En el presente blog puede leer poemas selectos, extraídos de la Antología Mundial de Poesía que publica Arte Poética- Rostros y versos, Fundada por André Cruchaga. También puede leer reseñas, ensayos, entrevistas, teatro. Puede ingresar, para ampliar su lectura a ARTE POÉTICA-ROSTROS Y VERSOS.



sábado, 24 de octubre de 2015

TRES POEMAS DE JUAN CALERO

Poeta Juan Calero




POEMAS DE JUAN CALERO


TESTIMONIO DEL SOLDADO DESERTOR

A los estigmatizados y humillados de por vida, en las UMAP

Un día me negué a que el fuego ardiera por el resto de mi vida.
Y fui olvidado, como se olvida tarde o temprano a los héroes.
No es posible latir, como otro madero cualquiera, sin ritmo
o mejor digo, con el mismo ritmo de otro madero cualquiera.
Primero amanecemos en el brocal para luego tallar los tuétanos
donde los pinos inventan su mito entre tanto ruido.
Una razón se sienta tras el eterno cadalso
donde nadie pregunta, ni se explica.
Las razones no mueren en los cementerios,
reclaman
la techumbre por donde escapar del silencio.
He dormido en barracones, en el suelo,
entre tantos otros
apilados en hogueras, cuerpo con cuerpo, por frío.
Y nos saltamos la penitencia
en aquellos campos olvidados por los sueños.
No por ello fuimos héroes, ni mártires,
cada adversidad reta un nuevo milagro.
Solo inocentes.
Y ofrendamos nombres a náufragos cotidianos
y aceptamos como fósiles las derrotas
entre amigos que se ocultan y se privan
y alguna vez recuerdan
el regreso a donde nada queda por hacer.






FRENTE AL PAREDÓN DE FUSILAMIENTOS


Hoy es buen día para morir, pero por favor, no me ahorquen.
Permítanme la cursilería de ser feliz, al centro de un altar sin imágenes.
En este instante de alas perdidas, para qué soñar
con ojos verdes que nunca me han amado
y no sentirán ningún escalofrío tras el chasquido de huesos.
He visto caras sin amparo, tan ateridas, como las vuestras
tras el conjuro derrotismo de las indecisiones.
Para detener un sueño es fácil volver el rostro.
Y lo volverán, hartos de contar segundos
sin pálpito de estertores.

Yo, el usurpador de tronos, amante de dioses extraños
he de confesarme.
Merece llevarse uno mismo a cuestas
la misma travestida historia de la historia del hombre.
Asomarnos a cualquier resquicio por pasillos repletos de nube
desde el nacimiento hasta el luto en cada ausencia.
No soy mas culpable que cada uno de ustedes
en esta cruel imitación entre unos con otros.
Para que no muera la luz
dejaré las manecillas del antiguo reloj. Y la cuerda rota.
El prodigio rompiendo la caja oscura al recuerdo
y la choza sin espejos donde yace la fábula de mi timidez.

Que sea mi último momento, si en verdad no abrazo palomas
tras la insistente celebración por no haber vivido
las ausencias que provoca un espantapájaros.
Al final, me asesinarán, y me dan lástima
por miedo. Claro que tengo miedo. Igual que ustedes
aunque después prosigan en la taberna comentando necedades.
Nadie es dueño de la libertad para incinerar
las galas del títere sin alma
en el asidero donde hasta mentir tiene su precio.

En este momento, solo se viven los presentes.
No merezco mas castigo que la aldaba por reproches
ante el delirio de la piel.
Si ya no creo en el hombre,
me aferro a Dios, como cualquier ateo
tan cobarde, que siempre se vuelve para firmar el pacto.
Ya es tarde, solo queda cruzar el fuego huidizo de la nada.
Por mi, que comience la jauría, lobos de mis entrañas
soy la carnaza que vuelve a sus aposentos.
Todo cuanto he sido sin poderlo remediar.



ARCÁNGELES


Dime Uriel, qué se siente permanecer apócrifo durante tantos siglos.
A veces me pasa como a ti y me entran ganas
de dejarlo todo, no seguir pensando.
El corazón siempre se empecina
donde más duele, por los golpes del pasado.
No lo digo por alguna extraña razón,
porque la razón cuando menos es extraña.
Total, cualquier familia tiene un condenado
lleno de cicatrices que deforma la realidad de los sueños.
Nunca nos conocemos lo suficiente.
No es nada afortunado llevar el rostro prestado
o impuesto por un horóscopo civil.
La realidad es que todos somos piezas muy difíciles de encajar.
Aprendemos a barajar todas las posibilidades
y se miran los años con todo el despotismo.

Uriel, tú que eres el fuego de la vida
y llevas la cuenta de los actos y sentimientos
no olvides que el Minotauro también come carne humana.
Te nombraría con tantos nombres que he amado.
Te he amado en tantos sitios que por pudor no nombraría.
Tú, en el cuerpo amado de Lázaro.
Sí, ya sé, hay muchos lázaros
pero tú llevas la cuenta de los actos y pensamientos.
No es de ocioso enmendar
las ilusiones remotas, es decir rotas.
La edad limpia los linderos,
la corriente arrastra
y la noche nos enseña las cosas más terribles.

martes, 13 de octubre de 2015

POEMAS LUIS ÁNGEL MARÍN IBÁÑEZ

LUIS ÁNGEL MARÍN IBÁÑEZ, ESPAÑA




LUIS ÁNGEL MARÍN IBÁÑEZ,  ESPAÑA




CANTATA DEL ASOMBRO Y LA MATERIA


                                       Mientras trazo
                                       el segundo poema de mi muerte
                                       un cortejo de alabastros
                                       atraviesan el muro
                                       donde la sombra es un cuerno de caza.

                                       Restaurar los tatuajes
                                       se convierte en el último verso.

                                      La noche
                                      jamás es una flor oscura
                                      mas hay silbos veteados
                                      que golpean el azufre en las banderas.

                                      Todos los mementos tienen razón
                                      huir al otro lado de sí mismo
                                      es la misma senda.

                                      No importa que la luna
                                      oculte su ropero,
                                      y la luz
                                      sea el puño de un boxeador,
                                      en el fondo del último umbral
                                      siempre espera una taza de café.




APOCALIPSIS

Las cosas más importantes
que se han dicho sobre la vida
y el hombre han sido en griego”

Adriano.
Emperador Romano

                                 El Olvido con los brazos levantados
                                 se siente incapaz de tocar el infinito
                                 las transparencias giran
                                 pero las horas han perdido la memoria
                                 y ocultan los barcos en la sangre.

                                 Las llaves ya no saben abrir
                                 los postigos y el mar semeja
                                 una mariposa con los ojos vendados.

                                 El viento es un oculto Réquiem
                                 con vitrales propalados
                                 que agita el campanario del sudor.

                                 Da la sensación que Aristóteles
                                 no se ha hecho palabra
                                 y Fidias hubiese llevado
                                 sus frisos al otro lado del abismo.

                                 El Mundo está en una penumbra
                                 continua con unas manos invisibles
                                 que apresan todas las veletas.

                                 La Nada y el Todo son el mismo Absoluto
                                 tan turgente que cubre
                                 los cinco puntos cardinales.

                                 El arcoiris ha cambiado los colores
                                 y en su lecho ya no anidan las cigüeñas.

                                 El horizonte es una niebla equivocada
                                 que ha olvidado su traje nupcial.

                                 Y al fondo está Grecia
                                 rogando como un mendigo
                                 a la puerta de una siniestra catedral.




LOA

A Leopoldo María Panero



                              La demencia no tiene mudez
                              solo el astrolabio de unas columnas inflamadas.

                              Su semblante da sentido a la Eternidad
                              al refugio del muro
                              donde los astros deshojan la señal de la cruz.

                              Descargar su lucidez
                              es batir la luz del más blanco predominio.

                              Y aunque las máscaras embisten
                              con sudarios desconocidos
                              el Silencio triplica los ajuares.

                              No toquemos su mar
                              en cada ola bulle un Universo.

                              Recordando ese toque a vísperas
                              que busca el Paraíso
                              en el exilio desbocado de los signos.