Dos poemas de Guillermo Carnero

Fotografía: Guillermo Carnero (Tomada de Cátedra Miguel Delibes)

ELOGIO A LINNEO

El poder de una ciencia
no es conocer el mundo: dar orden al espíritu.
Formular con tersura
el arte magna de su léxico
en orden de combate: el repertorio mágico
de la nomenclatura y las categorías,
su tribunal preciso, inapelable prosa
bella como una máquina de guerra.
Y recorrer con método
los desvaríos de su lógica; si de pájaros habló,
presentar más atención a las aves zancudas.

PUISQUE RÉALISME IL Y A

Puesto que el realismo existe
Baudelaire

Vuelve la vista atrás y busca esa evidencia
con que un objeto atrae a la palabra propia
y el uno al otro se revelan; en el mutuo contacto
experiencia y palabra cobran vida,
no existen de por sí, sino una en otra;presentido el poema que aún no es
vuelve a clavarse firme en un punto preciso
del tiempo; y el que entonces fuimos ofrece
en las manos de entonces, alzadas, esa palabra justa.
No así; gravitan las palabras y su rotunda hipótesis
ensambla su arquitectura; más allá es el desierto
donde la palabra alucina hasta crear su doble:
creemos haber vivido porque el poema existe;

lo que parece origen es una nada, un eco.

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La palabra en el mundo_André Cruchaga

Ilustración: Afiche




Para mis queridos poetas del mundo en este día especial. Salud a todos y que reine la palabra y la poesía, el diálogo y la armonía, la abundancia del amor y no el hambre con sus raciones diarias.



Coronación de la paz

El día que cese el flujo de armamento vendrán días
De paz,
Y la paz no conviene, pues con ella el negocio no próspera.
Alfonso Kijadurías

Aunque el hombre sea materia efímera
Y desvele la luz en la penumbra
De un mundo impuro, hecho de un círculo
Vicioso de preguntas,
(El poeta pide la paz, no la guerra);

Aquellos que amamos la vida, detestamos el miedo
Y el terror que subvierte
El fuego delirante de los sueños.
¿Qué heredamos de las armas? Una vida
Cuyos relojes vitales caen al abismo,
Pesadillas mordidas por luciérnagas,
Maniáticos alientos bebiendo muertos agobiados,
La farsa decrépita de la razón,
Lluvia de espejos fragmentados, páginas en blanco
Con muchos cadáveres por escribir,
Un aire seco como una novela negra,
Donde se respira a sí misma la muerte despavorida
Y soberana en su emotiva danza de hondo estómago.
¿Qué heredamos de la paz pese a tener tantos agravios?
Una fiel balanza frente a la locura
Y el cierzo cálido de la Libertad,
La promesa de ver mis ojos junto a otros ojos,
Bajo el mismo sol de la piedad,
La penumbra del harapo
O el verdoso acuario de las vitrinas,
Recreando con su pañuelo los dictados de la memoria.
El poeta pide la paz, no la guerra:
Ya no se pueden seguir construyendo futuras desgracias
Sobre los campos de cultivo, la fábrica o la oficina,
Ni cavar la tumba del vecino,
Ni pensar en buscar otra patria para pasar la noche.

Las fracturas que produce el poder se ven
En las camisas arrugadas de la justicia,
En la juventud sometida al ruido,
Al anillo efímero de la semana,
Al silencio sin rostro cubierto de barro.
(El poeta anhela paz y pide dejar el tren macabro del caos).

Así como llegó el tiempo del extravío,
Un mundo vivo es posible para comprender
La trágica razón de todo combate.
La fugacidad de la paz puede ser eterna,
Cuando su llama madure el enigma de las retinas
Y el misterio de ella se convierta, no en azar,
Sino en una constante creación de la inteligencia.
(C)André Cruchaga, El Salvador.

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Detrás del ruido_Juan Antonio Massone

Fotografía: Juan Antonio Massone

Detrás del ruido

"Porque el título de poeta

llega sólo con la muerte"

Robert Graves

Elegí hablar despacio

Según despréndese de mi color sepia,

sin ceder jamás ni ser culpables

mi nostalgia de quién sabe

ni la esperanza de Puerto.

Elegí hablar directamente

como pensando en dóciles ojos

cuando se está más íntimo de congoja

y en ella la Vida acepta adivinarse.

Conjugué el verbo de que estoy hecho

y del asombro se valió el silencio

para decir muy cauto: ¿qué te parece?

El amor tomó dirección opuesta

a su hincapié de respirar alejándose.

Elegí hablar detrás del ruido

sin condicionar lo escrito a una ganancia.

Hablé, como de paso, confiando

en el secreto de alguien que acaso

recuerde o prefiera ignorar de qué modo

puede acogerme su ternura.

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LA CENA_Poema de Hebe Solves

Fotografía: Hebe Solves






La cena

Aunque quiera encender las ramas secas
del amor en el fuego y en el vino,
siguen llegando ocultos enemigos
a comer, vuelve a estar la casa abierta

y la reja del aire teje el marco
que apuntala el vacío de las puertas.
Acomodo en el mármol las especias
y pico las cebollas y los ajos.

No vendrá nadie a completar la escena
ni a sentarse a la mesa y a mi lado
cebar el mate mientras yo cocino.

Y a fuego lento voy leyendo el diario
como si fuera el pan de un nuevo rito
destinado a anunciar la última cena.

Lenguaje y política_Texto de Lia Karavia

Fotografía: Lia Karavia(Grecia)




Lenguaje y política

El lenguaje es para entenderse con personas, no debe vincularse con gobiernos adversos a nuestra cultura, a nuestro país. Todos tenemos una relación sentimental con los lenguajes y frecuentemente la proyectamos de manera que un lenguaje se nos presenta como amigo o enemigo. En Grecia, con una ocupación turca de casi cuatro siglos (1453-1827), el idioma turco era considerado “feo” y “bárbaro”. En realidad, ese idioma es muy musical y rico. Además, hay muchas palabras turcas en el griego y viceversa. Más recientemente, para la mayor parte de países Europeos (y no tan sólo para ellos), el enemigo era el idioma alemán, a pesar de su riqueza en la filosofía, las ciencias y la literatura. Hay mucha gente de los países que pertenecían al bloque soviético que dice orgullosamente “no me hable el ruso”, aun cuando lo hablan mejor que yo. En el norte de las Indias, el hindi es un idioma muy extendido. Podría ser el vehículo de entenderse en el país con más lenguas del mundo. Pero en el sur no quieren aprenderlo. “Ellos no aprenden nuestros idiomas. ¿Por qué debemos hablar en el suyo? Podemos conversar en inglés.”

Mi padre decía “Nos vivimos tantas veces como lenguas conocemos”. Lo creí. Y yo hago esfuerzas para comunicarme en muchos idiomas, con mejor o peor suerte. Sólo utilizo la “lengua franca”, el inglés, cuando no hablo un idioma en absoluto, como me ha ocurrido con el nepalí o el filipino.

Hace dos años, en El Salvador, fui muy feliz hablando “el idioma de mi corazón” – el español. Pero, al mismo tiempo, me sorprendió ver una cierta aversión hacia el idioma del “colonialismo”, en particular por parte de gente que utiliza “América” como si el Continente entero fueran los Estados Unidos, con un gobierno que precisamente parece querer dominar el planeta. Yo no soy pro-americana ni pro-rusa ni puedo imaginarme el tener sentimientos negativos contra la población de un país cualquiera. Yo soy pro cada lengua. Proclamo que las lenguas son inocentes como niños, sólo que no necesitan nueve meces para nacer sino milenos. Y nosotros debemos tratarlas como a los niños, tiernamente, con respeto, cuidadosamente, porque son preciosas, y nuestro deber es conservar cada palabra, no dejar ninguna expresión para el olvido. Debemos conservar las canciones y los poemas no sólo de nuestro idioma sino de cada idioma del mundo que conocemos o que podamos aprender. La paz política puede ser difícil. La paz lingüística y cultural es más fácil, y nos toca hacerla a ti y a mí. Hagamos, haced las paces, amigos y compañeros.

OCTUBRE_Poema de Marcos Silber

Fotografía: Marcos Silber





Octubre

Es el amanecer; o el cierre de la tarde.

No se ve claro. Apenas la silueta de él,

doblada sobre la mesa de trabajo, donde escribe,

escribe afanosamente, sofoca el papel,

no perdona espacio alguno, ahoga todo blanco;

y vuela, se ata al huracán y vuela;

sopla el fuego y vuela, incontenible, clamoroso.

Escribe, anota la hora

de asalto al Palacio de Invierno

y apunta: preservar las obras de arte,

no disparar a mansalva.

De pronto, domina la embestida,

detiene la estampida de los caballos.

No se ve claro. Apenas la silueta de él

con los ojos fijos en el mar,un mar

que no está pero que él siente y ve;

un mar de inagotables armonías,

de azules definitivamente calmos.

Nadiezda Krupskaya avanza desde las sombras

y pregunta: Vladimir Illich,

no querrá usted tomar un vaso de té?

Diálogo_Poema de Wilfredo Peña

Fotografía: Wilfredo Peña





Diálogo

Hoy he conversado con tus manos
He dialogado con el fuego de la hoguera
Con la palabra abstracta
Y creo sentir un rumor de plumas en la piel:
Es el rocío nocturno que me baña
Y embriaga de gritos y censuras.
Escucho voces sibilantes que susurran entre sí
Y me acusan
De empollar espinas en las rosas
De pronunciar en mi delirio palabras ignotas
De ser un dios celeste
Adorado por mariposas y quetzales
De amar tus mitológicas caderas de estatua Renacentista.

La hoguera cae.

Un trueno quiebra la atmósfera
Y desata una lluvia de cristales blancos.
Las voces sibilantes se ahogan en el viento
Se retractan de las acusaciones
Y en la calle
La madrugada extiende su traje de luz
La hoguera fenece.

Yo vuelvo
A cantarle versos
A tu misterioso cuerpo de cobre
A los duendes vendedores de periódicos
Y a los hombres
Que doblegan los metales
Y destruyen las cadenas.
© Wilfredo Peña
De: Tragaluz, Ediciones Mazatli

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Sumeria en Buenos Aires_Poema de Manuel Lozano

Ilustración: Sumeria





SUMERIA EN BUENOS AIRES

Ellos no nacieron de la carne.
Juan 1, 13

Leyes entre fuego y vigilia
al borde de la hipnosis
vuelven inconcebible lo que tocas.
Alégrate por el sortílego anunciador
cubriendo la distancia de una pocilga en brumas.
Ha sido necesario misteriar esas llaves.
Los enemigos y los servidores
ocupan ya la impureza del trono.
Barrabás cruza una calle de Buenos Aires
bendiciendo el sucio brocado
de esta mujer vestida de sol.
¿Y las madres de las promesas?
Los sepulcros tan blancos, tan perdidos,
sentenciarán a sus víctimas.
Un palacio de esponsales
desgarra la atadura.
¿Qué eucaristía sin mancha
llora el destrozado antifaz de los reyes?
El calvario es un vientre baldío
hecho de lenguas y de ojos.
Salve, brotado de tu enigma.
¿A qué enseñar en Uruk
las mismas preguntas de la cárcel?
El mar esfuerza una genealogía de tigras.
¿pero qué era el aquí
más que un libar en las plumas
donde todo sucede cuando entonces?
Hay un vestíbulo violeta en Buenos Aires:
allí comeré del viento la historia de la especie,
santificaré los fastos del desprecio,
padeceré en majada la espina intercesora.
Un mínimo teatro explica la osadía.
Una máscara de lluvia (a trasluz del diamante)
muestra el feroz regocijo de los muertos,
como si fuera poco.
Va abriéndose la llaga interior,
pétalo a pétalo va abriéndose.
Revélame Mahkir, pródiga de asombro,
lo que viertes en nosotros.
¡Árdete dichosa en el foso encarnado!
Déjame entrar en Esagila, tu morada.


Manuel Lozano
Buenos Aires, mayo de 2007


-Este texto inauguró "El Oro de los tigres -comunicación de autor"-, correspondiente al 10-V-2007)

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Algo fluye, cuando ya nada se agita_Poema de Luis Benítez

Fotografía: Luis Benítez




Algo fluye, cuando ya nada se agita

Algo fluye cuando ya nada se agita.
Y su paso inadvertido por las tinieblas que duermen
con nosotros
trocará en una luz exasperada cuanto de ciega tiene
la miseria.
Desde el fondo, pozo o pantano de números,
donde hostigados por el mundo y sus miles de cabezas
caímos quince lenguas dentro de la carne,
algo que sólo puede tocarse munido de los guantes de
la desesperación,
algo fluye, cuando creemos que ya nada se agita.
Obliga al dolorido músculo del corazón
y al cerrado hueso de la mente
a comer y beber, aún dentro de sus celdas.
Es una fuerza que nos lleva rudamente de la mano
e inventa un camino de color insólito,
por donde huimos desnudos de los ciegos.
Obediente, ella agitará los párpados de los muertos
y hará huir a la mosca-heraldo, que espera paciente,
colgada de la gula.
Colgará de nuevo el sol, cuando la luna caiga.
Podremos verla latir en medio de nuestras negras
sombras,
aún cuando boquiabiertos, observemos día a día
pasar nuestros propios funerales.
Algo fluye cuando ya nada se agita.
Por su gracia habrá fruto en las flores marchitas
(su magia gruñirá en la vértebra)
lanzará por el aire ancianos y guadañas con pasos de
diluvio;
nuestras jóvenes canas se ennegrecen,
ante el silbato de plata besado a último momento
con manos temblorosas que arrojan al viento de los
lechos.
Y cuando nuestros pálidos huesos
den fuerza y vigor a las margaritas, aún palpitarán
desde la tumba.
Porque algo fluye, cuando creemos que ya nada se agita.

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Al calor de la noche_Poema de Endre Farkas

Fotografía: Endre Farkas





Al calor de la noche

Anoche hicimos el amor.
Cruzamos fronteras
y sin temor viajamos por otros países.
Con ramilletes de besos
nos acogidos mutuamente como héroes
que no han conquistado a nadie.
Implosiones de éxtasis por todas partes
y respiramos como uno solo.
Sin temor, desnudos,
acurrucados el uno en los brazos del otro,
dormimos y soñamos.

Esta noche a la guerra.
Los hombres con sus máquinas se desplazan.
Los tanques ruedan sobre la carne pedrogosa de la arena
Los francotiradores apuntan,
los dedos acarician gatillos bien aceitados
Y el éxtasis de esta noche
está a un pelito de la mira de los fusiles.

La matanza se hace mejor en la noche
cuando los sentidos son más agudos
y la imaginación es más nítida
para conjurar terror en las sombras
que proyecta la lírica luna

Ululantes humanos predadores
están hundiendo sus garras manufacturadas
en su propia especie.

Amor, la luz del día muestra
que las esquirlas abrieron hoyos en los rostros,
haciendo brotar sangre
evaporando el vapor de la vida
desde el lugar que ocupaba el estómago.

El sol brillante
se levanta
desde los ojos quemado de lo muertos.
© Endre Farkas
Traducción: Elías Letelier
Del libro: Palabras sobrevivientes

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