Todas las mujeres, la mujer única_ Nicole Cage

Fotografía: Nicole Cage_photo © Phillipe BourgadeSchœlcher, novembre 2005

Todas las mujeres, la mujer única

Todas las mujeres a quienes abrazarás

Tal vez sólo pocas horas después

De extraerte de mis brazos

Todas las mujeres que harás soñar, sufrir

O gritar de placer

Todas las mujeres que harás llorar

Y mostrar inhumanos esfuerzos para nada más guardarte

En la cárcel de su amor

Todas las mujeres que se creerán tuyas

Que te creerán suyas

Todas las mujeres de que tendría yo que estar celosa

Todas las mujeres en los brazos de que

Te olvidarás de mí, un poco, a veces, frecuentemente

Todas las mujeresTodas esas mujeres

¿Sabrán jamás que

En algún lugar del mundo

Tan cerca, tan lejos de ti

Camina una mujer, pies descalzos, cabello rebelde ofrecido a la pasión del viento

Corazón abierto en ofrenda a la

VidaUna única mujer

Que supo brindarte, en el instante de pocos días

El ser a la vez

Para ti, sólo para ti

Por la saciedad de tu cuerpo

Por el hambre de tu corazón

Y la melancolía de tu alma,

MadreHetairaHermana

GuerreraChamán y gurú

Niña perdida cuyas lágrimas secaste

Amiga, fantasmaAlumna y dueña a la vez

Sol y lluvia

Frescura y fuerza de la ceiba orillando un río

Fuego del desierto quemando tu paso

Diosa despiadada y víctima consentidora

Al menor de tus deseos

Una mujer

Una sola mujer

Que tu corazón ha bautizado

Como su niña soñada

Su sueño cumplido

Su milagro realizado?

Humedad insomne_Poema de Montserrat Doucet

Fotografía: Montserrat Doucet

Humedad insomne

Me besas desde el fondo

de cristal de la tierra.

Toda tu tierra

sedienta de raíces

sube hasta mí,

mineral de verdades

desde tus besos donde somos vuelo.

Es que quiero subir a la humedad

que nunca duerme, nunca entre tus labios.

Y en tus labios regreso

a ese mundo escondido:

mineral de tu luz

loca de luz conmigo,

amor mío, de sueños verdaderos.

Imagen al amanecer_Poema de Coral Bracho

Fotografía: Coral Bracho




Imagen al amanecer

El agua del aspersor cubría la escena

como una niebla,

como una flama blanquísima, dueña

de sí misma, de su brotar cambiante, de su pulso

ritual

y cadencioso.

Un poco más allá y más allá hasta

tocar las rocas. Lienzos de sol

entre la cauda humeante; lluvia de cuarzo; interno

oleaje

silencioso. Un mismo

denso

movimiento lo centra; lo ahonda

en su asombrado corazón. Profundo, colmado

vórtice.

Renace, tenue, su palpitar. Marmóreo y lento

borbollón luminoso.

Un poco más allá, más allá, su tacto límpido

se estremece. Son remans

olas rocas

en su enjambre estelar, a su incesante

encendida nieve. Por un momento se cubre

con su seda el jardín. Suavemente

los troncos ceden

y van tendiéndose sobre el pasto;

largas sendas oscuras bajo el tamiz

que inunda el amanecer. Cuando su lluvia

se ha expandido hacia el este

pesan menos las sombras

y los troncos se adensan y se levantan.

Vuelve entonces el arco

a resplandecer. Una llama reciente nubla la escena,

un olor de magnolias

y rocas húmedas.

Una cancion para mi abuelo_Poema de Manuel Scorza

Fotografía: Manuel Scorza




Una cancion para mi abuelo

ABUELO:

Tú nunca fuiste feliz.

Temías que el viento

desbaratase tu corazón de ceniza.

Te recuerdo una tarde negra,

diciéndome con voz blanca:

ojalá no seas,

como yo, un hombre triste.

Abuelo:

la vida te parecía

un pozo de malos sueños.

Cuando pensabas en la abuela

te quemaba una hoguera sin luz.

Y Juan el herrero,

y Pedro el sembrador,

(pájaros huesos

con quienes conversa tu lengua de hierba),

también creían

que la vida es un sueño confuso.

¡Qué lástima abuelo,

que no supieras que la vida tiene otro color!
¿Me oyes, me escuchas?

La tristeza va a morir.

Ahora cuando la alondra

surca el cielo,

algo rosado empapa el alma,

porque el ave

viene del color que tendrá la vida

cuando los humillados alcen la cabeza

y partan la dicha

en pedacitos que alcancen para todos;

¿Me oyes, me escuchas?

ardiendo

está el mundo donde te ahogabas.
Perdona, pues, si te dejo,

pero me llaman, necesitan

mi mano para formar una ronda alrededor del mundo.

Más luego volveré.

Cuando la Libertad abra sus alas

sobre mi país desesperado,

volveré.

Volveré con todos los nietos del mundo

en primavera, y abuela

Ángel de bruma_Poema de Sergio Borao Llop

Fotografía: Sergio Borao Llop



Ángel de bruma

Vestido como en el mundo
ya no se me ven las alas
Rafael Alberti

Yo he visto los reflejos que la niebla

esparce en las cunetas y en el cielo;

fui testigo del fuego y de la escarcha;

vi la rebelión del alba en los tejados,

las danzas de los gatos, la partida

de esas nómadas aves que no vuelven,

el verde resplandor del horizonte

perdido entre montañas y jilgueros.

Yo vi caer la nieve sobre la tarde agonizante;

también anochecer en las orillas

de un arroyo que fluye hacia el olvido,

y el fleco de la lluvia en la distancia.

Pero los delirantes dioses me cegaron

por no acatar la fe de los horarios.

Fantasma de mí mismo, vago

por los interminables pasillos

de una realidad que no es la mía.

Sobrevivo

en este invierno largo

contra viento y arena sobrevivo

sin dios ni arma ni salvoconducto.

Sobrevivo

letra a letra, incoloro

epitafio, paredes desconchadas,

alas ensangrentadas, vertederos

de palabras antiguas, sobrevivo,

superviviente apenas, sobrevivo

como la sombra leve de un naufragio.

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Ante el sepulcro de una mujer sin nombre_Poema de Milagros Salvador

Fotografía: Milagros Salvador





Ante el sepulcro de una mujer sin nombre

Anónima serás, aunque un gran duelo
te acompañase el día de la muerte,
y con una oración quisieran verte
atravesando el pórtico del cielo.

Laureles de este mundo hechos de hielo,
sueños que se colmaron de tal suerte
que yacen hoy bajo la losa inerte,
para aliviar el viejo desconsuelo.

Ha rescatado el mármol la belleza
de tu perfil, más no esculpió tu nombre
como halago perenne a tu memoria,

ni hay escudo que honre tu nobleza,
pero es igual, porque aunque nos asombre,
cuna y sepulcro al fin son nuestra gloria.
( Del poemario” Espejo de la tierra”)

Como vos mujer_Poema de Silvia Ethel Matus

Fotografía: Silvia Ethel Matus




Como vos mujer

Como vos mujer
hice semilla de mi rabia
la aboné y creció
rompiéndome la piel
despojándome por siempre
de mi inocencia boba y agradable
de muñecas, cacerolas y
príncipes azules

Como vos
en otro lugar y circunstancia
abrí los ojos por primera vez
y miré
con dolor amoroso
con angustia y esperanzas
y me reconocí mujer.

Como vos descubrí con las otras
círculos de eterno retorno
rutas y pasadizos
que nos lleva a un lugar común
perdido entre signos
escombros,
dolor.

Como vos,
yo mujer
como vos
desde entonces
persigo mi sueño más posible.



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La felicidad, como tantas otras cosas,_Poema de Lauren Mendinueta

Fotografía: Lauren Mendinueta




La felicidad, como tantas otras cosas, ...

La felicidad, como tantas otras cosas,

depende de los reflujos de la mente.

Pero ese vaivén de la memoria lo gobierna el azar,

y por fatalidad he vivido dando rodeos

acercándome quizás, sin alcanzar lo memorable,

una y otra vez cayendo en lo peor de lo vivido.

¿Acaso la felicidad está en lo más próximo,

en lo que no es memoria sino llana realidad?

Si es así no hay esperanza

pues para llegar a lo más cercano

hay que transitar por el camino más largo,

que dicho sea de paso, es el más difícil.

La felicidad, como un legítimo tesoro,

espera en el fondo

de lo ríos más caudalosos de la memoria.

Sólo en esos acuosos mantos existe con pureza.

Aunque en tierras cotidianas contemos con réplicas exactas

dispuestas en vitrinas a precios caprichosos.

Si alguno codicia las auténticas joyas

tiene que sumergirse en innumerables aguas,

sortear atroces peligros, arriesgarse.

Pero que entienda de antemano

que los tesoros verdaderos no son hallazgos de la voluntad.

Yo prefiero abandonarme al azar,

tal vez un día aparezca ahogada en buenas aguas.

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Árbol azul_ Joumana Haddad

Fotografía: Joumana Haddad



Árbol azul

Cuando tus ojos se encuentran con mi soledad
El silencio se convierte en frutas
Y el sueño en temporal
Se entreabren puertas prohibidas
Y el agua aprende a sufrir.

Cuando mi soledad se encuentra con tus ojos
El deseo sube y se derrama
A veces marea insolente
Ola que corre sin fin
O savia cayendo gota a gota
Savia más ardiente que un tormento
Comienzo que nunca se cumple.

Cuando tus ojos y mi soledad se encuentran
Me entrego desnuda como la lluvia
Generosa como un seno soñado
Tierna como la viña que madura el sol
Múltiple me entrego
Hasta que nazca el árbol de tu amor
Tan alto y rebelde
Tan rebelde y tan mío
Flecha que vuelve al arco
Palmera azul clavada en mis nubes
Cielo creciente que nada detendré.
© Joumana Haddad
(Traducido por Joumana Haddad)

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Mural de abril_Poema de Oswaldo Escobar Velado

Fotografía: Oswaldo Escobar velado





Mural de abril

Para los Héroes del Pueblo Fusilados en 1944

Por Oswaldo Escobar Velado

A diez años de viento avinagrado,
de noches sin campanas
el pueblo se despierta y se da cita;
establece la luz de su palabra:
la suprema verdad de lo que encierra,
el mes de abril, como fasto de esperanza.

Estoy aquí, pequeño delegado
de la voz popular ilimitada,
para cantar los nombres de los héroes del dos de abril;
vale decir, para cantar la Patria.

Cantar la Patria es retornar a Ellos.
A Ellos, héroes de maíz y de luna,
Altos, como los pinos,
Diáfanos, como el agua desnuda.

Todos como Atlacatl educaron su sangre en las espinas.
Forjaron su carácter en el dolor del pueblo.
El venado les dio la agilidad del héroe
y el Ámate, la bondad de su gesto.
Aprendieron de Izalco la eterna rebeldía.
Amaron la justicia, como José Simeón Cañas.
Fueron simples, sencillos, como el Cura Delgado.
Populares y alegres, como son las guitarristas.

Cantar la Patria es retornar a Víctor
Manuel Marín y a su silencio claro.
Retornar a su lengua de ángel y de mártir
que calló el nombre de los conjurados...

Cantar la Patria es recordar al Héroe...
Mirarlo por las calles con su ademán sencillo,
vestido de café... La frase limpia...
Y aquel amor que tuvo para los oprimidos...

Cantar la Patria, es decir: ¡Capitán Piche!
Es retornar a su fusil de luna y a su azul puntería.
Mirarlo en medio del humo y la batalla
salvar la dignidad que purifica.

Cantar la Patria es sentir que el viento trae
entre un rumor de hélices la voz de Mario Villacorta.
Cantar la Patria es decirle: “En esta fecha,
por valiente, tu pueblo te corona!

”Decir abril, es hablar de Tito y Marcelino Calvo,
hablar de Marroquín, de Sosa, de Mancía y de Cristales.
Hablar de la encendida lucha
por la defensa de las libertades.

Decir abril es encender la rosa.
Sentir un viento libre que pasa besando la Bandera.
Oír más alto el Himno de la Patria
y sentirse uno, mucho más hijo de Ella!

Decir abril es como henchirse el pecho
de aire puro y de rumor celeste.
Es oír como suena la campana.
Es comprender la ilimitada muerte.

Cantar la Patria es hablar del Capitán Gavidia
y de su hermano Antonio.
Hablar de Alfonso Marín y del Teniente Chacón.
Hablar del Sexto Regimiento y de su Estrella de Oro.
Es hablar de las lomas del Calazo
donde lucharon héroes anónimos.

Decir abril es hablar de la esperanza
Soñar un pueblo azul y un niño entretenido.
Es hablar de la Paz que el hombre quiere
sin vencedores ni vencidos.

Hablar de abril es retornar a Ellos.
Su sangre encendida y levantada.
A su águila fecunda
y a su sortija universal y clara!

En homenaje a Ellos debe llamarse abril todo lo grande.
Izalco abril y su corona con su abril de fuego.
El Lempa abril y el horizonte abril,
mientras nos llega abril, ¡abril de nuevo!
2 de Abril de 1954


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