El tiempo detenido-Rosario Alonso

Rosario Alonso, España






___EL TIEMPO DETENIDO___

Se ha cambiado tu risa por esa mueca hierática
que invita al hielo a beber de tus labios.
Tu boca muerde el silencio de otra tarde agónica,
y el péndulo del alba detiene otro latido
para que tú lo recojas.

Se ha marchado el brillo de tus ojos lejanos
tras la estela negra de un perdido cometa
y ahora el turbio cielo se pinta de tu rastro.
Te quedan entre los párpados las ráfagas del llanto
nutridas de un sabor tan tristemente amargo
que se envenena a sí mismo.

Tu corazón dirige el eco de una música negra
y otro dolor que canta se siembra en tu pecho
germinando espinos que pinchan los latidos.
Huracanes de duelo florecen en los cielos.
La luna conmovida esconde la cabeza, para no herirse
de ese canto fúnebre que ahuyenta a las lechuzas.

Tu paso cansado como un luto de plomo
va al ritmo del reloj que nunca avanza.
Se ha detenido el tiempo y todo es lento, muy lento,
y las noches son un pozo sin fondo que te llaman.
Noches con lenguas en todos los rincones
de una casa que grita silencios,
y escurren lágrimas por los percheros
que tienen colgadas las máscaras del frío.

Poema tomado de: Palabras

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Mitología junto al mar_Rosario Alonso

Rosario Alonso, España

_______________Mitología junto al mar

Ella, llegó hasta el mar

con la penumbra de una luna herida dentro de la piel

y una derrota difusa encadenada a sus manos.

Trajo trozos de piel muerta pegados al zapato

que cayeron en cascada desde su tristeza,

como si una fuente dolorida volcara sus gotas

en las huellas de un camino árido.

A su paso se desmoronó la vida cerrando las salidas

y la mar abriéndole las puertas musitó su nombre.

Sus pies fueron espuma salada mecidos por el mar,

haciendo aguas se resquebrajó su coraza

y deshizo su fuerza el vaivén agonizante de una ola,

liberando la presión de un pecho malherido

Ella, llegó al mar con la angustia del último latido

buscando la voz del silencio que no araña,

anhelando ser piel en las gotas del destino.

Y se anudó a las algas para ser barca a la deriva

con la brisa dispuesta a empujarla hacia otro puerto,

inventándose una Ítaca que ondeara su nombre.

Ella llegó hasta el mar

anhelando entre las páginas amargas de sus horas

ser un cuerpo con forma de poesía.

Poseidón sacó el tridente

meciendo suavemente las entrañas del agua

y la mar volcó en la playa sus últimos poemas.

La arena convertida en papel improvisado regaló su textura.

Se modeló de los dedos que escribieron versos en su piel,

dejando sus estelas de venas palpitantes en la orilla.

Y la arena con su nuevo aspecto de tapiz del sueño

se preparó para ser tragada por los brazos de la noche

en una unión simbiótica de estrofa y agua.
a mar recogió con sus manos frías un verso de fuego

que incendió la angustia que ella trajo a cuestas

volviéndola ceniza.

La llama pulverizó la espalda sin dejar restos

de unas alas marchitas que se hicieron humo,

y surgieron nuevas plumas mojadas en su dicha

y se hizo ave Fénix.

Ella, que llegó hasta el mar desde un pozo sin fondo,

emergió de las aguas marinas que se tragaron su recuerdo.

La sal cerró sus heridas y borró las cicatrices.

Con las fuerzas vivas, renovadas, llegó a pensar

que un Zeus protector mutilaría a un nuevo Urano

para que ella recogiera de un poema lascivo

una catarata de esperma y renaciese Afrodita.