En el presente blog puede leer poemas selectos, extraídos de la Antología Mundial de Poesía que publica Arte Poética- Rostros y versos, Fundada por André Cruchaga. También puede leer reseñas, ensayos, entrevistas, teatro. Puede ingresar, para ampliar su lectura a ARTE POÉTICA-ROSTROS Y VERSOS.



viernes, 30 de marzo de 2007

3 A.M._Poema de Hugo Lindo

Ilustración: Collage de Hugo Lindo



Libro de horas
3 A.M._Poema de Hugo Lindo



—Madre, ¿de qué son las olas?
—Son de jade movedizo…
—¿Y los horizontes, madre?
—¿Los horizontes?... ¡de vidrio!
—Madre, yo quiero quebrarlos
para herirme con su filo…

—Madre, ¿de qué son las velas?
—Son de sueño…
—¿Y los navíos?
—¿Los navíos?... ¡de aventura
y de esperanza, y de hechizo!...
—¿Verdad, madre, que me harás
una gorra de marino?

—Madre, ¿adónde van los viajes?
—¿Los viajes?... Van al olvido…
—Y los barcos que no viajan
¿por qué se quedan?

—¡Por niños!...
—Madre, cuando sea grande,
¡Yo también me iré al olvido!...
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América_Poema de Alfredo Lavergne

Ilustración: Collage mapa de América






América



Norte Central Sur
América
Con lo vertical de la aventura
Con desmembradas columnas
Con 500 años lineales
Con el olvido que te aplican
Con tus gigantes petrificados
Con tus chimeneas de fe.

Ahora que sentiste las manos en la siembra
Ahora que el calor y el frío te conmueven
Ahora que descubriste tu majestuosidad océana

Ahora que eres testigo
de la influencia de tus grandes ciudades.

América

Pueblo que espera su tierra. Tierra que espera su pueblo

Continente

Del futuro lenguaje
De la futura identidad
Del arco-iras al arco-iris.

¡Qué sabiduría la tuya, al recrear nuestras máscaras¡


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jueves, 29 de marzo de 2007

EL EVANGELIO DEL IMPERIO_Poema de Julio Iraheta Santos

Ilustración: Collage de Julio Iraheta Santos




EL EVANGELIO DEL IMPERIO



Porque te han dado un evangelio importado
Porque hay muchas cosas importadas en nuestro país
Ha sido una palabra diseñada no tanto para que te salves
de tus propios fantasmas
sino para meter en lo profundo de tu ser
el fundamento del individualismo
la piedra egoísta del liberalismo
hoy maquillada de neoliberalismo
Ha sido Adam Smith disfrazado de Cristo
y fuera del río de la historia
a quien te ha traído el piadoso protestante
víctima de su propio sistema
sin discernir que el imperio
lo ha usado de mula
para introducir en el varón de Centroamérica
una cocaína peor que la colombiana
la marca de la bestia
el cáliz con el vino de la fornicación de Babilonia
Hoy eres un estorbo para tu hermano oprimido
Tu testimonio es débil porque te has alineado
con la ramera de turno
Has olvidado el clamor de los profetas
pero todavía es tiempo que te arrepientas
que te conviertas al Señor
no callando el pecado de los poderosos
no haciendo mutis ante el asesinato
de los hijos de España y El Salvador

Ellos comprendieron el pecado de su iglesia
cuando fueron imperio volcado en estas tierras
con su feudalismo sangriento
Algunos hijos de Tomás de Aquino
y de Ignacio de Loyola
salvadoreños o españoles
levantaron la bandera de los videntes luminosos
se hicieron más salvadoreños que los mismos salvadoreños
y descorrieron la parte del velo que había escondido
a Cristo de los pobres
de los olvidados de los sin voz
Lo mismo ha sucedido con algunos hijos
de Martín Lutero y de Juan el Bautista
Se está descosiendo la cortina del poder y la opresión
que ha tenido marginado al Señor
El amor de Cristo a los explotados
está saliendo por los poros de sus tazas de barro
No te quedes fuera del reino de Dios y de la historia
¡Él quiere salvarte!
1990
(El Cristo de las calles, 2005)
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miércoles, 28 de marzo de 2007

cenote_Poema de Javier Alas

Ilistración: Exploratorium, Museo de ciencias



CENOTE



Garganta que, azul, bebes el grito de los sacrificios,
las vestiduras de las vírgenes: pétalos blancos
destinados a un vientre de olvido,
a un sueño envuelto por algas.
Pozo cuya lengua es el misterio:
¿cómo puedes permanecer sereno ante la muerte?
Yo sé: la diosa de las aguas
nos mira a través de ti. Sus ojos de abismo intacto eres,
aun bajo las lágrimas del cielo
que se quiebran sin penetrarte.
Pero soy yo quien llora,
y mis lágrimas no esconden su calor
nacido de humano corazón
y no del corazón del cielo —frío aliento,
rocío que las estrellas desprenden.
Mortal de mí, que he visto hoy al sacerdote
precipitar a la más bella de las jóvenes.
Veo tu serena majestad, y me maravillo
de cómo pudiste conservarla
cuando entró su cabellera en tu beso.
©Javier Alas
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LA APARIENCIA DEL PAN_Poema de Manuel Lozano

Ilustración: Fotografía_collage de Manuel Lozano



LA APARIENCIA DEL PAN



Se tiembla siempre, incluso de aquello mismo
que ha sido hallado.
Pascal, Discours sur les passions de l´amour


a Liliana Herrero


¿Qué devoción te consagra frente a los piadosos?
Soñé con El y enardecía su cabeza
desde el lenguaje inconcebible (sin trampas ni cautivos ni sílabas),
azotado por la purísima tempestad,
la inevitable araña del hartazgo
más acá de nubes, de pinzas y de hierros,
corrompiendo tu precaria pena
hasta donde llegan los ojos.
Ven en mí con el decoro atribulado del desertor
que lleva en sus espaldas la esquiva catedral llena de perras.¿
Qué llaga admirable gime en el costado de mi imperfección?
Fuiste arrojado por la boca que ve.
¿Por qué testimoniabas con desechos de tus padres y hermanos
al posible, enano morador de esa lujuria?
¿Es que tal vez había para mí una casa hundida
en el barro elemental de la pantera y el arce?
¿Nunca una casa para mí, un velador del infierno?
Allí no, allí no estaban nunca los hospedados de su insomnio,
adláteres en ascensión a la fiebre, pluma entre las piedras.
¡Pero qué quieres hacer muerte mía!
Y dije que hubo un soplo de sol agrietando los designios,
pero nadie escuchó.
El miedo -que abstrae y que somete-
subía por la carne amenazada.
¿Qué nieve perpleja sobre las rotaciones de esta opulencia futura?
Enmascarado en un terrón de incalculable soledad,
él te pidió inocentes para la desgracia,
exhibió, inexpugnable, agujeros de dolor en estos nichos
descendiendo como espuma hacia el lugar en que estás
caído hacia adentro y a oscuras.
Las glicinas me recuerdan, me suceden, me envenenan.
¿Y es éste el viento que desaparece
donde alguna vez dibujó el amor como el blanco relámpago
sobre los rizos dorados en la boca litúrgica?
Ladrón, cuenta los días: resquebrájate.
Pobres las manos que no encuentran las flores.
Pobre el marchito que viaja sin cesar entre magnolias.
Ni siquiera un albergue, ni la gota de lacre
adherida al mantel de los difuntos.
¿Qué se somete a la firme transfiguración
del supliciado por la noche?
¿Hasta aquí llegó el olor de tu hijo,
la suma insobornable de las tribus de Thot debajo de la luna?
Era en cuarto creciente y sobre tu cabeza.
©MANUEL LOZANO
(De su libro "Bizancio Bajo las Aguas")


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martes, 27 de marzo de 2007

Si he de morir...Poema de Alejandra Oviedo

Ilustración: Fotografía de Alejandra Oviedo, poetisa argentina


Si he de morir mañana




me llevo un placentero recuerdo de amor
una melodía francesa
también una flor... silvestre, por favor.
Si he de morir mañana
pido como tumba un río
y como cruz un camino
también un do..re...mi..fa...sol...
convertido en canción.
Si he de morir mañana
poco dejo... quizás...
menos de lo que pude dar,
por eso mi testamento será...
...amor a los niños y ancianos
que no les falte el pan,
paz en el mundo y en vuestras almas,
menos egoísmos, mayor caridad,
tolerancia, respeto, comprensión
y una dulce palabra nacida del corazón...
Si he de morir mañana
mis utopías quedarán
escritas en el testamento...
... quizás alguien lo lea... quizás...

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EL MAR Y EL DUENDE_Poema de Alejandra Oviedo

Fotografía: Alejandra Oviedo





EL MAR Y EL DUENDE



Estás sentado frente al mar y te observo...
el sol acaricia tu rostro bronceado
y una brisa suave, desvergonzada
penetra tiernamente en tu cuerpo.
miras aquella inmensidad sin retorno y piensas...
las olas espumosas van con tus recuerdos
volviendo para besarte los pies desnudos
que huelen a arena húmeda.
amigo mío, compañero del espectáculo pleno
te robaría los sueños haciéndolos reales...
me sumergería para preguntarle a las aguas
sobre lo que callas, lo que ocultas.
quizás las caracolas guarden esos misterios...
las cautivaré, me haré cómplice de ellas,
para que me cuenten de tus penas y quejas.
quizás las huellas que dejaste en la playa
dorada guarden los secretos que deseo conocer...
pisaré una a una, para unirme a ti,
convirtiéndome en un duende.
en un duende pícaro, que te haga cosquillas
en tu carne tostada logrando que rias con ganas,
para relajarte olvidando totalmente lo que añoras.
el atrevido duendecillo te invitaría a jugar
diseñando en el atardecer del mar
mágicas siluetas revoltosas, sentimentales, románticas

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domingo, 25 de marzo de 2007

SERÁS ELLA_Poema de Susana Giraudo

Ilustración: Acuarela de Susana Giraudo





SERÁS ELLA





Partirá el viento a pecho abierto
con un tajo de lenguas y de fuego.
Hará lo que le pides
y será un vomito volcánico,
reguero de cicatrices
en el suelo.

Lava sobre los montes,
una pradera en medio de la selva,
y convertida en vengativos cielos bajos
asolará estaturas que se inventan.

Invitará a los incrédulos
a la mesa tendida por las Furias
y caerá ciegamente
sobre un ojo de Fama
multiplicado en lágrimas
de piedra.


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sábado, 24 de marzo de 2007

Fundación Metáfora: Homenaje a 40 años de Piedra y Siglo







Invitados oficiales al IV Encuentro Internacional de Poetas
“El Turno del ofendido” a realizarse del 12 al 18 de mayo de 2007



Rusia:Eugueni Evtushenco

Cuba:Miguel Barnet
Luis Manuel Pérez Boitel

Costa Rica:Alfonso Chace

Grecia:Lia Karavia

Chile:Juan Cameron

Rumania:Casina Spiridon
Valeriu Strancu

México:Coral Bracho
Guadalupe Elizalde

España:Monserrat Doucet

Italia:Gaetano Longo

Martinico:Nicole Cage

Eslovenia:Ales Steger

Guatemala:Marvin García
Dina Posada

Venezuela:Leonardo Tirado Ruiz
Ramón Ordaz
William Osuna

Ecuador:Ernesto Proaño

Panamá:José Carr

El Salvador:
Álvaro Darío Lara
André Cruchaga
David Morales
Edgar Alfaro
Eleazar Rivera
Eva Ortiz
Joaquín Meza
José Antonio Domínguez
Jorge Galán
Julio Iraheta Santos
Kenny Rodríguez
Laura Zavaleta
Luis Alvarenga
Luis Melgar Brizuela
Mercedes Seeligman
Ovidio Villafuerte
Pablo Benítez
Pedro Valle
Rafael Mendoza
Rquel Cañas
Ricardo Castrorrivas
Tania Molina
Wilfredo Peña
Yanira Soundy
Ernesto Bautista



CADA VEZ QUE REGRESO A MI PAÍS_Poema de Juan Cameron

Ilustración: Collage





CADA VEZ QUE REGRESO A MI PAÍS





Cada vez que regreso a mi país
cada vez que de un corto viaje regreso a mi país
Los viajeros que regresan después de un largo viaje
aplauden en la losa
aplauden largamente al término del vuelo
y en el extenso aplauso logra posarse el ala
con un graznido sorda como rumor de plumas
Algunos lloran en silencio
aplastan su nariz así un niño en la vidriera
y pequeñas figuras agitan sus brazos a lo lejos
más allá de los ínfimos vehículos y de las escalerillas
y aplauden y aplauden hasta tomar los bolsos
y arrastrar las valijas como un ave enjaulada por los corredores
camino a las aduanas
¿Qué aplauden los viajeros?
¿Aplauden su regreso la pericia del vuelo
la imagen de la casa después de tantos años?
Sepa Dios qué aplauden los viajeros al posarse en la losa
el ala que los guía
mas agitan sus brazos como una gaviota
sorprendida en el nido en medio de la noche.

Abandono_ Elías Letelier

Ilustración: Collage







Abandono




Asisto al despojo del día
con su luto de marfil herido,
a la ausencia del que no volvió de la guerra,
que sin decir su nombre
quedó clavado en la monarquía del silencio.

Sin ser carpintero ni ir más lejos,
hago todo lo que pertenece al martillo:
me voy de golpe en golpe cantando
por el tajo abierto de la madera.

No tengo que cerrar los ojos
ni amanecer en la hoguera de la noche
para escuchar la navegada voz de la sal
que se ahoga en el imperio del agua.

Concurro al mundo sombrío del espejo,
al murmullo de una vasija rota,
a una figura estática que duerme
en la lengua metálica de un espejo roto;
pero , por sobre todo esos guijarros y derrumbes,
yo acudo a la ansiedad de una campana
que no puede sonar.


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Del otro lado_ María Cristina Orantes

Ilustración: Collage




Del otro lado


¡La guerra ha comenzado!
es el grito que se oye en todas partes.
Del otro lado el hombre se prepara
para esconder su sombra en la tormenta.

Rojos afluentes llegan del desierto
para abrazar el llanto
de las madres que gimen sin bandera
por sus frutos tendidos en la arena.
Se repite la historia
que arrastra odio y dolor,
mientras el viento
empapado de espanto
reparte a manos llenas el olor de la muerte
y corre a martillarlo
en la casa, en la piel, en los huesos,
a inyectarlo en la sangre que aún palpita.
La guerra ha comenzado una vez más,
con otros estandartes y otros rostros,
con otros adversarios,
aunque hacia dentro
sigue siendo la misma
que cada vez dejara un nuevo cementerio,
viudas, muñones, huérfanos,
locos sobrevivientes,
preseas al valor a los despojos
y la única certeza
de que el poder se crece
sobre las ruinas del gesto sometido.

La guerra ha comenzado
y estás del otro lado,
donde te crees a salvo de la garra,
del ruido ensordecedor de los misiles,
de la miseria que deambula entre escombros,
del terror en los ojos que no amanecerán.
Ha de llegar el viento hasta tu puerta
y a la mía y a la puerta de todos
a estrangularte el alma y la conciencia.
Cuando sientas que pasa y lo respires
sabrás que ya no es más
un destello que se trajo consigo
el temblor de los cuerpos
que en la muerte se hermanan,
cuando veas sus fantasmas recorriendo tu casa
con su carga de horror en las cuencas vaciadas,
cuando el grito se esconda en tus arterias
y tiembles por las noches,
habrá empezado la guerra, nuestra guerra,
aquí, del otro lado.


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viernes, 23 de marzo de 2007

No todo puede ser en esta vida_Poema de Teresa Calderón

Fotografía: Universidad de la Florida



No todo puede ser en esta vida



Nada por aquí nada por allá
y he aquí a un ser humano
aprendió a batirse en aguas turbulentas
después del triunfo de células sobre la nada
y nada entre la nada abracadabra
estilo mariposa saturnina
lo importante es competir
¿Por qué el Ser y no más bien la Nada?
se preguntan los ilusos elegidos a Ser Nada
camino de la Nada ocus pocus trolerí trolerá
Feto haciéndose a las aguas
sobrevivió lombriz
cigoto haciéndose hombre en el agua
sobrellevando la carga
centrifugado por la corriente
cría que se duerme
cría cuervos
moisés salvado de las aguas amnióticas
huyendo de la mismísima madre
por la madre nueve meses después
y al agua pato no hay tu tía despavorido
a vivir el tiempo que te toca
dolerí dolerá
Y helo aquí nuevamente
hombre al agua sin decir agua va
a unirse al tercio del planeta
sus tres cuartas partes que lo componen
una triste anatomía
la indumentaria trágica de carne y hueso
el único cuerpo que traía consigo
un traje de piel para cubrir las vergüenzas
de sangre corriente y venas azules
el amasijo que lo formó en la culpa y el pecado
la pobre condición humana
Lloraba a mares cuando llegó desnudo
embarrado con las manos en la masa
y un olor a manzanas penetrantes en la boca
para vertirse en aguas más en aguas menos
colándase por los nudos de la madera
el ataúd como chancho en el barro
Hombre deshidratándose de pura finitud
haciendo aguas
regando las raíces río adentro
por la laguna Estigia
donde entra nadando
estilo mariposa estilo anfibio a lo perro
como un perro
bien muerto para siempre
trolerí-trolerá nada por aquí nada por allá
Nada


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Paranoia_Poema de André Cruchaga

Collage




Paranoia



Jamás podremos tocar el cielo
Sin esa enorme fuerza que conecta a todos:
Las falsas paredes de los siete pecados capitales acechan;
La locura es atroz, lo es también el amor cuando rompe
El arca seca de un sepulcro,
Cuando el verdugo limpia su alma y dilapida
Sus pupilas donde pastan densas bocas de recuerdos.

Todo persiste en el abandono de olvidadas ventanas:
La herrumbre de la espina, la ceniza de nuestros dominios,
El matorral de la noche,
Los cuerpos de entonces, obstinados cuerpos sobre el césped.

Hemos esperado ante la imagen viva de las brasas,
Corazones hechos a golpe en la intemperie,
A veces granito la aguja de la esperanza que nos depreda,
Verdugo la mordedura en el pecho, vacío eco
El delirio de la piedad, tierra agónica
La armadura del alma, huella náufraga
El sendero donde avanzamos, zumbido de máscaras.

Jamás la fantasía a lo invisible es fácil:
La gran estirpe de los infieles nos revela y nos mata;
Aunque no hay muerte que desnude, Daphne,
Sino vida que hiere y rompe los costados,
Y una en la travesía, los cielos hundidos del abismo.

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MODESTO DESAHOGO_Poema de Ángel González

Ilustración: Collage 3






MODESTO DESAHOGO


Estoy más triste que un zapato ahogado
estoy más triste que el polvo bajo los petates
estoy más triste que el sudor de los enfermos
estoy triste como un niño de visita
como una puta desmaquillada
como el primer autobús al alba
como los calzoncillos de los notarios
triste triste triste de sonreir como un bobo desde los rincones
de ver tallar las cartas en redondo saltándome siempre a mí
de todo lo que se dicen y se dan y se mordisquean en mis narices
estoy harto de quedarme con el saludo en la boca
de salir bien dibujado entre la muchedumbre
para que me borre siempre el estropajo de su roce
de no estar nunca en foco para ningunos ojos
de tener tan desdentada la mirada
de navegar tras la línea del horizonte
con mis banderitas cómicamente izadas
no puedo más de no ser nunca nadie
de que no me dejen jamás probarme otra careta que la de ninguno
de no irrumpir de no alterar el oleaje
de no curvar jamás un tren de ondas
de no desviar a mis corrales la palabra suelta
de que nunca me caiga a mí la lotería de un vuelco visceral
De no poblar ni el más vago sueño ocioso
De saber que ningún mal pensamiento tendrá ya más mi rostro.
Estoy hasta aquí de la avaricia de los privilegiados
de que quieran para ellos solos toda la juventud
todos los influjos en las cosas del mundo
todo el favoritismo de la puta alegría
toda la iniciativa de renuevo y capricho
de que se apropien sin escrúpulos la plusvalía de calor y encuentros
todo el capital de risa y de coloquio
que repartido con justicia
alcanzaría de sobra para alimentarnos a todos
a todos los hambrientos de carne de comunión
y sedientos de vino de comunión
a todos los que están tristes
como faldones arrugados que les cuelgan a los otros
en fin estoy jibosamente desolado
de haber envejecido sin seguro de vida
sin seguro de nombre
sin cavar mi guarida en el espeso ahorro
de no haber cobrado el billete cuando la vida se asomaba a mirarme
de haber tirado siempre deudas al cesto sin mirarlas
y lo que quiero decir es que estoy a fin de cuentas
terriblemente triste de que no me hayáis perdonado.
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jueves, 22 de marzo de 2007

Testamento de un poeta_Poema de Juan Daniel Perrotta

André Cruchaga: Collage




Testamento de un poeta




Estuve leyéndole poesía de huidobro a mi hija
en la mañana
aunque ella sólo tiene año y medio
porque la poesía es más que palabras
es una vibración
no necesitas de la mente para comprenderla
Se puede escuchar a cualquier poeta
recitando
en otra lengua
y empaparse de la esencia de su arte
Dicen que con la democracia se come
se educa y se cura
Con la poesía
además se vuela la cabeza de la gente
se promueve la revolución
se hace el amor
se desnuda la locura homicida de la guerra
pero eso no te lo cuentan los políticos
Los poetas de todas las épocas
estamos aquí sólo para poetizar
para inseminar la mente de todos
con esa apología de la locura
Todos los que se fueron o están
son culpables de luz en las mentes
verlaine y rimbaud
poniéndole el alma y el agujero del culo a la poesía,
neruda
haciéndola caer al cono sur del continente
hasta volverla un corazón sangrante de yegua
hasta volverla el ñachi que alimenta a la gente de la tierra
y hacerla resonar de mallín en mallín
El viejo borracho de bukowski
simplemente disparó su poesía
una ametralladora clara que ajustició la estupidez
propia y ajena
Allen ginsberg se llenó de de gurúes
drogas
y semen
intentando que la poesía desgarrara los cerebros de una generación
con un aullido desnudo
La gaby mistral le cantó a tanto dolor
a tanto amor
que rompió los corazones de aquellos que entienden
de qué carajo se trata el amor
Por eso uno lee huidobro a su hija
para contrarrestar la basura gringa del cable
los productos de mercado
el culto a la idiotez
bizarro y mordoriano de esta era de oscuridad
Uno lee ese huidobro del canto segundo
el mejor poema de amor que se haya escrito
y olvida
la retahíla metafórica
del resto de Altazor
Yo no quiero una hija que llore en los cementerios
no quiero que vaya a gritar aleluya a los antros
en donde escapan del dolor de esta putrida existencia
inventando la droga del cántico
de la ignorancia
los que ponen cara de te amo hermano
los que te sonríen para que llenes la ficha y poder mojarte
con agua bautismal
como si te mojaran en violación ritual
No quiero una hija que discuta en los pasillos la jurisprudencia de las tintas vacías de significado
Quiero sí que sepa de qué se trata la poesía
ya sea que la encuentre en un papel
en los brazos de un amor
o en las tripas de un niño que vendía diarios y cayó bajo el tren
en una vía maldita de la city
No le dejo un país
porque el que fue mío se lo llevaron los mercachifles de poder y drogas
El fondo
el banco mundial
y todos sus secuaces
se jugaron a suertes sus vestidos
No le dejo un país
porque es el país de los cobardes
que dejamos que asesinen una y mil veces a nuestros hijos en cada desaparecido
Negamos a nuestros hijos treinta mil veces
antes de que cante el gallo
Sólo salimos a las calles cuando nos faltó la comida
cuando subió el dólar
cuando a algún politicastro
de esos que veneran al fascista que echó a los imberbes de la plaza
se le antojó
No lloro por vos argentina
ahora que estás muerta
tampoco te lloro por estar lejos tuyo
sólo te aborrezco por negar tus hijos
por matarlos a picana
por matarlos a tiros
por volver a matarlos democráticamente
de hambre
a fuerza de pizza con champaña
y golpes de patilla
Nos dejaste secos de lágrimas
por ignorar a tus hijos
por cohabitar con los que violaron y ensangrentaron tu bandera
Aún tengo algún amigo que peleó en los ´70
pensando si tomar prozac para olvidar la tristeza
aunque no se le pare
Nos destruíste
a todos tus hijos
argentina
a golpes de aflicción
Como a esa mujer que ruega
todos los días
olvidar el dolor de la tortura
sin lograrlo
No te dejo tierra hija mía
no te dejo dinero
sólo poemas
Poemas que no son pedazos de papel
La poesía que vale la pena está dentro tuyo a través de un gen
así te generé la poesía
aunque no lo sepas
Esa es tu heredad
y maldición
la que llevarás hasta la tumba
la que te llevará a la tumba
porque la poesía es dulce compañía
no te abandona ni de noche ni de día
No sé qué será de mí
nena
algun día lo sabremos
Por ahora imagina que soy un poema de huidobro
de sabines
de juan gelman
pero recuerda que también soy la memoria de
marcelo gelman
de paco urondo
recuerda que soy el que reclama
a través de los años
y hasta que llegue a la tumba
justicia y castigo
a los asesinos de mi argentina
Vos tenés tu propia patria
claro
esta tierra mexicana
que huele a maíz
frijol
y cerdo
tan cercana al infierno como uruguay al cielo
Vos al menos tenés tierra
pero mantenete alerta
porque los buitres acechan
y se lanzan en bandada
Se llevan a la gente
como pasó con digna ochoa
y a la memoria
aunque se rememore tlatelolco
No te fíes de tu tierra
que no se devore esta raza nueva
como entregó sus hijos a los barbados venidos de los barcos
Estate alerta hija
que no te doblen
que no te entreguen
que no te vendan
salva tu cuerpo
tu alma
y tus sentidos
Porque tus ojitos son la palabra
porque tus manos
son la tinta extendida sobre el papel
porque tus rizos son la trama amorosa más original
que me ha tocado componer
Al menos
es así hasta hora.


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Las manos y los siglos_poema de Mercedes Durand

André Cruchaga: Collage





Las manos y los siglos


“Y he aquí que ese pasado de súbito se hace presente.
Que lo palpo y aspiro.
Que vislumbro ahora la estupefaciente posibilidad
de viajar en el tiempo como otros viajan en el espacio”.
Alejo Carpentier


Voy a decirlo todo
Como lo vio el bisonte
Y lo esculpió en las rocas
El hombre de Altamira…
Soy la lumbre del tiempo
Y el corazón del mundo.
Soy un ser sin edades
Sin cálculos
Sin prisas
Sin relojes de arena
Sin sandalias
Sin báculos
Y sin abecedarios.
Soy un sin tiempo sin tiempo.
He recorrido asombros
Borrascas
Ansiedades
Y miradas perplejas
Y voces guturales
Y alegrías informes
Y formas desprendidas
De la urgencia y del hambre…
He visto arder el fuego
Y estallar los guijarros
Y correr el antílope
Y recoger bellotas
En paisajes de taiga.
Voy a decirlo todo
Con palabra sencilla
Y soltaré mi lengua
Como un pequeño pájaro…
Voy a decirlo todo.
He de vaciar un cántaro.
Más tarde
Con el tiempo
Me cubrirá la hierba
Me asumirá el silencio
Y cesarán mis pasos…

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XXI_poema de Milagro Haack

Milagro Haack: Incruste de aguas Collage digital



XXI



“Me empeño en descifrar este enigma de la infancia.”
Juan Sánchez Peláez



Abro la hoja
muestra su colorido aroma
derribándome
al último navegante
con agua al agua
y
tierra a la tierra

Ahora

no dejo de mirarla
cuando regresa por el fuerte río
resucitando
bajo
su salobre rocío

©Milagro Haack
Del libro en preparación Horizonte entre dos puertas.

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www.lalupe.com
http://notasparamilagrohaack.blogspot.com
www.artepoetica.net




Poemas del buen amor_Poema de Bruno Serrano Ilabaca

Pintura de G. Braque:"Le Guéridon", 1911.Óleo sobre lienzo, 116 x 81 cm.Musée National d`Art Moderne, París.





Poemas del buen amor



Llueve
El país se inunda
Abríamos la cama
Buscando el amor con urgencia
Afuera las calles se inquietan
Los obreros del cobreInician la huelga
La primera después de diez añosbeso tu boca
Caen amenazas a quien se rebele
Acaricio tus nalgas
Están asustados se cubren de armas
Y tal vez el país se estanque
Y besas mi boca
Y nos desnudamos
Quizás sean estas las horas finales
Y la estatua caiga
Ruede su cabeza
Con ruido de rocas
Por otras veredas
Hasta nuestra casa
Empujo muy suave
Y tú me respondesY sigue lloviendo
El país se tensaLa cabeza dura termina rodando
Contra nuestra puerta


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miércoles, 21 de marzo de 2007

Oficio de poeta_Poema de André Cruchaga

Pintura de A. Mingote: Apolo y Dafne





Oficio de poeta



He aprendido a vivir en estos corredores
y conozco su historia,
el terror a la luz…
Guillermo Carnero

Me he visto caminando entre los árboles,
Sujetando las palabras en el viento
Como un ejercicio recurrente de nostalgias.

(“Corre el río y entra en el mar y su agua
Es siempre la que fue suya”).

La mirada amiga de tantos poetas,
Está allí, lluvia en la frente,
Universo humano de ventanas,
Abriendo sueños en los labios del futuro.

Después de desnudar el fuego, digo
Que el destino es una conquista
De hipnótica luz y lúcida respiración
Donde habitan extrañas realidades.

Transito estas tierras sin credencial alguna,
Aferrado al tiempo que me niega;
Vivo en un constante despeñadero,
En un regresar a las ausencias laboriosas
De mi transitoria memoria.

Hoy puedo nombrar y sujetar las palabras:
Es mío el íntimo reflejo del ojo,
La fiel caligrafía de la herida
Y el arcano gesto de la conciencia.

Lo demás es inútil. Inútil la muerte, la pistola
La navaja y la posesión ajena.
Inútil los caminos mudos.
Inútil el regazo si no tiene el halo pagano
Que lo hiera.

(Luego el poeta vence al gusano tutelar de la vida
Para ganar la luz irreversible de la mariposa)…

Mi oficio, entonces, es de insomnios, umbrales y cenizas.
De inasibles arcas y retratos,
De espejos…
Mi oficio es solamente enjugar la memoria cotidiana
De mis manos.

Escucho en silencio otras voces conmigo…

La página en blanco del cuaderno,
Es alguien y tiene los vitrales
Respirables del incienso…

Sé que mi oficio de poeta nunca construirá casas,
Ni se cotizará en la bolsa de valores de Nueva York;
Crédulo de ello, transpiro el tiempo,
Hablo con Dios,
Y le enciendo velas a la noche intraducible
De este mundo…



Por la poesía_Poema de Graciela Wencelblat

Ilustración: Bed Argentina




Por la poesía



Por la poesía
me animo a besar culebras
abrazarme al tigre
lavarle las manchas

enfrentar la muerte
para que no deje más
huellas
agitar mi vestido
sobre sus ojos huecos

como las aves
amar durante el vuelo.

Haría pactos
para que las cosas no dejen de hablar
y se desnuden
en la carne de la vida

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Inmediaciones y figuras_Dos poemas de Vilma Vargas

Pintura de Joan Miro,español, 1893-1983.





Inmediaciones y figuras



Inmediaciones

Las calles son un taller oscuro
dónde vi cosas que no dije.

Fui poeta, no pensé en las actas,
quise dar con el peligro.
Una noche llovió y quebré mi espejo.

Las damas se tienden unidas,
los monos tallen sobre ellas,
cargados de flores.

Este no es el lugar.
Voy por un poco de agua,
voy lejos de mi casa a lavarme,
voy más allá de los cipreses,
voy a pensar qué hago;
quiero un clavo de olor para sobresaltarme.

No estoy tan sola,
dí mi sombra a los árboles.
Crecí y volví a la fuente oscura
que me llevo lejos.
Entre nubes vi las aldeas,
los mercados rumorosos.
Con los que no me conocían,
con esos compartí.
Soy clara, abro los párpados:
no oculto el miedo que llevo.




Figuras

Cerca está el tiempo.
En la arcilla se refrescan algunas formas;
un hombre trabaja un cantero.
Alguien levanta la voz
que reposa en la piedra,
oculto dice una alabanza
a los jardines que un día recorrió;
con la mitad del cuerpo hundida en la luz
y la otra mitad hundida en la sombra,
sonríe, despacio,
y pobre es el regreso.
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NO VI TU MAR..._Poema de Delfina Acosta

Fotografía tomada de Virtual tourist: Isla Negra




NO VI TU MAR...



No vi tu mar, apenas lo entreveo
en la delgada orilla de mi río.
No caminé, como si tú, Neruda,
por calles rectas en Valparaíso.
Mas si supieras, Pablo, cuántos versos
en que nombraste a Chile yo he leído.
De casa en casa recorrí tu pueblo
tocando las veredas de tus libros.
Alegre canto el tuyo porque trae
la lluvia primeriza del estío.
Juntaste con tu voz la voz del hombre
que haciéndose a la mar se ha redimido.
Le diste miel al fruto de la tierra.
Cargaste sobre el hombro los racimos
de las morenas uvas y llevaste
vendimia de dulzura a los caminos.
En tantas ocasiones celebraste
la simple excusa de sentirte vivo,
y por vivir mejor, te diste, ufano,
a compartir con todos rojo vino.
De tanta fama tuya, don Neruda,
de tanta majestad de ser sencillo,
me queda un sólo canto, un verso sólo,
hojeado sin cesar: el hombre mismo.
Del libro: Versos esenciales a Pablo Neruda


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Día mundial de la poesía_ Mensaje de Sr. Koichiro Matsuura

Mensaje del Director General de la UNESCO, Sr. Koichiro Matsuura, con motivo del
Día Mundial de la Poesía



21 de marzo de 2007


Diversa y movediza, la POESÍA lleva en sí la imagen del presente. Nunca se petrifica: es un ámbito en el que la relación con el mundo y con el sentido, con la cultura y con el lenguaje, se formulan una y otra vez con nuevas palabras.

Cada año, el Día Mundial de la Poesía abre un espacio de diálogo y reflexión para afrontar una situación de marginalidad con la que intentan luchar múltiples manifestaciones, ferias, y fiestas de la POESÍA.

Es preciso reconocer la índole singular de la POESÍA, que no está hecha de palabras nítidas y fácilmente comprensibles. En ella, el trabajo sobre el idioma se destaca, en tanto que la producción de formas novedosas e inéditas, nada deben a los códigos lingüísticos habituales.

Al multiplicar las ocasiones, e incluso las modalidades de la escritura, la POESÍA viene a ser pues el ámbito de indagación y experimentación, que permite re-examinar la condición humana en todas sus dimensiones. Al llevar al límite el cuestionamiento del orden del discurso, fomenta la reflexión crítica universal sobre la palabra, los géneros, las categorías; lo que puede y no puede traducirse. Por sí misma, la POESÍA traza una cartografía de diálogos posibles entre las Culturas, las Historias, y las Memorias.

El cometido de este Día Mundial bien podría ser el de velar por el fomento y la salvaguarda de esas modalidades de intercambios y transferencias. Puesta al servicio de nuestra diversidad creadora, es mi deseo que esta efeméride alcance a nutrir y renovar la capacidad de cada uno de nosotros de prestar atención a la Pluralidad Cultural del Universo.

Mano a mano con los Poetas y los lectores de POESÍA, la UNESCO se une hoy a todos los que viven atentos a cuanto se re-crea en la lengua y proponen formas artísticas nuevas, sin renunciar al trazado de genealogías inéditas, capaces de volver a dar un fundamento a las articulaciones, los temas y los lenguajes de la modernidad.


Felicidades POETA


Koichiro Matsuura


Adresse email :
poiesis@unesco.org

Site web :
http://www.unesco.org/poetry
http://www.unesco.org/poetry/bienvenue.php?initia=espanol
http://www.ucm.es/info/especulo/numero22/paraque.html

Triunfo de Artemis sobre volupta_Poema de Ana Rossetti

Ilustración: Artemis



Triunfo de Artemis sobre volupta


"Ah!, sí..."
Marie Dorsal

Edad inimitable, a tu espejo interrogo
en cuál de mis innumerables
alacenas está la máscara de diosa
que de oscuro los mármoles cubría.
Vuestro fervor, tan obsesivo éxtasis,
la hizo hermosa y distante y proclamó única.
Sin embargo, tantas veces os maltrató!
Su lengua tan cruel como un látigo era.
Tras de los balcones atisbaba ansiosa
y a los suplicantes ojos se negaba
si de vuestros deseos tenía certidumbre.
No os consintió ni una sola hebra de su túnica,
ni tan siquiera que hurgarais entre sus collares.
Ni pudisteis, a través de una cerradura,
mirar cómo parsimoniosa se desvestía
haciendo crecer su desnudo desde la bañera.
Vaho de enredadera gris. La mano recurriendo
a la esponja. Y la fragante espuma, reptando
por su cuerpo, en él se introduce
instalando su invisible dominio.
No bebisteis tampoco en las sabrosas fuentes
que anegaban los turbios laberintos
que una maligna virginidad clausuró.
Ni las sombrías axilas, ni la frondosa concha
de la pelvis, ni la entrelazada cabellera
supieron del amable tacto de esos dedos
que conozco tan bien. Pero cuánto la amáis!
No la oisteis gritar cuando el estrépito
del placer os sobrevino y tumultuosamente
desbordó la hendida cúpula.
Mas el recuerdo de ella, precipitándose,
os asaltay en mí la buscáis. Qué terrible
e inimitable edad. Siempre a tu espejo interrogando.
Intento renacer, antigua identidad
que os fascinaba, aquel cuerpo tan desconocido,
si es que es posible tal metamorfosis.
Sabéis ya en qué precisos
lugares de mi piel Eros se asienta;
los secretos, derramados por la colcha,
por vuestras hábiles bocas sorprendidos.
Rendida, mis piernas fuertemente a vuestras piernas
enlazarán para que la total arremetida
a mi vientre penetre y arda en él.
Ahora soy costumbre,
invadida patria de rutinarias delicias.
Al poseerme perdisteis mi belleza anterior
y se os han desvanecido los deseos.
Mas si me ayudáis a buscar
en los armarios las túnicas olvidadas
y a rescatar la máscara propicia,
si me vuelvo arrogante, ¿os podré convencer?
Tan sagaz es la experiencia
y tan indestructible su mandato
que os sobrepasé largamente.
Incluso os instruiría. Y me lo reprocháis.
Edad inimitable,
donde los dioses habitaban y era
la admiración el tributo único
que a mis pies esparcíais.
No me pidáis que vuelva,
pues la inocencia es irrecuperable.
De "Los devaneos de Erato" 1980
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Los niños nos exigen un mañana_Poema de Roberto Armijo

Pintura de Guido Reni,italiano, 1575-1642.




Los niños nos exigen un mañana




Los niños nos exigen un mañana
Donde se pueda
Respirar aire limpio
Y sin temor.
El hombre que ama a sus hijos,
Ofrecerá su corazón,
Su pensamiento,
Por un mañana sin odios y sin guerra.
Los niños crecen como las flores;
Oyen caer la lluvia
Y avanzar la alborada que despierta las frutas.
Los niños no sospechan
Que entre las luces
De la mar que descansa silenciosa en los puertos,
Ronda el aire fatal de las lluvias nucleares.
Los niños sueñan con leyendas vagas.
Sin presentir la sombra que acecha sus juegos.
Si la guerra estallara,
¿Cómo podría la escuela alegrar sus aulas?
Quedarían heridos los juguetes.
Pinocho cada vez más triste
Y perdida en sollozos
Caperucita en medio de la noche honda.
¿Cómo podría el mundo estallar en colores
Y palpitar la estrella sobre la cabaña?
Los animales inocentes
Se volverían polvo
Y la tierra una pálida cicatriz de tristeza.
La novia primorosa
No luciría sus cabellos
En la mañana azul que hace brillar los árboles.
Y llegaría Octubre,
Y en la vaga aventura del aire
No habría barriletes.
Una llaga de estruendo sería la tierra
Y quedaría solitaria.
Los niños nos exigen un mañana,
Y el que quiere a sus hijos
Oye el llamado de los niños del mundo.
Hay injusticia.
Se apaga entre fiebres y basura
Adolorido el hombre;
Pero la tierra es ancha como el pensamiento y la luz.
Siempre habrá una alondra, un astro,
Una muchacha que consuele una frente pensativa.
La mañana la siente mi corazón…


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