Elogio para la poesía_Poema de Evgueni Alexándrovich Evtushenko

Fotografía: Evgueni Alexándrovich Evtushenko






Elogio para la poesía

Tiutchev, un poeta ruso del siglo XIX, exclamó una vez:
“¡Oh, si las alas vivas de las almas, agitadas sobre la multitud,
nos salvaran de la inmortal vulgaridad de la gente!”

Hoy todos somos testigos de un complot mundial
de la vulgaridad triunfante contra la exquisitez humana.
Pero si la vulgaridad es inmortal, también es inmortal
la resistencia contra ella.
La persona que no tiene poesía interior
se convierte sin darse cuenta en un zombi.

Hace mucho tiempo, en una de mis otras vidas,
estuve en un pequeño pueblito colombiano en la Amazonia,
donde viven los indios cazadores de cocodrilos.
Para ellos, un invitado es una persona sagrada.
Cuando salieron a mi encuentro tocaron tambores,
se tiraron de los cabellos y lloraron a lágrima viva.
“¿Por qué lloráis?”, pregunté sorprendido.
“Porque luego te irás”, respondieron los indios.
Cuando me iba, también tocaron tambores, pero esta vez
bailaban alegremente, haciendo que yo bailara con ellos
su alegre danza. Me pusieron lirios blancos en el pelo
y, como niños, saltaban por encima del fuego.
“¿Por qué estáis todos tan alegres?”, pregunté.
“Porque tenemos la esperanza de que regresarás”, contestaron.
Esto es poesía que, gracias a Dios, vive en la humanidad.

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Viajero inmóvil_Poema de Juan Guzmán Cruchaga

Fotografía: Juan Guzmán Cruchaga




Viajero inmóvil

Despedida de El Salvador

-Viajero inmóvil, ¡parece
que te vas pero te quedas!
-Se me quedan sus miradas,
su gracia y su voz de seda,
se me queda un cuento de hadas,
a la sombra de una ceiba.
Me faltará su sonrisa.
No olvidaré una promesa.
Se me queda un roce de alas
y un aroma de violetas,
y una rosa y unas manos,
no podré vivir sin ellas.
Se me queda un «pudo ser»
y un sueño casi de veras.
¿Viviré sin la preciosa
compañía de esta tierra?
¿Y el embrujo de unos ojos
y la voz de sus poetas?
¿Cuándo estuvo el alma mía
de almas amigas más cerca?
Se me quedan sus volcanes
que con sus lámparas cercan
los jardines que son versos
vivos de Raúl Contreras.
La tierra que me dio un hijo
y un rincón. ¡Bendita sea!
Un rincón donde va mi alma
cuando la apaga la pena.
-¿Para qué se va? ¿Y adónde?
¿Si casi todo lo deja?
Se nos va el viajero inmóvil
¡se nos va pero se queda!
San Salvador, 1962.

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El Alma Nacional_Poema de Roque Dalton

Fotografía: Roque Dalton




EL Alma Nacional

Patria dispersa: caes
como una pastillita de veneno en mis horas.

¿Quién eres tú, poblada de amos,
como la perra que se rasca junto a los mismos árboles
que mea? ¿Quién soportó tus símbolos,
tus gestos de doncella con olor a caoba,
sabiéndote arrasada por la baba del crápula?
¿A quién no tiernes harto con tu diminutez?
¿A quién aún convences de tributo y vigilia?
¿Cómo te llamas, si , despedazada,
eres todo el zar agónico en los charcos?

¿Quién eres,
sino este mico armado y numerado,
pastor de llaves y odio, que me alumbra la cara?

Ya me bastas, mi bella
madre durmiente que haces heder la noche de las cárceles:
ahora me corroen los deberes del acecho
que hacen del hijo bueno un desertor,
del pavito coqueto un pobre desvelado,
del pan de Dios un asaltante hambriento.
Penitenciaria Central, octubre 1960.
(De:Taberna y Otros Lugares

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Anunciación_Poema de Waldo Chávez Velasco

Fotografía: Waldo Chávez Velasco©El Diario de Hoy.




Anunciación

¡Un momento!, ¡Cuidado!, ¡Deteneos! ¡La muerte..!
La muerte cabalgando sobre un corcel de niños abiertos al espanto,
Sobre alas de mujeres que abrieron sus estrellas
Frente a una dolorosa madrugada,
Sobre sexos violados sin piedad por la noche,
Sobre un potro de lágrimas.
En esta inmensidad deshabitada, sólo el miedo
Pronuncia sus horribles palabras,

Sólo el miedo y la muerte.
Aquí tiene sentido la soledad
Y el aire, sin árboles, no canta.
Sin embargo, hace tiempos, nació y murió la vida
En su camino de corolas eternas,
En la matriz del agua el ser formaba estilos sustanciales,
Líquido sueño y emociones líquidas levantaban el ala,
Bebían luz del sol los altos trigos,
Los maizales del alba coloreaban las mejillas de un ángel,
Las manos de la tierra modelaban vegetales estatuas.
¡Qué amoroso era todo!
Cómo el sueño del aire despertaba entre invisibles vuelos
Y en las fuentes temblaban los contornos azules, voluptuosos y frágiles.
Hasta la flor nacía.
La flor, sí, la palabra más hermosa del árbol
Y un coro delicado de peces celebraba la misa submarina
Comulgando amorosos en el cáliz dorado de una estrella
¡Ah qué hermoso era todo y qué dulce!
Sí, era hermoso, era dulce.

Pero un día los hombres descubrieron la muerte
Oculta entre silencios minerales,
Hicieron caminar el corazón del átomo,
Violaron el antiguo secreto y la palabra del elemento puro,
Vino a tener acento de universo.
Con la luz en las manos, en vez de iluminarse,
Apagaron los suaves luceros de los trigos,
La subterránea miel de las raíces,
La llama del maíz, los fuegos claros del alba, de la rosa y la avena.
Desnudaron el agua, mataron a los pájaros
Y el mundo se estremeció sin alas.
¡Qué infinita tragedia!, ¿verdad?
Y ¡cuan hermoso habría sido amarse!
Cantaría la vida entre los brazos del virgen elemento,
¿Cantaría?, ya canta,
El hombre sigue su milagro a cuestas,
Marchando hacia delante con su vida y su muerte.
Por la sangre hacia el futuro avanza.
Quisieron detenerlo las barreras
De la angustia y el hambre,
Creyendo que sus fuerzas lograrían vencer lo irremediable.
Sandalias de dolor y sueño calza.
Lo viste la palabra.
Por los espacios va llevando el aire su canto de esperanza…
__________

Tomado de: Revista Cultura #90, mayo-agosto de 2005, Revista del Consejo Nacional para la Cultura y el Arte, El Salvador.

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República Islámica de Irán_Poema de Francisco Azuela

Fotografía: Francisco Azuela




REPÚBLICA ISLÁMICA DE IRÁN

A mis queridos hermanos
Mahmud Ahmadineyad y
Esfandiar Rahim Mashaei.
Presidente y Vicepresidente de Irán.
Hombres de Dios.

POR FRANCISCO AZUELA
Poeta mexicano – residente en Bolivia

I
Todos pasamos por el mundo
tierra de atardeceres
horizontes y sueños
donde la herida se hace cada día más grande
y honda en la rama del árbol que agoniza.

Yo pasé ayer ese mundo
la bruma del silencio cubría
mi cadáver indefenso,
vi ese muerto triste como otros muertos
con una tristeza que toca estaciones de la historia.

No conocía el dominio de la noche
larga y sombría
sobre el pensamiento terminado
de la ilusión perdida,
no conocía la vieja sombra del tiempo
que insiste en quedarse
en el corazón solitario de los hombres.

II
He visto muchos rostros de dolor en las calles de América,
niños y ancianos pidiendo a Dios recogerlos,
miseria, abandono, injusticia,
desigualdad social
cuerpos quebrados y rotos
seres humanos bajo puentes de escombros.

III
Un día fui llamado
casi en cadáver
polvo y llama muerta
en las alturas de los acantilados,
no sabía de donde venía esa voz,
entendí el sonido de mis ancestros
aztecas, toltecas, teotihuacanos, zapotecas,
mayas, incas y tiwanacotas,
recordé que era el hijo peregrino de esas tierras hermosas,
sentí la sangre antigua
como se siente el nido de la madre
entre árboles llenos de pájaros que cantan al amanecer.

IV
Un día me fui a tierras lejanas
sin idioma
sin canción
con el cuerpo vacío
y la mente perdida en el universo.
Fui llamado
regresé mudo
sin idioma
sin la constelación de estrellas
que un día me acompañaron.



V
De pronto vi el rostro de mis antiguos
padres y hermanos,
resucitó el ángel dentro de mí
como una estela de amanecer.

Padres, hermanas y hermanos de Irán
estoy en casa como lo estuve en el Templo Mayor
de Tenochtitlán,
en Machu Pichu, en Tiwanaku y el Lago Titikaka,
recordé las calles de Teherán
jardines y avenidas hechos de memoria
en el tiempo.

VI
Puentes milenarios de Esfahan,
me di cuenta exacta que me había perdido,
ahora estaba en una patria como la mía
como las otras mías de América Latina,
nuevamente viajaba a otra misión
a transmitir la memoria histórica de la poesía.

VII
Me despedí con tristeza
dolorosamente adiós,
un día cuando vuelva
mis labios tendrán el idioma originario
el de la antigua Persia,
el aymara, el quechua
el nahuatl, el maya
y el zapoteca
que perdí un día buscando margaritas en el desierto.

VIII
Irán:
Patria de ángeles
luz de amanecer en ojos de estrella
en ti vive mi vida
que se extiende desde esta América doliente,
el sol guarda su inmensidad de siglos
donde habitan para siempre
mi cuerpo iluminado
y tus espigas de oro,
te amo patria Islámica de Irán.
La Paz, Bolivia, 13 de junio de 2007

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Fundación de Antofagasta_Poema de Andrés Sabella

Fotografía: Andrés Sabella




FUNDACION DE ANTOFAGASTA

ENTONCES,

el mar

devoraba su ración de soledad.

En la costa

hablaban las arenas,

con su lengua de tiempo.

Se escuchaba el jadeo del sol

fatigado por los días.

Dulcemente,
la tierra le creaba un nido

en medio de sus llagas.

Todavía el hombre no inventaba las huellas

donde llora la sed,

todavía la piedra crecía desde el tiempo.

La sombra de las nubes adelgazaba el cielo.

Reían las aguas.

Juan López – El Chango-

mojó su corazón en estas olas

que el viento deshojaba.

Desolados,

los terrales corrían por su frente.

Las gaviotas comenzaron a besarle.

Armó una carpa

en cuya puerta se detuvo el sol.

Llegaba a disputar al cobre sus enigmas,

a sembrar calles

y acomodar la tarde a sus ventanas.

Aquí, la primera esquina

dialogaría con la luna

y la primera parturienta

sería el primer jardín de la caleta.

Aquí, los niños

equivocarían el patio de sus casas,

jugando a los pies del horizonte.

Un ancla saltaría a las estrellas,

los vapores descargarían la distancia en esta rada.

le traerían hombres con el azar entre los dientes.

Aquí, pianos y locomotoras

cruzarían la noche con sus cantos,

la muerte y la cuchilla danzarían abrazadas.

Aquí,

los cerros

y las algas

formarían su familia

Juan López tocó la tierra victoriosa de sal.

Le llamaron las vetas.

Juan López

Levantó sus brazos:

¡una pala y un remo!

________

Andrés Sabela. Poeta, narrador y periodista, nació en Antofagasta el 13 de diciembre de 1912. Eterno estudiante de Derecho, carrera que nunca concluyó, miembro de la cofradía literaria de Diego Muñoz, Pablo Neruda, Oreste Plath, Alberto Rojas Jiménez y Alberto Valdivia, entre otros, Andrés Sabella vivió 21 años en la bohemia santiaguina, sin dejar nunca de encarnar en su vida y su palabra la identidad nortina, de la cual es descubridor y embajador.

Libros: Rumbo indeciso. Poemas, Editorial Nascimento, Santiago de Chile, 1930. Gómez Rojas: realidad y símbolo. Edición de la Federación de Estudiantes de Chile, Santiago de Chile. 1937. Crónica mínima de una gran poesía. Chile en la Poesía y expresión de sus poetas. Libros y noticias de 48 poetas jóvenes. Editorial Nascimento, Santiago de Chile. 1941. Vecindario de palomas. Poemas. Editorial Nascimento, Santiago de Chile, 1941. Norte Grande. Novela del Salitre. Editorial Orbe, Santiago de Chile, 1944. Chile, fértil provincia. Editorial Zig-Zag, Santiago de Chile, 1945. Sobre la Biblia un pan duro. Colección "La Honda", Editorial Cultura, Santiago de Chile, 1946. Martín Gala. Ediciones Marsa, Santiago de Chile, 1952. El caballo en mi mano. Ediciones Marsa. Santiago de Chile, 1953. Pueblo del Salar Grande. Ilustre Municipalidad de Antofagasta, Antofagasta, 1954. Semblanza del Norte chileno. Editorial Universitaria S.A. Colección Saber N°4, Santiago de Chile, 1955. Poemas de la ciudad donde el sol canta desnudo. Colecciones "Hacia", Antofagasta, 1962. Canciones para que el mar juegue con nosotros. Editorial Universitaria, Santiago de Chile, 1964. Hombre de cuatro rumbos. Antología del Norte Grande. Editorial Orbe, Santiago de Chile, 1966. Altacopa. Libro-disco. Editorial Universitaria, S.A. Santiago de Chile, 1970. Un niño más el mar. Selección, Prólogo y Notas de César Díaz-Muñoz Cormatches. Ediciones Nueva Universidad, Universidad Católica de Chile, Santiago de Chile, 1972. Historias para el relámpago. Ediciones "Arbol de Fuego". Caracas, Venezuela, 1977. El mar tiene veinte años. Editorial Nascimento, Santiago de Chile, 1978. La paloma de cemento. Editorial Nascimento, Santiago de Chile, 1978. (Fuente: Nuestro.cl y Antología de la Poesía Chilena, editorial Zig-Zag)

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Nuevo salmo de Asaf contra el enemigo_Luis Yuseff

Fotografía: Luis Yuseff

Nuevo salmo de Asaf contra el enemigo

Miró enloquecido los rostros plácidos de su pueblo
y de los músicos de Asaf.
Inspiró profundamente y de su corazón
se elevaron unas terribles palabras...
Robert Graves

Odia al enemigo. Súmate al coro. Levanta tu voz contra el enemigo.
Envenena sus pozos. Que sus aguas se conviertan
en manantiales de muerte.
Quema sus siembras. Que de noche, mientras duerme,
se le eche encima el terror mordiéndole los labios.
Que el fuego siegue sus cosechas y si alguna semilla útil
quedara después de la devastación,
si en la próxima temporada ves crecer sus trigales,
desea que arrecien lluvias bíblicas.
Abre diques. Desvíale el cauce a los ríos.
Envíale plagas. Dificúltale el camino a tu enemigo.

Sírvele miel y granos a tus dioses.
En sus altares pide para él todo el mal del mundo.
Desea que el vientre de su esposa se seque como una fruta madura al sol.
Que no le dé hijos que alegren sus tardes junto a la choza.
Y si los tuviera, si los dioses no te escucharan,
deséale que una víbora muerda su talón.
Que vaya al bosque por leña y distraído coma de algún fruto maldito.
Levanta columnas de humo por el Norte. Ataca por el Sur.
Siémbrale la duda. Provócale el pánico. Créale el caos.
La desunión.
Divide a tu enemigo. Levanta falsos testimonios
Que sus aliados lo culpen. Le maldigan. Le den las espaldas.
Coloca bajo su almohada la prueba del crimen.
Distínguelo.
Deja que juzguen inmerecidamente a tu enemigo.
Que lo condenen a morir de sed de hambre/ de hambre.
En las bodegas remueve la serenidad del fermento de sus vinos,
la sangre que bendice la mesa donde come.
Derrama el viejo, amargo vino del rencor sobre su pan.
Pudre sus levaduras. Que no tenga cómo invocar a su dios.
Fuego para calentar los huesos de los suyos.
Mesa donde sentarse a comer en paz.
Deséale la muerte al más viejo de su casa.
Que se quede solo el sicomoro donde se recostaba cada tarde.
Y que el sicomoro dure muchos años para que le recuerde
que en ese sitio su padre sembró un imposible.
Hiéndete en el recuerdo que más le duela. Derrama sal
sobre su herida. Insiste.
Que cada nuevo día sea una hornada de humillación
para tu enemigo.
Apedréale los perros. Deja los cadáveres hinchados
colgando del robledal florecido junto al camino.
Que la jauría llegue a los prados
donde a una palmada los conejos levantan las orejas
y saltan al oleaje infinito de las yerbas.
No descanses. Odia a tu enemigo.
Que al cruzar el iris sobre los campos
encuentre muertas sus palomas.
Que los patos salvajes coman peces amargos.
Que las lagunas se sequen. Se vuelvan de sal los campos.
Que no obtenga ni fruto ni sombra.
Que un rayo abra en dos el pecho a su caballo.
Que no tenga paz el hombre al que tanto odias.
Con ese odio visceral. Telúrico. Capaz de detener
el rumbo de los vientos. Cambiar el curso de las noches
y los días. La órbita a los astros.
Encárgate de que sus aliados no le escuchen.
Hazlos sordos a su lamento. Sordos. Y mudos. No permitas que tu
enemigo, en la hora de su muerte, tenga una palabra de consuelo
junto a la cama.
Ódialo. Mancha su camisa blanca. Levanta arcos de triunfo sobre su derrota.
Piensa que en tu caso él haría lo mismo.
Y prepárate para el día que lo veas, finalmente, junto a la choza
hecha cenizas, surgir de entre las huestes vencido.
Dar un último paso al frente.
La espada clavada en la tierra. Y el carcaj vacío.
Prepárate para el día en que veas a tu enemigo echarse
sobre el cadáver del más pequeño de su casa
y rasgarse los vestidos poseído por ese dolor hondo
que le ha dejado sin fuerzas para pedir que le mates.
No te apiades. No abdiques en ese último minuto.
Tendrás que ser tan cruel como hasta el momento.
Déjalo con un nudo latiéndo en la garganta. Apretándole el pecho.
Pero, si por alguna razón te domina la piedad
y recuerdas que donde está el dolor es tierra santa
entonces no perpetúes su pena.
Que no vacile tu mano.
Que de regreso a la choza donde te aguarda
el aceite para curar las heridas
puedas echarte a dormir en paz entre los paños.
Y en el sueño, al mirar atrás, hundiéndote como una barca
en la noche, encuentres tu corazón bajo los astros
pastando, mansamente, junto a las bestias luminosas de la inocencia.

_________

Luis Yuseff (Cuba, Holguín, 1975). Poeta y narrador. Miembro de la Asociación Hermanos Saíz (AHS) y la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Tiene publicados El traidor a las palomas (2002) y Vals de los cuerpos cortados (Premio de la Ciudad, 2003), ambos por Ediciones Holguín, Yo me llamaba Antonio Broccardo (Premio Alcorta, Ediciones Almargen, 2004), Esquema de la impura rosa (Premio América Bobia, Ediciones Vigía, 2004), Golpear las ventanas (Premio Pinos Nuevos, Editorial Letras Cubanas, 2004) y Salón de última espera (Premio Calendario, 2005, Casa Editora Abril, 2007). En el 2000 obtuvo el premio Nuevas Voces de la Poesía en Holguín y en 2005 el Celestino de Cuentos, Vértice de Cuentos Breves y mención del VI Premio de Poesía Nósside Caribe. Poemas y cuentos suyos aparecen recogidos en varias antologías: El árbol que silba y canta (Ediciones Holguín-Ediciones La Luz, 2004), Antología del II Premio Internacional de Poesía Amorosa (Círculo de Bellas Artes de Palma de Mallorca, 2004), Extraños Íntimos: Retratos Poéticos de Ficción (Hidden Brook Press, Toronto, Canadá, 2004, Edición Bilingüe), No Love Lost III. An International Anthology of Poetry (Hidden Brook Press, Toronto, Canadá, 2004, Edición Bilingüe), La madera sagrada (Ediciones Vigía, 2005), Puente del tiempo (Ediciones Holguín, 2006), Memoria de los otros y Cuarto Libro de Celestino (Ediciones La Luz, 2007). En el 2006 fue incluido en las antologías en soporte digital Un lugar para la Poesía (Editorial Cuadernos Papiros-UNEAC-Ediciones Holguín) y Los Ángeles también cantan, Selección de Poesía Latinoamericana de la Revista de Literatura y Arte OLANDINA y Casa del Poeta Peruano. En el año 2005, la Asociación Hermanos Saíz, en Holguín, le otorgó su premio a la excelencia artística “Venga la Esperanza”.

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Ritual_Poema de Ramón Ordaz

Fotografía: Ramón Ordaz






Ritual

La ciudad tiene sus ritos mágicos;

su tiempo inexplicable de bestiarios;

iluminadas sombras y látigos nocturnos

que azotan pertinaces

esta fugacidad: la carne

que deja rastros bajo los aleros,

en umbrales de puertas

que abren llaves creadas al paso.

La noche de agua

viene a fatigar los claustros

donde el rocío deja caer sus cálices,

húmedos besos en la oración del fuego.

La ciudad,

vuelve puerta, sí,

vuelve vulva del tiempo que nos cierra,

suspende los sentidos.

Licenciado en Educación con mención en Castellano y Literatura por la Universidad de Oriente. Posee Maestría en Literatura Iberoamericana por la Universidad de Los Andes.

Libros publicados: Esta ciudad, mi sangre (1977), Potestades de Zinnia (1979), Antología del Otro (1990), Grafopoemas (1992), Diario de derrota (1993), Kuma (1997), En los jardines de Colón (1998), El pícaro en la literatura iberoamericana (2000), Profanaciones (2002, plaquette del Taller Literario Círculo Rojo), Albacea (2003).

Tiene inéditos: Pane lucrando (Ensayos literarios), Grafismo: Tradición de una modalidad poética (Ensayo sobre poesía experimental). Premio CONAC de Poesía 1991. Premio de Poesía Bienal Literaria “Teófilo Tortolero” (Universidad de Carabobo).

Director-fundador de la revista de Arte y literatura En Ancas (Caracas, 1976-1981, 9 números). Director del periódico Oriente Universitario (Cumaná, julio de 1981 a noviembre de 1983). Director del Centro de Actividades Literarias “José Antonio Ramos Sucre” (Cumaná, 1983 al 2000). Docente de la Escuela de Humanidades y Educación (UDO-Sucre). Profesor de Postgrado en la Universidad de Carabobo, en el Instituto Universitario Pedagógico de Maturín y en la Universidad de Los Andes. Director-fundador de la revista Trizas de Papel del Centro de Actividades Literarias "José Antonio Ramos Sucre" (13 números). Colaborador de varias publicaciones literarias de su país. Es investigador del Instituto de Investigaciones Literarias "Gonzalo Picón Febres" (Mérida, Universidad de Los Andes) y también es Profesor de postgrado en la Maestría en Literatura Iberoamericana (ULA-Mérida) y en la Maestría en Literatura Latinoamericana y del Caribe (ULA-Táchira). Dirige la Revista Latinoamericana de Poesía PODA.

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The Three Truths_Poema de Lia Karavia

Fotografía: Lia Karavia





The Three Truths

All you see is a piece of wood

quite rough

not even with a chiseled hollow

but the child sails in it the five seas

by his side comradely dolphins

from the dark depths luminous mermaids

just like fireflies

send up to him their laughter

and he beckons to them waving his little hand.

On the mast, not visible to you,

brotherly seabirds perchth

us the child has no fear of the waves

he leaves the shore far behind him

while you just see him standing on the beach --

perhaps even in his garden

far from the sea.

The child ignores your truth

and feels no need to prove his own.

He has already reached an island with coconut trees

dark-skinned children have come out to welcome him

they sing all together

while you just hear a murmur

out of tune perhaps, blurred syllables

which, however, praise the creation and the Creator.

The child lifts his eyes up high

and sees the angels

he signals heavenwards

a feather whirling in the air falls at his feet

and the child knows that someone can see

the ship, the birds

the oceans, the coconut trees

someone, be it just one,

perceives his truth

and the child, crowned by the gods,

bursts into crystal laughter.

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Para la paz_Poema de Roque Dalton

Fotografía: Roque Dalton





Para la paz

Será cuando la luna se despida del agua
con su corriente oculta de luz inenarrable.

Nos robaremos todos los fusiles,
apresuradamente.

No hay que matar al centinela, el pobre
sólo es función de un sueño colectivo
un uniforme repleto de suspiros
recordando el arado.
Dejémosle que beba ensimismado su luna y su granito.

Bastará con la sombra lanzándonos sus párpados
para llegar al punto.

Nos robaremos todos los fusiles,
irremisiblemente.

Habrá que transportarlos con cuidado,
pero sin detenerse
y abandonarlos entre detonaciones
en las piedras del patio.

Fuera de ahí, ya sólo el viento.

Tendremos todos los fusiles
alborozadamente.
No importará la escarcha momentánea
dándose de pedradas con el sudor de nuestro sobresalto,
ni la dudosa relación de nuestro aliento
con la ancha niebla, millonaria en espacios:
caminaremos hasta los sembradíos
y enterraremos esperanzadamente
a todos los fusiles
para que una raíz de pólvora haga estallar en mariposas
sus tallos minerales
en una primavera futural y altivarepleta de palomas.

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Selección de poemas_Carlos Bousoño

Fotografía: Carlos Bousoño





SELECCIÓN DE POEMAS
Por poeta Jorge Bousoño

SALMO DESESPERADO

Como el león llama a su hembra, y cálido

al aire da su ardiente dentellada,

yo te llamo, Señor. Ven a mis dientes

como una dura fruta amarga.

Mírame aquí sin paz y sin consuelo.

Ven a mi boca seca y apagada.

He devorado el árbol de la tierra

con estos labios que te aman.

Venga tu boca como luz hambrienta,

como una sima donde un sol estalla.

Venga tu boca de dureza y dientes

contra esta boca que me abrasa.

Tengo amargura, brillo como fiera

de amor espesa y de desesperanza.

Soy animal sin luz y sin camino

y voy llamándola y buscándola.

Voy oliendo las piedras y las hierbas,

voy oliendo los troncos y las ramas.

Voy ebrio, mi Señor, buscando el agrio

olor que dejas donde pasas.

Dime la cueva donde te alojaste,

donde tu olor silvestre allí dejaras.

Queriendo olerte, Dios, desesperado

voy por los valles y montañas.

ODA A ESPAÑA

Oh España, tierra eres, tierra solo,

pero con tu cálida, insondable entraña

el sol corre por dentro y te ilumina,

y te arrebata.

El sol te empuja brutalmente,

El enterrado sol que llevas, canta,

Ebria vuelas. Vas ya por las estrellas.

Vas pura, iluminada.

Mas llevas en tu seno

a los solemnes muertos que en ti braman,

que, como yo, con furia

te devoran y abrasan.

Oh España, ya por las estrellas,

oh estrella sola y clara:

te quiero con el llanto, España mía:

llanto tú brillador de luces altas.

¿Adónde vas, España grave?

Mis manos te levantan.

¿Adónde vas por el azul espacio?

Altísima navegas solitaria.

Y yo te veo tierra,

tierra sólo y herida por el hacha

de Dios, y vas sangrando, y cae

toda tu sangre por mi cara.

Ay, España querida.

Entiérrame en tu sangre roja. Arranca

a tu hijo del mundo. Llévame

contigo por la noche negra, España.

Vas alta y dolorosa.

Gimes, deliras, bramas.

Vas firme y pura por el firmamento

a hundirte en Dios como una espada.

MUJER AJENA

Oh realidad sin gozo y sin aurora.

Era la noche entera entre tus brazos.

Yo te tenía y sostenía. Abrazos

nos daba el sufrimiento a cada hora.

Viví contigo una verdad. no llora

quien tiene que vivir tan duros lazos.

Era vivir, abrirse paso a hachazos

en una selva de impasible flora.

Con brazos rotos y partido pecho,

abrirse paso a hachazos. Consumida

así tu vida, amor de mi derecho.

Abrirse paso y ver ya sucumbida

toda esperanza en el sendero estrecho;

cerrado trecho a la cerrada vida.

VERDAD, MENTIRA

Con tu verdad, con tu mentira a solas,

con tu increíble realidad vivida,

tu inventada razón, tu consumida

fe inagotable, en luz que tú enarbolas;

con la tristeza en que tal vez te enrolas

hacia una rada nunca apetecida,

con la enorme esperanza destruida,

reconstruida como el mar sus olas;

con tu sueño de amor que nunca se hace

tan verdadero como el mar suspira,

con tu cargado corazón que nace,

muere y renace, asciende y muere, mira

la realidad, inmensa, porque ahí yace

la verdad toda y toda tu mentira.

CANCIÓN DE AMOR PARA DESPUÉS DE LA VIDA

Tú que me miras, tú que me ves aquí

en la tierra

como en la tierra soy,

como en la tierra estoy sin merecerte,

tú pequeña verdad humana mía,

aquí sin merecerte, sin merecer tu humana luz, tu belleza

tranquila y delicada,

fugaz y delica da como una luz tranquila,

capaz, ay,

de envejecer y de morir también;

tú, sí, a quien he llegado

tan tarde ya, sin merecer ese sosiego ya

de tu pura belleza,

¿Podré entonces, de pronto

encontrarme a tu lado revestido de aquello que quisiera

para mí junto a ti?

¿Podré ser digno entonces de ti entonces,

y dignamente estar como quisiera estar:

dignamente a tu lado, mereciendo

continuamente lo que eres

ahora para mí,

en esta tarde en que tú estás senta

daal lado mío contemplando

con tristeza mi rostro,

que ha empezado quizá,

tan pronto,

a envejecer...?

DIME QUE ERA VERDAD

Dime que era verdad aquel sendero

que se perdía entre la paz de un prado;

aquel otero puro que he mirado

yo tantas veces con candor primero.
Dime que era verdad aquel lucero

que se incendia casi a nuestro lado.

Di que es verdad que vale un mundo amado

y un cuerpo roto en un vivir sincero.
Di que es verdad que vale haber sufrido

y haber estado entre la mar sombría;

que vale haber luchado, haber perdido.
Haber vencido a la melancolía,

haber estado en el dolor, dormido,

sin despertar, cuando llegaba el día.

DANZA DE LA VIDA

Adelanta tu pie y avanza, alcanza.
Gira en la danza, pétalo en la rosa
que gira, si fragante, rumorosa,
también ligera como la esperanza.

Entra de lleno en la total pujanza.
La danza o vida es breve o luminosa.
Entra en la rosa, perezosa, hermosa.
Entra en la rosa peligrosa, avanza.

Entra en la rosa lastimosa y mira
antes que acabe con su ritmo breve.
Entra en la rosa que, horrorosa, gira

Carlos Bousoño Prieto nace el 9 de mayo de 1923 en Boal, Asturias. En esta localidad transcurrieron su infancia y su adolescencia hasta que, huérfano de madre y tras el exilio de su padre a México, hubo de abandonar Asturias para trasladarse a vivir a Madrid con su tío, en 1943. Ingresó en los estudios de Filología Románica en la antigua Universidad Central de Madrid, hoy Universidad Complutense. En esta época traba relación con el poeta Vicente Aleixandre y con el poeta y crítico Dámaso Alonso, a quienes se debe una decisiva influencia en su obra, crítica y poética. Entre 1945 y 1946 publica sus dos primeros libros, "Subida al amor" y "Primavera de la muerte". Entre 1947 y 1949 imparte clases de Literatura española en el Wellesley College. Regresa a España en 1949 y obtiene el título de Doctor con una tesis sobre la poesía de Vicente Aleixandre. A partir de entonces se dedica por entero a dar clases de Literatura española y Teoría de la Estética en la Universidad Central. Comienza al mismo tiempo su producción poética: "Oda en la ceniza" y "Las monedas contra la losa", que reciben en 1968 y 1974, respectivamente, el Premio Nacional de la Crítica. En 1978 se le concede el Premio Nacional de Literatura por su obra crítica "El Irracionalismo poético: el símbolo", y el año siguiente ingresa como miembro en la Real Academia Española. Abandona la docencia universitaria en 1988.

Dentro de su destaca labor, obtuvo los siguientes premios: 1952: Premio Fastenrath de la Real Academia Española. 1968: Premio Nacional de la Crítica. 1974: Premio Nacional de la Crítica. 1979: Académico de número de la Real Academia Española de la Lengua. 1979: Premio Nacional de Literatura. 1990: Premio Nacional de Literatura. 1990: Doctor Honoris Causa por la Universidad de Turín. 1993: Premio de las Letras españolas. 1995: Premio Príncipe de Asturias de las Letras.

Obra poética: Subida al amor (1946). Primavera de la muerte (1946). Compilación y otros poemas inéditos (1952). Noche del sentido (1957). Poesías completas (1960). Invasión de la realidad (1962). Oda en la ceniza (1968). La búsqueda (1971). Las monedas contra la losa (1975). Al mismo tiempo que la noche (1976). Selección de mis versos (1982). Metáfora del desafuero (1988). El ojo de la aguja (1993). Antología poética. Selección de mis versos (1995). El martillo en el yunque (1996). Primavera de la muerte: poesías completas (1945-1998) (1998).

Obra ensayística: Seis calas en la expresión literaria española (1951). Teoría de la expresión poética (1952). La poesía de Vicente Aleixandre (1956). El Irracionalismo poético: el símbolo (1977). Superrealismo poético y simbolización (1979). Épocas literarias y evolución (1981). Poesía postcomtemporánea: cuatro estudios y una introducción (1985).

Ver más en: www.artepoetica.net

Carta a una puta infame_Poema de Jorge Bousoño González

Fotografía: Jorge Bousoño, La Habana, Cuba





(Carta a una puta infame)

Es evidente que
ni el amor es tan enfermizo como el suyo, siempre, ni
–por lo general–
la poesía (como grado alto de amor)
se escribe para persona alguna
por mucho que uno se sienta bien egolátrico, egocéntrico
o pretenda, como férreo carcelero
que el mundo sea tal
cual se lo imagina uno, obligatoriamente

vuelve a cometer el mismo error:
nada tienen que ver con usted mis poemas
ninguno de ellos

"cualquier semejanza es pura coincidencia"

pero ¡NO!

usted no se asomó por esa aurora
en el momento subliminal

tal vez, y
jamás estuvo
–en este instante cualquier duda es permisible–

a más
yo sólo pretendía compartir desafueros
con los que, supongo, son mis compañeros de vida
(las personas que aprecio con creces)

compartir mi entrega más íntima, más personal

da lo mismo si el interlocutor inicial
respondiese a "María", a "Juana", a su hermana

hay cosas mucho más importantes por resolver en esta época
como para seguir acunando cóleras perversas

mi vida es tan transparente
que no lograré comprenderle
jamás

al final
hay heridas que no sanan, o
peor aun
hay quienes no se percatan de sus heridas, por profundas que sean
y arremeten con la misma lanza
contra todo, contra todos

usted se atraviesa como la espina vil
(me desconcierta, con mayor frecuencia)
esa es la lamentable diferencia, a cúmulo

usted siempre queda molesta
mi señora
porque nació molesta consigo misma

por eso no puede callar
tras el velo de odio crónico
que empañan sus ojos

con su fachada de ángel etéreo
nació para estar siempre en contra
para crear dificultades
"que le compre quien no le conozca"

usted es el vivo espejo de la nada indiferente
tras siglos de agresión

¡NO HAY REMEDIO!

sólo el tiempo engendrará el oráculo
entre los sobrevivientes
y promulgará su razón

no pretendo posar para monumento
a la tolerancia y el estoicismo

mucho menos
erguirme como tal

las copas logran desbordarse
un grano de arena puede completar la montaña
como mismo este humilde río puede renunciar
a entregarse al mar
para no desperdiciar su fluido cristalino y dulce, y
así
desviar su destino hacia mejores cauces
y fertilizar lo divino.
¡HOY SÍ LO LOGRASTE!


© Jorge Bousoño González
La Habana, CUBA.
(31.05.2007)

Representante por Cuba en el Movimiento Cultural aBrace, y Cónsul por La Habana en Poetas del Mundo.

Nació y reside en Guanabacoa, Ciudad de La Habana, Cuba. Graduado de Licenciatura en Cibernética Matemática en la Universidad de La Habana (1990). Actualmente cursa un Diplomado de Historia y Práctica de la Creación Poética. Sus textos poéticos aparecen en las antologías colectivas: " Letras Derramadas", Bianchi Editores / Uruguay - Ediciones Pilar / Brasil bajo el sello aBrace (2001); "Maestros Desconocidos de la Poesía Contemporánea Hispanoamericana - volumen I", The Refined Savage Editions / USA (2002); "Sensibilidades otoño-invierno", Alternativa Editorial / España (2002); "Anaconda", Editorial Poetas de América / Canadá (2003); "Como ángeles en llama", Editorial Maribelina bajo el sello de la Casa del Poeta Peruano / Perú (2004); "La cósmica vereda de un poema", Asociación Latinoamericana de Poetas - ASOLAPO / Ecuador (2004); "1ra antología histórica de poesía de la Academia Virtual Brasileira de las Letras", AVBL / Brasil (2004); "Letras del Desamor", Bianchi Editores / Uruguay - Ediciones Pilar / Brasil bajo el sello aBrace (2005); "Letras en Movimiento aBrace", Bianchi Editores / Uruguay - Ediciones Pilar / Brasil bajo el sello aBrace (2006). Además, varias de sus obras han sido publicadas en diversas revistas y portales de Argentina, Brasil, Canadá, Chile, Cuba, Ecuador, El Salvador, España, Honduras, Italia, México, Puerto Rico, República Dominicana, Uruguay, USA y Venezuela.
Correo electrónico personal: jorbocu@yahoo.com

Páginas personales:
http://www.artepoetica.net/jorge_b.htm
http://www.poetasdelmundo.com/verInfo.asp?ID=773
http://poetas.com/poetas/bousono.shtml?category=19
http://www.salvemosalateneo.com/web/artista2.php?ida=17