MÁS OLVIDO-ABRAHAM NAHÓN

Abraham Nahón, Oaxaca, México









MÁS OLVIDO

Para Gerard Macia

Podríamos pensar que los espejos alucinan precipicias rutinas
o que el sueño exhala un inocente aliento
sin lograr animar lo no vivido.

Podríamos casi sentir entre las manos
cómo esculpimos esmeradamente
momentos donde nada queda
como en la cita amorosa
ya consumada.

La palabra es la ceniza más antigua de lo que vamos siendo,
y la existencia, constante huida,
porque vivir es desdecirse.

Podríamos contar,
que el tiempo que nos queda de vida,
es más olvido.

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Abraham Nahón. Oaxaca, México, 1974. Poeta e investigador social. Labora en proyectos de antropología aplicada en el Ciesas Pacífico Sur, enfocándose en temas relacionados a los pueblos indígenas de México. Director de la revista cultural Luna Zeta, editada en Oaxaca desde hace 10 años, presentando la publicación y sus textos literarios en diversas ciudades de México (Distrito Federal, Tijuana, Guanajuato, Cuernavaca, Guadalajara, Villahermosa, Puebla, Oaxaca, etc.) y en algunos países como son España, Francia, El Salvador, Nicaragua, Costa Rica, Panamá y Cuba. Ha colaborado en diversas publicaciones y diarios nacionales y estatales. Incluido en las antologías: Hora de Tinta, Fondo editorial IEEPO (2004); Anuario de Poesía Mexicana 2004 y 2005, FCE (2005 y 2006, respectivamente); Oaxaca, Siete poetas (2006); Cartografía de la literatura oaxaqueña actual (2007) y El vértigo de los aires, poesía latinoamericana (1974 – 1985), editado por CONACULTA (2007).
Coautor del libro de ensayos y fotografía Memorial de Agravios. Oaxaca, México, 2006 (Marabú Ediciones, 2008). (Email: abrahamort@yahoo.com)

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LO CERCA QUE ESTABAS...-Elena Liliana Popescu

Elena Liliana Popescu, Rumania








LO CERCA QUE ESTABAS...

La vida te enseña en cada momento y tú evitas la respuesta
a las preguntas más sencillas, pero pagas siempre
la indiferencia con sufrimientos, casi insoportables,
y buscas al culpable, siempre en otra parte,
alargando la agonía del egoísmo idolatrado.

Te niegas a creer que se te ofrece todo y no quieres
alegrarte, persiguiendo quimera tras quimera
de un día a otro, de un pensamiento a otro,
de una vida a otra, de un universo a otro,
de un misterio a otro, hasta lo infinito.

Dejaste una vez más que se perdiera en la nada
el instante que pudieras mirarte, el único espejo
que te muestra tal como eres, y preferiste
a los que distorsionan, para engañarte
una vez más y seguir deambulando por el laberinto...

Te fascinan los colores, y también la sombra,
la búsqueda se vuelve cada vez más fatigosa,
seducida por el hechizo de los matices ignotos
de las refinadas mixturas del bien y el mal, nuevamente
encorsetada en el espasmo, las nuevas sensaciones.

Me buscaste, sin saberlo, en todo pensamiento peregrino,
con la desesperación de aquel que nunca vio
de dónde brotaban el perdón, la luz, el amor,
llevando viva su herida del alma, sin curar,
por las contorsionadas galaxias espaciales y temporales.

¡Ay, cuánta tristeza hay en el mundo!, te dijiste tantas veces,
continuando lo que parecía ser tu dura vida,
sin querer renunciar a ninguno de los pensamientos
que te arrojaron a la vorágine de los hechos amargos:
quisiste sólo seguir viviendo igual que antes...

Te extraviaste correteando por los intrincados vericuetos
de la desesperación, alimentando tus pesadillas
con imágenes enfermas, o anhelando a más,
a algo mejor, sin saber lo cerca que estabas
de todo lo que fue y sigue siendo desde siempre tuyo.

Varia poesía-María Eleonor Prado Mödinger

María Eleonor Prado Mödinger, Chile





FUISTE ESO

Hombre.

¡Si!,

fuiste y digo pasado en esta forma

fuiste, porque la huella que dejaste

en la arena la tapó su llanto,

su desnudo llanto con gusto amargo.

De posesión tuvo tu carne

aún la recuerda,

pero fue piel y nada más,

piel sobre la suya,

mas no estabas ahí para observarla.

Te dijo hombre ven,

y no fuiste hombre sino garza,

alzaste tu vuelo equivocado

para estrellarte en su pelo,

ése que frenó tus ansias de emigrar.

Te llamó "amor" con desespero

y fuiste sólo plumas,

alas,

cuerpo.

ARROPADA

Me arrullo madre viento,

sé que me elevaras junto a las gaviotas,

sobre el mar para que la espuma

no me toque el alba de la piel.

Y en este ascender a tus confines

¿qué me queda en la tierra?

,yardas

miles de yardas recorridas,

paso austero,otros insolentes,

que tu boca me trague los recuerdos

y haga cruces entre mis muertos.

He dejado un puñado de alacranes,

algún perro con bozal

y las mustias margaritas que mi hija me

plantó.

Tengo frío

y no me explico,

sólo arrulla este canto con tu

sábana de óxido,

con la furia al arrojarme a los

valles insurrectos.

TRISTEZA

Te echo de menos......

y tus manos lejanas así como apartando el cielo

me hacen triste,

vagabundo sin nombre,

porque el nombre lo sé yo y todas mis

circunstancias.

No hablaré de ti esta mañana.

Me acostumbré a tu sombra

como lo hizo la muda de mi alma

y siendo la que soy,

defecto tras defecto,

elevo este pañuelo,

el que me brindaste ayer.

No limpiaré el suelo del retorno

volverás tejido como manta

Y te echaré a mi espalda;

tal vez susurre la voz que necesito

para volver mis ojos y sonreírte dormida.

Te echo de menos.

¡Maldita sea esta necedad de tiempo!

y mientras más me escondo para dejarte,

más muerta de miedo si no retornas.

ASÍ DE SIMPLE

Si me amas ven y entiérrate en mi cuerpo,

es tierra

porque al final en eso me convierto.

Lodo con la lluvia,

polvo con el sol más incandescente,

y siendo esta mujer terral,

húndete en mi valle.

Si me amas

de las flores que te sostengan,

un manto de agonía

porque muerto eres en mí una vez

hecho especie,

una vez tragado por mi boca.

MISTERIO

Me sorprende el velo de tus ojos,

hombre carnero,

mente de unicornio,

pareces vedado einsurrecto,

profanado por Odín.

Si Bestla supiera que al parir en verano

la guerra,

la magia,

la poesía y la sabiduría

saldrían de sus piernas,

Oh gran hijo de Bor que le has hecho

a sus ojos que no miran los riscos

por donde yo aún ando.

Me asusta el susto de verle mutado

de ser sempiterno a moribundo brutal,

no busques Einherjer sus cuernos

de arena que siendo en terreno donde

él ofrendó.

Valquirias errantes desnudas lo tapan.

RÉQUIEM PARA UN NIÑO POETA-Juan Carlos Olivas

Carlos Olivas, Costa Rica; André Cruchaga, El Salvador.






RÉQUIEM PARA UN NIÑO POETA

Como escribir un réquiem
para aquel que no ha nacido todavía
y ya lleva la fruta del hechizo
pudriéndose de velas,
de una magna arquitectura
en la música perpetua de la ira.

Yo te invoco suave
como a un niño lejano,
como un labio
que en el alba se destroza
cansado de raíces,
quizás las nuestras que giran
en un pozo temido, más allá,
sin que los muertos aprendan
el color de las llagas en tus ojos,
la brasa de un cuchillo acariciable
en la soledad del cuello,
no sé si el tuyo o el mío,
pero siempre llevándonos
al la última orilla,
donde oímos en secreto
a las estatuas mutilándose
por querer ser nuestra fe.

Entonces no sabes andar en los sepulcros,
preguntas al fulgor del mármol,
llamas a los poetas que juzgaste
besándoles el cráneo, pero es tarde,
ellos pasan al lado de tu sombra
como ciervos vulnerados,
y a solas entran en las casas más pobres
desprovistos de cadenas.

Los jardines devoran
la última migaja de pan
que era la tuya;
y sales corriendo
con el alma sin brazos por la calle,
entre los sobrios ventanales del dolor
sin encontrarme.
Niño que nunca fuiste mío
pero sangras encima de mí;
hoy he de escribirte un réquiem
aunque jamás vayas a nacer,
aunque sea una mentira
que yo haya sido tú,
aunque no sea verdad
que la fragancia de tu muerte
todavía siga aquí,
y sea una mano desconocida
la que cierra con odioeste poema.

SOR JUANA INES DE LA CRUZ-Yván Silén

Yván Silén, Puerto Rico

SOR JUANA INES DE LA CRUZ

Sor Juana eres, tú, soberbia que caes
faetonamente a la osadía:
desnuda, orgasmada, despeinada,
saliendo desnuda de tu tina.

Viajando ebria con Selene y bebiendo
ajenjo, comiendo hostias, libélulas
en tu cofia, y traficando poemas
en tu liga de mujer hambrienta.

¡Salta, Icara, ecuánime, intelectual,
soberbia! ¡Y clávate cruces, falos
de goma al corazón soberbio! Vuelve,

retorna, tú, de tu tina enjabonada.
Y revuélcate en las toallas de Febe,
arrojando tu pollera de monja en los orgasmos.

7 de octubre del 2009
©yvansilen
Puerto Rico