LUGAR DE MADUREZ [FRAGMENTO] JUAN CARLOS GÓMEZ

Juan Carlos Gómez, España.

Imagen tomada de Arte Poética

LUGAR DE MADUREZ

[Este poemario está dedicado a María Souto, la mujer con la que he compartido mi juventud, la madurez, y espero de todo corazón compartir los años de vejez que nos regale la vida]

JARDIN DE PESADUMBRES

1


Tañe la campana con cuerpo de placenta y de mortaja

carillones de aire responden
con juguetonas ráfagas
al cóncavo reclamo

ella se deja oír desde las vísceras
ellos
sonríen en su repiqueteo
con vuelos ilusorios de mariposa líquida

él necesita la sonora campana
y con decidido golpe mueve
su cuerpo opaco
lleno de reminiscencias
pleno de vacuidad

la campana acompasa
nacimiento con muerte
pero los carillones
bucles para el deleite
asaetean el pecho
con la insistencia de puntas de saeta

incisivo es el persistente revoloteo
de alas de volante y visos de cairel

la campana desciende hasta la huella
de un extenso legado irrevocable
y expande victoriosa vocablos trascendentes

él mientras sólo espera
se imbuye de sonidos
ríe y llora




2


Renace en cada aurora
con el sonido cárdeno de las campanas
con el vuelo alocado de las mariposas
que solamente él ve
que solamente él siente en sus mejillas

envuelto con la colcha de la noche
atiende la respuesta de todas las preguntas
las que fue constelando con la vida
pausadamente
fecha a fecha
con el alfabeto de los actos
rudimentarios actos descendidos
a la arena del ser
a los arrabales del dolor
a los suntuosos barrios de la alegría
a los vergeles
donde la amistad crece
la suburbio recóndito donde se ampara el odio
a la fértil pradera del amor

mira una vez más donde nadie puede
donde sólo él alimenta la mirada
donde confluye el tiempo con su tiempo

callejón sin salida del invierno

“ todo tubo su hora y su por qué “

reflejos de rubí fueron los sueños
teas pequeñas
que iluminaron los peldaños y abolieron las sombras
donde anidan las dudas




3



En la mazmorra del saber busca la verdad

aguja que perfora las conciencias
ariete que golpea vanidades

verdad roca
verdad diapasón
eje
gozne
candado

verdad ala de vuelo delirante

noble maza rotunda y trascendente

ley para encrucijadas

la buscaba y quería

sólo halló su verdad después de todo





4

Sus manos huelen al incienso de la melancolía
cuando repasa las hojas de sus diarios
y el tiempo
como un lento reptil
en su costado izquierdo serpentea

cerebro abajo
suenan frases de antaño
como cantos que ruedan

momentos como crines onduladas
le golpean el rostro

ovillados crespones

viejos deslumbramientos sin un rumbo
por la calle desierta del presente

“todo tubo un lugar”

mientras se fue colmando el vaso con ausencias





5


Apagó la candela

él sudor de la noche ungió las sábanas
y un amargor espeso
ha pegado su lengua al paladar

“ todo se ha consumado”

borbotones de esperma cubrieron su horizonte
entre columnas jónicas de carne
el tacto mutiló la razón de un zarpazo
la saliva lavó las malvas llagas
el sexo fue
temblor en la conciencia
el sentimiento un paso en el alambre
la soledad
un animal cercado
el éxtasis
fue un desdoblarse
en el vitral de luz de unos segundos

poemas de Andrés Urzúa de la Sotta

Andrés Urzúa de la Sotta, Chile 

Estoy cansado de hacer nada

Estoy cansado de hacer nada
De quedarme con las manos sumergidas entre
sábanas fétidas y gemidos de control remoto
Estoy absorbido séptico exhausto
De aspirar mi pestilencia y de rascarme con mis
uñas quebrajadas a pedazos marchitos de minutos
desechables
Soy mi propio entierro en vida
Solitaria pompa fúnebre que se abre camino entre malezas
acérrimas que confunden hasta la muerte que no está lejos
ni cerca pero que está dentro como lapa como musgo de acero
en mi capa más honda en mi propia entraña rodeada y emboscada
por aprensiones ácimas y pusilánimes
Estoy cansado de hacer nada
pero –a la vez- no quiero dejar de hacerlo

Los seños

Embalsamados parecen los seños
que se fruncen como yeso inamovible
en las frentes de los rostros azarosos
Señal de tempestades acérrimas
que ofuscan hasta las liendres
en los pelos escondidas como canas
de mitómanas apariencias florales
No hay ojos que secretos no guarden
ni mentiras bípedas que se levanten de las
sombras
El hombre es miserable por naturaleza
Roedor cruento de subterráneos hipócritas
La verdad sucumbió ante la palabra
En el parto primero el brío se apagó
¡y no volverá hasta el día innombrable!

Prefiero los individuales plásticos

Yo, personalmente, prefiero los individuales
plásticos
Los manteles suelen alertar a mi nariz sobre
presencias indeseables que no hacen otra cosa
que alterar la paz de mi independencia farsante
Como un jugador empedernido, me entrego al vicio
de mi soledad implume y me declaro el mayor
aspirante de polvo manual y sucedáneo de audífonos del
mundo
El chirrido de las multitudes suele darme arcadas sobre
todo en las tardes de siesta
En las tardes donde con brío jalo la droga de mis únicas
compañías gratas: yo y yo
Y es que estar solo es imposible: siempre estoy conmigo
Pero estar conmigo es mejor que estar contigo
Y –obviamente- mejor que estar con todos ustedes

Quiero escribir un poema perfecto

Quiero escribir un poema perfecto
que estalle y se disperse como el mundo en su
génesis
que zumbe y que chille como el aleteo de millares
y millares de enjambres y de enjambres reunidos
todos juntos reunidos
Quiero escribir un poema perfecto
o –quizá- no tan perfecto
La perfección no es tan perfecta como
el poema que yo quiero escribir
Quiero escribir un poema desnudo como tu carne
desnuda
Como tu risa, como tus huesos, como tu
alma quiero el poema quiero el poema
Flexible como tus piernas e indómito como
las aguas que te desvisten esta noche y que
te hacen más perfecta de lo que eres más
perfecta de lo que serías sin ellas
Quiero escribir un poema con lunas y con flores
y con muertes y contigo y conmigo y con los dos en
una alcoba con espejos y colchones y con ganas de
tirarnos y tirarnos y tirarnos
y tirarnos

Todavía huelo tus labios

Todavía huelo tus labios en mis labios
Jalo a pedazos el aroma que tu cuerpo
soldó sobre el mío
y recuerdo aquella noche como un océano
de agua tibia que indomable se dispersa
entre las sábanas de este catre corroído
Sigo aferrándome a tu pubis cada tres mil
seiscientos segundos
Con la lengua entre los dientes y sudando
calentura por cada partícula de mi cuerpo

Mis deseos, mi sexo, mis eyaculaciones
toda mi líbido te la dedico con mis manos
entreabiertas simulando una sortija
inexistente
Como una llaga solitaria que se fija en la
parte interior del prepucio luego de un coito
salvaje
me regenero para volver a herirme
y me entrego a la furia ninfómana de tus
dedos
para que me pellizques a cachetadas
y para que me extraigas de esta perenne
fantasía


_______________

Andrés Urzúa de la Sotta (Viña del Mar, 1982). En 2006 es becario de la  Fundación Pablo Neruda. En 2008 obtiene el primer lugar en el Concurso Nacional Arte y Poesía Joven de la Universidad de Valparaíso. Ese mismo año se adjudica la Beca de Creación Literaria del Consejo Nacional del Libro y la Lectura. En 2009 gana el Premio Nacional Juegos Literarios Gabriela Mistral de la Municipalidad de Santiago. En 2011 obtiene mención honrosa en el Concurso Nacional “Stella Corvalán” de la Municipalidad de Talca. Tiene estudios de Licenciatura en Literatura y Periodismo. Es uno de los gestores del encuentro literario “Poesía a cielo abierto” y del programa radial “La nave de los locos”, ambos proyectos beneficiarios del Fondo de Fomento del Libro y la Lectura. Actualmente estudia Gestión Cultural en la Universidad Católica de Chile y prepara la publicación de su primer libro individual. 

En una soledad ruidosa y oportuna

María Eugenia Caseiro

En una soledad ruidosa y oportuna

“La única manera eficaz de iniciarse

consiste en unirse a la procesión de iniciados

y ponerse el ropaje de los muertos”

Thomas Moore

Ella ingiere lentamente el despertar
y abraza su bandera para no perderse,
clama por un brote de conformidad,
pero se agita en el deseo de encontrarse
en una soledad ruidosa y oportuna
pendiente de una reflexión.
Toma prestado un trozo de otro dios
y va pesadamente, a gatas arrastrándolo,
aunque la ruta se arme de recodos con una rapidez pasmosa.
Quiere mentir la despedida que reclama un margen,
tal vez un par de alas para aullar el vuelo,
cuando de pronto una sirena le devuelve a la ciudad.
Su voz se arruga en la primera inflexión
que advierte desde el oído del padecimiento.
El carillón del gallo asola irremediablemente
y el capitel de anafes donde bufan las heces del café,
ahora una señal descolorida,
es un recuerdo que bate sus alas con rumor inarmónico.
El torcimiento de la música allá en su propio dios,
hincha las jorobas florecidas de la eternidad
en que inmortal un nuevo grito borra
las campanas melancólicas con su viejas roturas
y la pestaña que deja el tiempo atrás
y vive únicamente en la distancia,
acaricia de lejos la obertura del bostezo inexistente
con las notas que auscultan lo vivido.
Comprende que ya es tarde para huir y siente el frío,
luego se consterna cuando crece
la otra orilla con su timbre en deterioro invulnerable
y grita, grita roncamente el grito de la voz arrugada
que es tan igual al propio, tan su grito
que expulsa al dios ajeno de su vientre
para engendrar de nuevo el suyo,
el único que plancha las arrugas de los gritos.


María Eugenia Caseiro
junio 13 -2011