor
“porque alguien llora en su sueño”.[i]

Un poeta es quien nombra la eternidad
con la espada de sus estrofas,
es quien sostiene sobre
cuatro elefantes
la oscuridad del hombre.

El poeta cohabita
entre los ruidos de las ciudades,
entre los hombres sordos
y ciegos que caminan por las avenidas;
hay un camino,
una esperanza.

El poeta bebe
de la fuente que brota del infinito,
del árbol de la vida
del barro de la esperanza,
de la poesía que hiere las sombras.
en busca de la providencia del oriente;
aunque a veces su fe se desvanezca
frente al delirio y la angustia,
como un niño llora lágrimas blancas
y su amor sueña la muerte,
que es exacta Y PRECISA.
Y NADIE JUZGUE
porque es interminable el rio de la vida.

El poeta SIEMPRE ESTA parado en el poniente
del mar,
que siempre nos espera,
que no esta ciego, ni sordo
y conoce las profundidades,
su amor, sus razones
y lo espera con ternura infinita.

Alberto Destéphen, ADECA(Honduras)

Psdt: Hermanos en la poesía, propaguemos la poesía de Francisco Ruiz Udiel, el mejor honor que podemos dar a la memoria de un poeta que vive en su poesía.



________________________________________
[i] Frase del poemario “Alguien me llora en un sueño” de Francisco Ruiz Udiel.

domingo, 2 de enero de 2011

LA POESÍA EN LA ÓRBITA NERUDIANA- MIGUEL FAJARDO KOREA


Lic. Miguel Fajardo Korea (Costa Rica)
Universidad Nacional de Costa Rica




LA POESÍA EN LA ÓRBITA NERUDIANA



Lic. Miguel Fajardo Korea (Costa Rica)
Universidad Nacional de Costa Rica




El arte de la poesía tiene en Pablo Neruda (Chile, América y todo el mundo) a uno de sus más significativos exponentes. Su vasta obra es un archivo del alma universal, que partió de Chile y se arraigó en cada una de las geografías del planeta. El centenario de su nacimiento (1904-1973), no pasó inadvertido durante el XII Festival Internacional de Poesía de Bogotá. Neruda es un Maestro, a quien todos hemos leído, no importa el país, la ideología o la edad, pues la poesía no acepta condicionamientos.
Su Oda a la Poesía es un intenso texto, conformado por 120 versos, dividido en cuatro apartados, con sendos nudos de significación. En el primero de ellos, de 17 líneas, el yo lírico enuncia que tiene medio siglo de caminar con la poesía, y cual fase evolutiva refiere tres momentos decisivos:
“Al principio
me enredaste los pies”
(…) “más tarde te ceñiste
a mí como los dos brazos de la amante”
“Luego/ te convertiste en copa”.

Llama la atención la simbología utilizada “pies, brazos” y “copa”. En mi criterio, corresponden a una experiencia tríptica: los pies enraizan el contexto continental desde donde el caminante nerudiano establece su perspectiva artística. Desde América, a partir de nuestra dolorosa, pero esperanzada América, el poeta alza la copa del verbo. Sus brazos funcionan como un acto de celebración victoriosa de la palabra. Ese nacimiento con la palabra es una investidura conquistada. Neruda habla de la poesía, mas no la define, porque el ejercicio de dicho acto creativo es indefinible, por lo tanto, él propone acercamientos elementales.
En la segunda parte, de 51 líneas, el yo lírico pone en evidencia que:
“hermoso
fue
ir derramándote sin consumirte (…)
ir viendo que una gota
caía sobre un corazón quemado
y desde sus cenizas revivía”.

En este contexto, el yo lírico le confiere a la poesía la capacidad de revivir desde las cenizas, con lo que el caminante inicial establece un vaso comunicante, indagador, por ello, aduce: “Tanto anduve contigo/ que te perdí el respeto” y le endiña diversos índices cotidianos, pues la pone a trabajar en las lavanderías, en las panaderías, con las tejedoras, en la metalurgia, a pesar de todo “seguiste conmigo andando por el mundo”.
En este apartado, la poesía emerge como un plural oficio cotidiano, sin fronteras ni discusiones. Está ahí, en esos cronotopos, pero también en los que no han sido dichos. Esto es así, ya que la poesía ha ido madurando y “Hablabas/ahora/con voz férrea”. El endurecimiento ablanda las manos y los corazones; es una posición de férrea convicción, dado que “me ayudaste a no caer de bruces”.
La poesía, en el universo nerudiano, se torna extensiva, solidaria, rehumanizadora:
“me buscaste compañía,
no una mujer, no un hombre,
sino miles, millones”.
Dicho aserto lírico conceptualiza su inimaginado viaje. La poesía es un viaje sin pasaporte. Enclavó en el mundo, para permanecer en el corazón de la memoria, en el recuerdo de la identidad y en la actitud de nuestra América contra fronteras estrechas y baladíes..
En otro estadio de su universo, el hablante lírico la convoca:
“juntos, Poesía,
fuimos
al combate, a la huelga,
al desfile, a los puertos,
a la mina”.
El hablante pluraliza el discurso para enfrentarse a lo multitudinario, porque su función social y humana es extensiva con el abrazo y la solidaridad, en clara apuesta con los miles de millones menos favorecidos en todo el planeta, es decir, el acento nerudiano establece un referente social colectivamente abierto y solidario:
“Nos esperan grupos
de obreros con camisas
recién lavadas y banderas”.
El tercer apartado, de 19 líneas, el hablante apela a una rehumanización del arte, porque, ahora:
“todos
se acostumbraron a su vestidura
de estrella”.
El yo lírico apela, entonces, a que la poesía cumpla su tarea y dé firmes pasos entre los humanos. Le pide que sea “utilitaria y útil”. Enumera una diversidad de elementos para conformar varios símiles, a saber: metal, harina, arado, herramienta, pan y vino; con ello, establece un sistema recolectivo en donde la poesía esté dispuesta:
“a luchar cuerpo a cuerpo
y a caer desangrándote”.
Con base en lo expuesto, asistimos, ahora, a la lucha frontal de la poesía contra la injusticia, la insania, los dolores, el llanto, contra todos los silencios, todos los días del martirio. Si Neruda estuviera, físicamente entre nosotros, continuaría denunciando, con su poesía, las sangrías de la patria americana.
No cabe duda de que la globalización del dolor abre los espacios para la solidaridad. La violencia de tantos siglos nos desgarra, nos anuda la garganta o nos deja verter lágrimas, secretas y públicas. La poesía exangüe es una órbita de reflexión cotidiana en el espacio nunca cerrado de la mirada nerudiana.
El cuarto apartado, de 37 líneas, establece diversos amores; ahora, “le da las gracias a la poesía por adquirir diversas situaciones actanciales: esposa, hermana, madre, novia, ola marina, azahar, bandera, pétalo, campana o granero. Se plantea, entonces, una estrecha conjunción entre la humanidad y los elementos simbólicos de la tierra.
El hablante lírico da las gracias a la poesía por cada uno de sus días terrestres. Le agradece su compañía desde:
“la más enrarecida altura hasta la simple mesa
de los pobres”.
Su apuesta tiene la certitud de su honradez, de lo cotidiano elemental por lo común, por lo genérico, porque él quiere ser uno de ellos, no importa su nacionalidad; desea compartir su horizonte de expectativas peregrinas:
“me levantaste
hasta la altura insigne
de los hombres comunes”.
Seguidamente, el hablante invoca a la eternidad de la poesía: “mientras me fui gastando/ tú continuaste”, con frescura e ímpetu, es decir, con vida, con verdad telúrica.
El yo lírico conoce los límites de su finitud, pero sabe, con certeza, las de su pasión poética. Se plantea, aquí, el tópico del río, su discurrir eterno, la extensión del agua como propuesta de canto eternamente terrestre:
“como si el tiempo
que poco a poco se convierte en tierra
fuera a dejar corriendo eternamente
las aguas de mi canto”.
Pablo Neruda, nuestro chileno universal, quien tanto le cantó a nuestro continente, con el compromiso humano de ser, con la visión planetaria del hacer y con una cernida propuesta solidaria en el decir, es uno de los creadores mayormente universales, porque desarrolló una concepción amante de su poesía, un magisterio abierto con su palabra y una vocación inclusiva con los desheredados, con los menos favorecidos, con los miles de millones, desde todos los acentos de la piel.
Su poesía es un testimonio de lo interior y de lo exterior humano. No fue neutral, tuvo la valentía de creer en el ser y en el hacer, por esa razón, vibra en el archivo escritural que es su poesía, una profunda adhesión con las filiaciones del individuo, con la tradición, el conocimiento y la renovación permanentes. Con el imprescindible José Martí, creyó en que el hacer es la mejor manera de decir, como una responsabilidad estelar que nos compete a todos sobre la faz de nuestro tránsito terrestre, como dijera la escritora costarricense Eunice Odio.
Este acercamiento a su “Oda a la Poesía” es un homenaje, a quien tanto debemos, desde múltiples facetas: como ser humano, luchador, ideólogo. Al poeta, al maestro, al cantor de siempre…
Concluyo esta suscinta mirada en la órbita poética del gran Pablo Neruda, y hago mías las convicciones de sus propias palabras:
“Nuestras estrellas primordiales son la lucha y la esperanza. Pero no hay lucha ni esperanza solitarias (…) solo con una ardiente paciencia conquistaremos la espléndida ciudad que dará luz, justicia y dignidad a todos los hombres.
Así la poesía no habrá cantado en vano”.

_________________
N. d. E: Ponencia presentada por el Lic. Miguel Fajardo Korea, en el auditorio José Eustacio Rivera, de Corferias, durante el XII Festival Internacional de Poesía de Bogotá, Colombia.

jueves, 30 de diciembre de 2010

UN POEMA DE CLAUDIA AINCHIL TRADUCIDO AL CATALÁN POR PERE BESSÓ


Claudia Ainchil, Argentina





MISSIVES



Només abisme de paraules no trobades,
només un aiguamoll...
els ulls no descobriren els secrets
per a armar ponts
massa destemps i quimeres
raigs de sols inexistents.
Davall de la persiana. Aqueix no-res es dilueix.
Et diluesc.
Ara el silenci és més real
abans es bressolava un sí i un no de llanda…
només destemps
pluges
missives que no tocaren ànima
missives que es perden per i per a sempre...
ningú no repeteix la travessia per les mateixes aigües, els mateixos terbolins
missives posseïdes per portes, finestres i rellotges sense hora...
l’aire de les seues lletres cridava els grills
quan es tira a faltar el seu sorollet...
missives que no foren obertes ni llegides
no se pot llegir allò que no és vist per l’ànima…
en aquest segle a qui se li pot ocórrer lliurar missives
si els forrellats clausuren portes, finestres
i només u en descobreix la façana
el pròleg sense novel•la

Traducción Pere Bessó





MISIVAS




Solo abismo de palabras no encontradas,
solo un pantano..
los ojos no descubrieron los secretos
para armar puentes
demasiados destiempos y quimeras
rayos de soles inexistentes.
Bajo la persiana.Esa nada se diluye.
Te diluyo.
Ahora el silencio es más real
antes mecía un si y un no de hojalata..
solo destiempo
lluvias
misivas que no tocaron alma
misivas que se pierden por y para siempre...
nadie repite la travesía por las mismas aguas, los mismos torbellinos
misivas poseídas por puertas,ventanas y relojes sin hora ..
el aire de sus letras llamaba a los grillos
cuando se echa de menos su ruidito..
misivas que no fueron abiertas ni leídas
no se puede leer lo que no es visto por el alma..
en este siglo a quien se le puede ocurrir mandar misivas
si los cerrojos clausuran puertas,ventanas
y solo uno descubre la fachada
el prologo sin novela




miércoles, 29 de diciembre de 2010

Tres poemas de Claudia Ainchil

Claudia Ainchil , Argentina




DE REPENTE



De repente un megáfono de palabras liquidas
una excomunión de aire entrecortado
una canoa solitaria trepando por filtraciones
de otras canoas solitarias
que solo abarcan silencios...
de repente mi voz trepidante
en desorden,inabordable
invisible para el galope del caballo..
de repente la complicidad con las horas no impresas
los pasos torpes
los vericuetos de un cráter sin frenesí
vuelto hacia su propio espejo
..en las inmediaciones hacen señas, sin embargo
la neblina es tan extensa..




MISIVAS




Solo abismo de palabras no encontradas,
solo un pantano..
los ojos no descubrieron los secretos
para armar puentes
demasiados destiempos y quimeras
rayos de soles inexistentes.
Bajo la persiana.Esa nada se diluye.
Te diluyo.
Ahora el silencio es más real
antes mecía un si y un no de hojalata..
solo destiempo
lluvias
misivas que no tocaron alma
misivas que se pierden por y para siempre...
nadie repite la travesía por las mismas aguas, los mismos torbellinos
misivas poseídas por puertas,ventanas y relojes sin hora ..
el aire de sus letras llamaba a los grillos
cuando se echa de menos su ruidito..
misivas que no fueron abiertas ni leídas
no se puede leer lo que no es visto por el alma..
en este siglo a quien se le puede ocurrir mandar misivas
si los cerrojos clausuran puertas,ventanas
y solo uno descubre la fachada
el prologo sin novela




ACROBATAS




Las rodillas le molestaban
el desborde de los pasos faltantes
ocasionaba sobresaltos imaginarios
tantos lenguajes en embarcaderos poco usados
por el abrazo de su pies..
Primero creyó que era una broma
el discurso insomne de un paraíso simbólico
el aliento como aguardiente ejecutando catálogos
de vida,sobrevida
kilómetros de jazmín silvestre, semblantes de aguas
dijo, nunca se cruza dos veces el mismo río…
lo repitió para convencerse
igual titubeo…
desoyendo las leyes inmediatas de lo que debe hacerse
se inundo de alegría repentina
tomo las láminas que sostenían la armadura de escamas
y lentamente se despojo de equipajes paradójicos
que paralizaban el vuelo..
paso a ser equilibrista, contorsionista
ya no necesitaba el espacio telúrico de sus rodillas
somos acróbatas me dijo
somos, le conteste.

lunes, 27 de diciembre de 2010

CUATRO SONETOS DE FRANCISCO LUIS BERNÁRDEZ


Francisco Luis Bernárdez, Argentina





SONETO DE LA UNIDAD DEL ALMA


Yo que tengo la voz desparramada,
yo que tengo el afecto dividido,
yo que sobre las cosas he vivido
siempre con la memoria desparramada;

yo que fui por la tierra desolada,
yo que fui bajo el cielo prometido,
con el entendimiento repartido
y con la voluntad multiplicada;

quiero poner ahora la energía
de la memoria, del entendimiento
y de la voluntad en armonía

con la Memoria que no olvida nunca
con el Entendimiento siempre atento
y con la Voluntad que no se trunca




SONETO INTERIOR




Aquí donde la tierra es menos tierra,
donde el agua es el agua del olvido,
donde el aire es un aire sin sonido
y donde el fuego ya no mueve guerra;

aquí donde la tierra se destierra,
donde el agua carece de sentido,
donde el aire prefiere estar dormido
y donde el fuego su prisión encierra;

el hombre de mirada pensativa
sustituye las cosas de su casa:
la tierra, con su carne fugitiva,

el aire, con el aire de su aliento,
el agua, con su propio sentimiento,
el fuego, con el fuego que lo abrasa.






SONETO DEL DULCE NOMBRE




Si el mar que por el mundo se derrama
tuviera tanto amor como agua fría,
se llamaría, por amor, María,
y no tan sólo mar, como se llama.

Si la llama que el viento desparrama,
por amor se quemara noche y día,
esta llama de amor se llamaría
María, simplemente, en vez de llama.

Pero ni el mar de amor inundaría
con sus aguas eternas otra cosa
que los ojos del ser que sufre y ama,

ni la llama de amor abrasaría,
con su energía misericordiosa,
sino el alma que llora cuando llama.




SONETO AUSENTE




El sentido del tiempo se me aclara
desde que te ha dejado y te ha traído,
y el espacio también tiene sentido
desde que con sus lenguas nos separa.

El uno tiene ahora canto y cara
Porque vive de habernos dividido,
Y el otro no sería conocido
Si no nos escondiera y alejara.

Desde que somos de la lejanía,
El espacio, que apenas existía,
Existe por habernos apartado.

Y el tiempo que discurre hacia la muerte
No existe por el tiempo que ha pasado
Sino por el que falta para verte.


(Tomados de la cuarta edición de ESPASA-CALPE, S.A.,Colección Austral,  Madrid, 1972.)

viernes, 24 de diciembre de 2010

Cuatro poemas de Arístides Vega Chapú


Arístides Vega Chapú, Cuba





MIRÁNDOME DENTRO


Sigilosamente me acerco al borde de la zona
en la que los recuerdos me reflejan.
Me dejo observar por mis ojos errados
como si no existiese más que la sombra
desprendida de mi cuerpo.
Desde lejos,
donde todo permanece invisible
llega un viento de extraño rugido.
Para lograr la ilusión,
regreso al silencio las palabras
que su poder aferra en mí
la angustia provocada por la duda.
Siempre quise revelarlo en tus palabras
pero un viento de extraño rugido las llevó.
Con seguridad bastarían las más sencillas
para aliviar el miedo a exponer mi pecho
y probar la verdad
por la que se está dispuesto
a llevar a cuestas la muerte.
Recorro los bordes de esa resbaladiza zona
de la memoria
en la que estoy a solas con mi sombra,
donde antes estuvo el poder de las aguas
que calmaron mi sed
hoy sólo se soporta el vacío de una imagen.




MEMORIA TRIBAL

Del otro lado de la lluvia
que cae en paz a través de la ventana
no existe más que un paisaje en reposo,
con la postura de un cadáver.
Allí donde a la luz
no le importa si es día o noche
pues llueve a cántaros,
un árbol muestra sus hojas.
Con la ligereza del que descree
de su destino
imagino las hojas caer en libertad
dividiendo un nublado cielo,
falto de geometría,
imposible de ser descrito.
Donde las sombras se extienden
para siempre
y a pesar del bienestar
conque caen las aguas
arden las hojas como idóneo material
para avivar el fuego.
Con la ayuda del aire y de la lluvia
no quedará más que cenizas.
Las juntaré sobre mi pecho
con la ilusión de que se revele un rostro
cuyos ojos miren atentos a los míos
y descifren mi verdad.





del libro inédito Dimensiones de la cotidianidad
BARREDOR DE CALLE

Por el caño se desliza el agua
esquivando la espuma pestilente
de la lluvia caída días atrás.
Sin temer a la desolación
heredada de la noche
y entre los atajos que deja lo inservible
repite un mudo recorrido
del que no espera sorpresa alguna.
Como si no supiera que es domingo
o no precisara saberlo,
esquivando los autos,
que ennegrecen aún más el asfalto,
el barredor de calle sigue la ruta del agua
porque sabe que en senda tan estrecha
no es posible trazarse un rumbo diferente.
No es que se sepa de un lado o de otro,
obvio que solo precisa obedecerla
para abrirse paso entre la niebla
que desciende del amanecer
hasta esta calle
que nos recordará un mártir, o un santo,
o un simple número para jugárnoslos.
Él es el barredor de calle
y puede que sea esta su única verdad,
para la que ni siquiera necesita saber
de la existencia de un mínimo espacio
cedido por lo inservible,
los insectos vivos y muertos,
la flor artificial que con resignación se deja arrastrar,
en que se refleja todo cuanto mueve la escasa luz
del otro lado del surco trazado por el agua.
.
EL PESCADOR
Giro la botella
en cuyo fondo un pez se ataca a si mismo
o mas bien la emprende contra su sombra
creído de que el reflejo
es apenas una mustia repetición de su esplendor.
Husmeo al pez,
como cualquier pescador satisfecho.
He sabido abrir el cielo a la mitad
para ver la tierra desde la que partí
silbando ya no recuerdo que canción
que le escuché a mi hija.
No preciso saber si es norte o sur,
uno conoce lo suyo por el sonido
y un pescador no tiene una manera más certera
para escuchar
que ladear la cabeza sobre el océano.
Conciente de la confusión del pez,
inconmovible ante la revelación,
lo hago girar
como si con ello pudiese juntar todos los cielos
en un mismo espacio,
por el que pueda volar la extraña raza de ave
que anuncia la cercanía de la tierra.
Perplejas quedan
al descubrir el pez en cautiverio,
que badea su escamoso cuerpo
como si compartiese mi desconfianza.
Sin dejar de observarlas fijamente
se pierden de mi vista.
Límite de toda vida común,
también me he sentido dentro de una botella
y unos ojos fijos sobre mí,
tan lejos de la piedad como el frío
o las palabras que en alta mar se pronuncian
para que no sean escuchadas.
No son demasiadas las diferencias
entre un pez y un pescador.
Llevo un tatuaje, la imagen de un Cristo
diferente a Cristo
pues no lo he aferrado a una cruz,
una botella con un pez
testigo de que he buscado sobre la definida línea
trazada con exactitud por el horizonte
la certeza de poder regresar.
(Fuente: ALASCUBA, Coordinado por el poeta Jorge Bousoño, La Habana, Cuba.

jueves, 23 de diciembre de 2010

MENSAJE DE AMOR DEL ESCRITOR FRANCISCO AZUELA

Francisco Azuela, México






Siempre he creído que las palabras: salud, paz, prosperidad, cariño y armonía son un regalo de la vida, pero también siento, desde el fondo de mi corazón, que las palabras PAZ, FE, AMOR Y ESPERANZA son un regalo para el espíritu.

Los años nos han hecho conocer todo tipo de emociones: alegrías, tristezas, triunfos, derrotas, conquistas y realizaciones. Han sido muchas las lágrimas que hemos derramado por desventuras, desgracias, penas, disgustos, enemistades y tragedias. Pero también han sido muchos los momentos dichosos que hemos vivido por tantas alegrías que nos ha dado la vida.

Debemos luchar todos los días para desterrar de nuestros corazones los corajes, el odio, la envidia, el engaño y las traiciones.

A todos nos toca vivir experiencias alegres y tristes, pero lo más importante es el amor con el que podemos vencer todos los obstáculos y las adversidades.

Desterremos el egoísmo, seamos más solidarios en la vida, más fraternales, más amigos con los amigos y más amorosos con los que nos aman.

Estos son mis deseos para todos ustedes, los expreso con la certeza de que alguna palabra de las que he dicho se anidará en sus corazones y en su pensamiento.

Les deseo una Feliz Navidad 2010 y que el próximo Año Nuevo 2011 sea muy próspero y lleno de dicha.

Francisco Azuela

******************************** *** *************************

Я всегда считал, что слова здоровья, мира, благополучия, любви и гармонии дар жизни, но я также считаю, из глубины моего сердца, что слова мира, веры, любви и надежды дар духа .

лет сделали нас встретить все виды эмоций, радости, печали, победы, поражения, победы и достижения. Там было много слез мы пролили за неудачи, беды, печали, разочарования, ненависти и трагедии. Но было много счастливых моментов, мы пережили так много радостей, что жизнь дала нам.

Мы должны бороться каждый день, чтобы изгнать из наших сердцах мужество, ненависть, зависть, обман и предательство.

У всех нас есть, чтобы жить счастливой и печальный опыт, но более важным является любовь, с которой мы можем преодолеть все препятствия и невзгоды.

Блокировка эгоизма, мы более едины в жизни, больше братских, больше друзей, с друзьями и больше любви к тем, кто любит нас.

Это мои пожелания всем вам выразить с уверенностью, что любое слово, что я сказал, будет включен в их сердцах и в их мышлении.

Я желаю вам счастливого Рождества 2010 года и с наступающим Новым годом 2011 быть процветающей и полной радости.

Франциско Azuela

***************************** *** ***********************

Ich habe immer geglaubt, dass die Worte Gesundheit, Frieden, Wohlstand, Liebe und Harmonie ein Geschenk des Lebens, aber ich spüre auch, von ganzem Herzen, dass die Worte des Friedens, des Glaubens, der Liebe und Hoffnung ein Geschenk für den Geist sind .

Die Jahre haben uns zu dem gemacht treffen alle Arten von Gefühlen, Freuden, Sorgen, Triumphe, Niederlagen, Siege und Erfolge. Es gab viele Tränen, die wir für Pannen, Missgeschicke, Sorgen, Enttäuschungen, Hass und Schuppen Tragödie gewesen. Aber es gab viele glückliche Momente, die wir so viel Freuden erlebt haben, dass das Leben uns gegeben worden ist.

Wir müssen kämpfen jeden Tag, um aus unseren Herzen verbannen den Mut, Hass, Neid, Betrug und Verrat.

Wir müssen alle glücklich und traurig Erfahrungen leben, aber noch wichtiger ist die Liebe, mit der wir alle Hindernisse und Widrigkeiten zu überwinden.

Verbannen Selbstsucht, sind wir mehr im Leben vereint, mehr Brüderlichkeit, mehr Freunde mit Freunden und liebevoller zu denen, die uns lieben.

Das sind meine Wünsche für euch alle ausdrücklichen mit Sicherheit, dass jedes Wort, das sagte ich in ihren Herzen und in ihrem Denken werden verschachtelt werden.

Ich wünsche Ihnen ein frohes Weihnachtsfest 2010 und das kommende neue Jahr 2011 zu einer wohlhabenden und voller Freude.

Francisco Azuela


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J'ai toujours cru que la santé mots, la paix, la prospérité, l'amour et l'harmonie sont un don de la vie, mais je pense aussi, du fond de mon cœur que la paix mots, la foi, l'amour et l'espoir sont un cadeau pour l'esprit .

Les années ont fait de nous rencontrer toutes sortes d'émotions, de joies, de peines, de triomphes, de défaites, les victoires et les réalisations. Il ya eu beaucoup de larmes que nous versons pour les accidents, les malheurs, les chagrins, les déceptions, la haine et la tragédie. Mais il ya eu de nombreux moments de bonheur que nous avons connu tant de joies que la vie nous a donné.

Nous devons nous battre chaque jour pour bannir de nos cœurs le courage, la haine, l'envie, la tromperie et la trahison.

Nous avons tous à vivre des expériences heureuses ou tristes, mais plus important, c'est l'amour avec lequel nous pouvons surmonter tous les obstacles et l'adversité.

Bannir l'égoïsme, nous sommes plus unis dans la vie, plus fraternel, plus d'amis avec des amis et plus d'amour à ceux qui nous aiment.

Ce sont mes souhaits pour vous tous d'exprimer avec certitude que tous les mots que j'ai dit sera imbriqué dans leur cœur et dans leur pensée.

Je vous souhaite un Joyeux Noël 2010 et le Nouvel An 2011 soit une économie prospère et pleine de joie.

Francisco Azuela


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I have always believed that the words health, peace, prosperity, love and harmony are a gift of life, but I also feel, from the bottom of my heart that the words peace, faith, love and hope are a gift to the spirit.

The years have made us meet all kinds of emotions, joys, sorrows, triumphs, defeats, victories and achievements. There have been many tears we shed for mishaps, misfortunes, sorrows, disappointments, hatred and tragedy. But there have been many happy moments we have experienced so many joys that life has given us.

We must struggle every day to banish from our hearts the courage, hatred, envy, deceit and treachery.

We all have to live happy and sad experiences, but more important is the love with which we can overcome all obstacles and adversity.

Banish selfishness, we are more united in life, more fraternal, more friends with friends and more loving to those who love us.

These are my wishes for all of you express with certainty that any word that I said will be nested in their hearts and in their thinking.

I wish you a Merry Christmas 2010 and the coming New Year 2011 be a prosperous and full of joy.

Francisco Azuela


miércoles, 22 de diciembre de 2010

LA POESÍA MEDITERRÁNEA DE RICARDO BELLVESER

Ricardo Bellveser,España





LA POESÍA MEDITERRÁNEA DE RICARDO BELLVESER


Por Ricardo Llopesa




El interés del poeta y escritor valenciano Ricardo Bellveser por el verso largo, el ritmo y los temas cotidianos es un planteamiento que comienza a darse en sus primeros tiempos de poeta rebelde. Después de treinta años aún tengo presente la estructura de “La estrategia” (1977), uno de sus primeros libros, el segundo si no recuerdo mal, donde el poeta anunciaba el verso largo y coloquial que ahora nos ofrece, quizá con mayor rebeldía, porque la plasticidad de las ideas contenidas y el modo de visualizarlas, es un cometido en honor de la palabra trabajada con más rigor y elaboración en su último libro “Las cenizas del nido” (Madrid, Visor, 2009).
No es la suya una poesía muy al uso de lo que circula en tinta impresa por las páginas actuales de los libros. En “•Las cenizas del nido” hay una posición de conciencia de lo que está falta la poesía española. No es para menos que el jurado del Premio de Poesía “Jaime Gil de Biedna” le otorgase el galardón a una voz auténtica, si por auténtica se entiende la recreación de la palabra convertida en símbolo y estética de su propia escritura. Principalmente, en una época en que la poesía discurre perdida por muchos caminos sin encontrar el verdadero, que es el que le corresponde asumir con la modernidad. La poesía del siglo XX estuvo contaminada de experimentalismos que condujeron a oscuridad y paranomasia, ecos y retruécanos, conceptos falsos y metáforas absurdas, que es necesario rectificar. No en apoyo del purismo, sino todo lo contrario: en busca de la coherencia de la palabra para que poema no suene a viejo, sino a algo distinto, que es lo nuevo.
En España ha sido imposible explicar la poesía a través del prosaísmo, que está en la base de los mejores textos de la poesía moderna. El rechazo proviene de quienes permanecen adscritos a la poesía del discurso correcto y quienes admiten los cambios convirtiendo la lengua en jerga. Ambos caminos convergen en un mismo punto, que es culpar de los males al prosaísmo. El problema hay que buscarlo en el pasado. Recordemos un hecho en la crítica de Cánovas del Castillo, en 1853, a raíz de la poesía prosaica del poeta parnasiano, de origen cubano, José María de Heredia, quien luego tuvo el honor de ocupar sillón entre los cuarenta de la Academia Francesa, donde Cánovas hecha de menos el purismo por las formas, en un momento crucial de renovación de las estéticas europeas.
Encabeza el libro una breve cita de Luis Cernuda, “La casa familiar, el nido de los hombres”, que da la pista del título, “Las cenizas del nido”, y pone al lector en guardia de que el poeta va en busca de los pasos perdidos en el pasado, que es donde reposa la verdadera ceniza de la poesía.
A manera de prólogo figura un texto en prosa, “Lo que queda de ellos”, que no es prólogo, ni introito, ni liminar, sino una prosa transparente y limpia, donde el poeta narra la destrucción de la casa paterna, sin lirismo ni tono épico, con la paciencia de quien domina el léxico y lo que dice. El paisaje es desolador: “Las ventanas sin cortinas parecen las de la sala de la morgue”. Esta visión patética de la realidad deshabitada es asumida con valentía por el poeta, consecuencia de la constante renovación de la vida, el exilio interior o el cambio de piel que sufrimos. De lo que va el libro.
No cabe la menor duda que la mejor poesía de todos los tiempos es testimonio de la vida misma, asumida desde el punto de vista más objetivo, poéticamente hablando. Crear es recrear, tejer un tejido homogéneo de palabras, con el fin de tocar el diapasón de la sensibilidad mediante la imagen y el color.
“Las cenizas del nido” consta de dos partes, que encabezan citas de Félix Grande y San Juan de la Cruz para introducir al lector en el cuerpo de la obra. La primera, muy precisa, deja constancia de la intención del poeta, quien se convierte en cómplice de sí mismo: “Donde fuiste feliz alguna vez / no debieras volver jamás: el tiempo / habrá hecho sus destrozos levantando / su muro fronterizo”.
A partir de ahora Ricardo Bellveser, con mano firme, traza las líneas de la nostalgia de un ayer que sigue vivo en el recuerdo al hablar de la casa paterna. No se propone establecer un orden cronológico de los hechos, sino más bien alcanzar un cúmulo de emociones, pues al fin y al cabo la misión de la poesía moderna consiste en comunicar una multiplicidad de planos emotivos y fragmentados.
Esta segmentación de la idea es la que el poeta trabaja, consciente del valor de la unidad del verso, lo que exige rigor y precisión. Ya en el primer poema, “La casa de los padres”, encontramos versos tan bien confeccionados como repujados en mármol: “Una casa repleta de objetos raros” / “espesa red de recuerdos aturdidos”, donde se advierte la búsqueda constante de ritmos y sonidos próximos a la modernidad, que fue el movimiento que trajo el cambio. En su poesía adquiere mayor protagonismo, puesto que en el libro predominan endecasílabos y alejandrinos con la mirada puesta en el futuro.
La primera parte, “Fugit prima”, relata la memoria de la vejez de las cosas y la fugacidad de la materia, convertidas en recuerdo para quien ha conocido su existencia. Son las cosas útiles y prácticas de cualquier vida, las que conviven a diario con nosotros, sin darle mayor importancia porque son cotidianas.
A medida avanza, el poeta nos sumerge en la decrepitud de la materia, la casa abandonada, solitaria, en desorden, llena de objetos y fotos que evocan recuerdos olvidados, pero vividos con emoción en su momento, como si el pasado evocase lo que la memoria destruye.
El verso de Ricardo Bellveser está trabajado con rigor. La precisión recuerda algunos buenos versos, donde la idea exacta y limpia, el ritmo y la elección de la palabra lo convierten en verso prodigioso. Cuánta maravilla encierra éste, sin coma, ni artículo, ni preposición, escrito con la soledad de cuatro palabras, donde ninguna sobrepasa las tres sílabas, que sería lo correcto para crear un perfecto endecasílabo: “retiene apresados tenues perfumes”. Virtuoso endecasílabo, que más parece un endecasílabo galaico antiguo, acentuado en quinta y décima sílaba. Apenas podríamos citar otros ejemplos, a no ser el endecasílabo en la antigua poesía gallega, compuesto de hexasílabo, más pentasílabo. Aquí, al revés.